Game of Logs. Patch 1.0: Системный сбой - Владислав Коновалов

Как бы я починил 8 сезон? Если подходить к Вестеросу как к сложной системе, то проблема Мартина в том, что он наплодил слишком много переменных. А сценаристы сериала, вместо того чтобы аккуратно эти переменные связать, просто снесли половину базы данных.

Чтобы всё заработало, нужно откатить события до финала шестого сезона. Вернуть логику логистики — армии не могут телепортироваться через весь материк за одну серию. Убрать сюжетную броню. Если человек падает в реку в тяжелом доспехе — он тонет, а не выныривает через километр свежим и отдохнувшим.

Я лежал с закрытыми глазами и буквально выстраивал в голове блок-схемы. Север. Юг. Драконы. Белые Ходоки. Как заставить эти шестеренки крутиться так, чтобы финал вызвал катарсис, а не желание разбить телевизор?

Мозг цеплялся за эти мысли с жадностью. Это была отличная интеллектуальная задачка, чтобы отвлечься от грядущей утренней поездки в автобусе и стопки непроверенных лабораторных. Я сам не заметил, как архитектура вымышленного мира начала затягивать меня, словно воронка, стирая границы между спальней и фантазией.

Во сне я оказался в замке.

Я сидел за длинным, грубо сколоченным столом и пил эль с каким-то воином. Лицо его казалось смутно знакомым — я точно видел его раньше на экране, но имя вылетело из головы. Вокруг гудели голоса, грохотал смех, звенели кубки. Пахло жареным мясом, тяжёлыми пряностями, пролитым вином и немытыми телами. Эффект присутствия был стопроцентным, ни один VR-шлем такого не выдаст.

— Фреи умеют готовить еду, верно? — обратился ко мне сосед слева. Здоровенный детина с нашивкой в виде ревущего гиганта в цепях на плече. Дом Амберов. Большой Джон? Нет, скорее Маленький Джон. — Но вот выпивка… Как будто разбавленная ослиной мочой.

— Да, ты прав, — ответил я. Голос прозвучал странно: низко, угрюмо, с непривычной хрипотцой.

— А музыканты? У них что, у всех отдавили уши? Нет, я не жалуюсь, на пьяную голову и комар будет издавать красивые звуки, но это? Пригласили бы из Риверрана кого-нибудь. А не этих ублюдков с дудками.

— Спятил? Чтобы этот старый сурок заплатил лишний медяк за музыкантов? Плохо же ты знаешь Уолдера, — прозвучал голос ещё одного соседа. Старик с массивным подбородком и холодным взглядом.

Я попытался оглядеться. Факелы коптили стены, в дальнем конце зала возвышался помост. Над головами висели знамёна с серебряной форелью и лютоволком.

Сердце ёкнуло. Я начал понимать, где нахожусь, но мозг всё ещё отказывался принимать это.

— О, смотрите, жениха и невесту сейчас понесут на брачное ложе, — хлопнул меня по плечу Маленький Джон.

И действительно, лорд Эдмар Талли и леди Рослин Фрей радостно, под улюлюканье толпы, сошли с возвышения. Их подхватили на руки и понесли к выходу, по пути срывая одежды. Толпа ревела от восторга.

— Готов поспорить, сегодня зачнут будущего лорда Речных земель, — пьяно хохотнул кто-то из северян.

Я смотрел на всё это и чувствовал, как внутри разрастается страх. Я знал этот сюжет. Я знал, что произойдёт через минуту.

Заиграла музыка. Очень мелодичная.

По моей спине побежали мурашки — не от холода, а от первобытного, животного ужаса. «Рейны из Кастамере». Помню время, когда она стояла у меня будильником. Ещё очень сильно хотелось, чтобы она звучала на моей свадьбе. Но теперь…

Каждая клетка моего тела кричала: БЕГИ!

Я начал яростно озираться по сторонам. Русе Болтон стоял у стены и что-то тихо говорил Кейтилин Старк. Вдруг его рука скользнула под плащ. Туда, где висел меч.

— Ты чего, Таргон? Перепил? — спросил Маленький Джон, заметив моё лицо.

— Сейчас такое начнётся, — ответил я.

Я попытался пошевелить рукой, чтобы отодвинуть кубок с элем, и не смог. Тело мне не принадлежало. Это было самое жуткое чувство, которое я когда-либо испытывал. Словно кто-то подключился ко мне по удалёнке, перехватил управление мышью и клавиатурой, а меня оставил просто зрителем перед монитором. Мой статус в этой реальности был «Read-Only» — только чтение.

— Понимаю, тоже хочется молодую невесту потискать, да? — пробасил Амбер.

— Надо… — я посмотрел на него. — Надо срочно поднять тревогу! Сейчас нас всех…

Маленький Джон со смехом ударил меня по плечу.

— Точно перепил!

Я открыл рот, чтобы закричать: «Ложись! Оружие к бою!», но из горла вырвался лишь жалкий сип. Права администратора отсутствовали. Я мог только смотреть.

На помосте старик Уолдер Фрей тяжело поднялся с кресла. Он улыбался, но его маленькие глазки были холодными и мёртвыми, как у рептилии.

— Ваша милость! — скрипуче начал Фрей.

Я рванулся всем телом. Бесполезно.

— Мой король женился, и я должен своей новой королеве свадебный подарок…

К беременной Талисе метнулась тень. Лотар Фрей. Я увидел, как блеснул кинжал. Как она вскрикнула, складываясь пополам. Как Робб Старк обернулся на этот крик — и в тот же миг с балконов ударили арбалеты. Болты с мерзким чавканьем вонзились Королю Севера в плечо, в грудь, в бок.

Крики. Хруст ломающихся костей. Кровь, заливающая столы.

Тьма накрыла меня раньше, чем арбалетный болт пробил мне горло.

Я резко открыл глаза.

Потолок. Белый. Родной. С маленькой трещиной у люстры, которую я всё собирался замазать шпаклёвкой, но руки так и не дошли.

Дома.

Я лежал и смотрел в эту трещину минуту, две, три. Сердце колотилось так, словно я пробежал марафон. Ладони были мокрыми от холодного пота. В ушах всё ещё стоял визг перерезаемых глоток.

— Приснится же такое, — выдохнул я.

Я сел на краю кровати. Провёл рукой по лицу. Щетина. Кажется, вчера забыл побриться. Или позавчера.

Я опустил взгляд на правую руку и замер.

Шрам.

Я вскочил и нервно прошёлся по комнате.

— Спокойно, Рома. Спокойно, — сказал я себе, меряя шагами ковёр. — У тебя стресс. Переработки. Студенты-идиоты. Сериал этот дурацкий на ночь глядя. Мозг перегрелся. А шрам… поцарапался где-то и не заметил. Бывает.

Звучало логично. Почти убедительно. До тех пор, пока я не вышел на кухню.

На столе стоял ноутбук. Экран был закрыт. Я точно помнил, что закрывал его вчера вечером.

Внутренний голос орал: «Не открывай».

Но я открыл.

Экран мгновенно засветился. VS Code вышел из спящего режима. Был открыт тот самый файл — season_8_fix.txt.

Всё, что я писал вчера, было на месте. Осада. Тирион. Эйгон. Диалог, который появился с помощью автодополнения.

Но в самом конце появилась новая строка.

Я не писал её. Не мог написать.

"Теперь ты понял?"

Я уставился на экран. Белый курсор ритмично моргал в конце предложения, пульсируя, как бомба с часовым механизмом. Терминал ждал ответа.

— Какого хрена? — спросил я у