Русская Америка. Голливуд - Михаил Дорохов

Я выскочил на белый свет. В лицо тут же ударил жаркий воздух. Солнце палило нещадно, заливая улицы. Где-то на подсознании мелькнуло, что окружающие меня дома совсем непривычны для той картинки, которую обычно показывают по телику из Лос-Анджелеса.

Толпа брызнула в разные стороны. Дин одной рукой толкал перед собою заложницу без парика. Второй он держал Томпсон. Очередь из пистолета-пулемёта огласила квартал. Оружие плясало в руках главаря, заставляя полицейских залечь за машинами. Над моей головой просвистела пуля, и я инстинктивно пригнулся. Ещё один полицейский было высунулся из-за машины и нацелился на меня. Даже удалось разглядеть черты его безусого лица. Совсем молоденький.

Я вскинул «Винчестер» и бахнул по задней части «Форда», за которым прятался ретивый «новобранец». Он тут же нырнул в укрытие. Сработало! Спугнул его. Вот-вот! Глаза боятся, а руки делают. И все помнят. До того, как я стал военкором, мне пришлось много побегать с автоматом на службе по лесам — по горам. Тактическая подготовка бойца двадцать первого века всё равно намного отличается от того, что умеют местные служивые.

— Не стрелять, я сказал! У них заложники! — раздался мегафонный рёв полицейского.

— Быстрее, Джон! К машине! — подтолкнул меня Билли в сторону…

Мне казалось, что я на съёмках какого-то старинного боевика. Ведь копы приехали не на привычных «Эксплорерах», которые я видел на кадрах телесъёмок или новостей. Они прятались за «Фордами» начала прошлого столетия. А мой «напарник» толкал меня к двум похожим чудам техники, стоя́щим около банка.

— В тачку! Живо!

Дин бросился ко второй машине и скомандовал Сэму, прикрываясь дамочкой от полисменов:

— Быстрее! Залезай!

Громила побросал сумки с деньгами внутрь и прыгнул на водительское сидение. Я на автомате дёрнулся к открытой дверце, но Фогель пихнул меня к другой машине. За собою он всё ещё тащил девицу-заложницу:

— Ты совсем, что ли? Садись за руль другой тачки, Джон! Хочешь, чтобы тебя копы завалили? — и он принялся заталкивать на заднее сидение верещащую от страха дамочку.

Помирать второй раз за день в мои планы не входило! Я обежал машину и потянул на себя дверцу. Над головой свистнула ещё одна пуля.

— Не стрелять! — снова заголосил мегафон в руках полицейского капитана.

Вокруг по всей улице в ужасе разбегались посетители банка. Плюхнувшись за баранку, я лихорадочно осмотрел приборную панель. Да-а-а… Это тебе не «Бригантина»! Я такое только на выставке ретро-тачек в Москве видел.

Двигатель завёлся быстро. А вот передача скрипнула так жалобно, что Фогель одарил меня просто убийственным взглядом.

— Гони! Пристрелю! — процедил он мне на ухо.

И я тронул с места. Меня уже обогнала вторая машина налётчиков, за рулём которой сидел Сэм. Я понёсся за ним. Ветер хлестал меня по щеке из открытого окна и холодил виски. Моё тело понемногу начало «оттаивать». Адреналин уже мерно перекачивался по организму мелкими взрывами.

Совсем не вовремя пришло вдруг осознание, что никакой я не Джон… Это так меня называют эти налётчики на свой лад. Иван — вот вполне русское имя того, в чьем теле я сейчас оказался. И родился Иван в далёкой и родной стране, из которой прибыл сюда, в США, пятнадцать лет назад.

— Догоняют! — завизжал над ухом Фогель.

Я посмотрел в зеркало заднего вида и чуть не врезался в красивый дорогой ретро-автомобиль, выскочивший на перекрёстке между мной и ведущей машиной.

— Ты угробить нас захотел? — прокричал Билли.

Лицо его исказила злоба и ужас. Я всё же мельком глянул в зеркало. За нами гнали на полной скорости патрульные «Форды». А мимо проносились двухэтажные дома, навесы кафешек, ряды пальм у дороги. Из-под колёс первой машины выскочили несколько прохожих, переходящих улицу.

Один мужчина замешкался на дороге, заметавшись взад и вперёд, и я вдавил со всей дури клаксон. Гудок отрезвил пешехода, и он рыбкой прыгнул в сторону, покатившись по дороге к тротуару.

Полицейская машина вильнула, огибая упавшего мужчину, и снова пристроилась следом. Этот маневр всколыхнул во мне неприятные воспоминания…

Я чётко вспомнил, как еще полчаса назад «Тойота» с моей съёмочной группой так же вильнув, проехала мимо обгоревшего до бурого цвета вражеского «Страйкера». Тридцатимиллиметровая пушка уныло смотрела в разбитый асфальт, колёса без шин ушли до половины в рыхлый грунт.

Затем я, Лёня за рулём «Бригантины», как мы назвали наш джип, оператор Сашка с которым мы прошли сотни командировок, и автоматчик с позывным «Левша» проскочили мимо дорожного указателя с названием поселка. Пробитый пулями, он был похож на сито. Потом мы стали объезжать раскорячившийся на дороге остов бронетранспортёра… И вот тут-то по нам и открыли стрельбу…

Из этой картины, мелькнувший как молния в голове, меня вырвал крик Фогеля:

— Стреляй, Билли! — и он сам высунулся в окно.

Дробовик и Кольт захлопали, посылая пули в сторону преследователей. А я сжал зубы. Если нас поймают, мне как подельнику после такого — точно крышка!

В первой патрульной тачке лопнуло стекло, и она ушла в сторону, снеся на полном ходу столики и стулья, расположившиеся под полосатым розово-белым козырьком с весёлым названием закусочной.

Остальные «Фордики» чуть отстали, но не прекратили погоню.

— Сворачивай! Сворачивай! — снова «глушил» мне ухо юркий грабитель.

И без его криков я резко дал влево вслед за первой тачкой, в которой мчались Дин со здоровяком. Я же не знаю — куда ехать! Понятное дело, что буду лететь за ведущим…

Ретро-чудо слушалось меня на удивление неплохо. Только на поворотах я боялся, что отлетят слабые колёса на тонких спицах.

Мы нырнули в большой двор какого-то завода, и первое авто резко крутанулось, становясь боком к заезду. Я повторил этот манёвр. В душу закралось нехорошее предчувствие…

Как только патрульные закатили следом за нами, из первой машины раздалась трель Томпсона. Пули крушили фары, хромированные решётки, деревянные, выкрашенные лаком бампера, лобовые стёкла. Офицер, что сидел за рулём головной тачки преследователей, поймал свинцовую осу и уткнулся в руль лицом. Его машину вместе с напарником унесло к спуску в подземный гараж. «Фордик» на прощание взмахнул задними огнями и клюнул носом, улетая с высоты второго этажа прямо в ворота «подземки».

— Стреляй! — верещал Фогель, тоже паля по полицейским тачкам, что не могли разъехаться и были сейчас точно мишени в тире. Кто-то из них даже столкнулся.

Позади истошно выла заложница. Зажав уши и согнувшись на сидении, она пыталась забиться в ноги вертлявому бандиту, оглашала всё вокруг не хуже полицейской сирены.

Билли со всей дури толкнул меня, и попытался высунуть над рулём свой «Винчестер». Я же положил своё