Инженер. Система против монстров – 3 - Сергей Шиленко

* * *

Громогласнее всех храпел Борис. Он дрых на диване, заняв большую его часть. Могучая грудь берсерка вздымалась и опускалась в такт глубокому, размеренному дыханию. Богатырский храп едва не сотрясал стёкла. Этот звук, похожий на рокот работающего дизеля, стал саундтреком нашей ночёвки. Как ни странно, он не раздражал. Наоборот, в нём было что-то основательное, домашнее.

Женщины остались в спальне, а мы устроились в гостиной. Не с комфортом, но сейчас нам для счастья требовалось просто где-то упасть и отключиться.

Два новых питомца Олеси, которых она всё же окрестила Пушком и Царапкой, после недолгих колебаний нашли себе самое тёплое и уютное место в квартире. Они свернулись двумя уродливыми, но по-своему трогательными клубками рядом с храпящим Борисом. Видимо, две банки кильки, которые берсерк скормил им со своей ладони, окончательно растопили их тёмные мутантские сердца.

Все спали. А я не мог.

Мысли, тяжёлые и липкие, как московская грязь в межсезонье, ворочались в голове. Смерть Сумрака. Тихо сотрясающийся в рыдании Петрович. Невозможность связаться с родителями. И этот голос… этот чуждый, древний, непостижимый голос, который прозвучал в моём сознании там, в подвале психушки. «КТО ТЫ?»

И метка… Красное, тревожное сообщение, будто аварийный сигнал.

Я тихо поднялся, стараясь никого не разбудить. Прошёл на кухню, открыл дверь и вышел на небольшой, застеклённый балкон. Щёлкнул замком, распахивая створки.

Ночной воздух был холодным и чистым. Внизу, в мёртвом городе, царила почти абсолютная темнота, нарушаемая лишь редкими, далёкими всполохами. Может, где-то горел пожар. А может, кто-то, как и мы, вёл свой маленький, отчаянный бой.

Я закрыл глаза и глубоко вдохнул, пытаясь прочистить голову. Но тут же вспомнилось красное, тревожное уведомление Системы:

УВЕДОМЛЕНИЕ СИСТЕМЫ:

Внимание! Получено проклятие «Метка Бесформенного»!

Эффект: Неизвестен. Идёт анализ.

Так, ладно, пора проверить что там. Я мысленно открыл свой статус. В самом низу, под списком навыков и чертежей, теперь красовалась новая вкладка: «ДЕБАФЫ». И под ней одна-единственная строка с иконкой в виде чёрной, бесформенной кляксы.

«Метка Бесформенного».

Ткнул, проверил. Ничего нового, анализ всё ещё шёл. Это напрягало. Неизвестность всегда хуже самой паршивой правды. Что это за проклятие? Может, у меня третий глаз на лбу вырастет? Или я начну светиться в темноте, привлекая всех мутантов в радиусе километра? Или какая-то бомба замедленного действия, которая превратит меня в лужу слизи в самый неподходящий момент? И что это за дрянь, которую даже всемогущая Система не может идентифицировать мгновенно?

Я закрыл глаза, пытаясь систематизировать возможные варианты.

Вариант первый. Банальный. Классика жанра RPG. Дебаф на характеристики. Минус десять к силе. Минус пятнадцать к выносливости. Или, что хуже, к интеллекту. Это было бы неприятно, но переживаемо. Просто придётся заново вкладывать очки, чтобы компенсировать. Скучно и предсказуемо.

Вариант второй. Более изощрённый. Проклятие, влияющее на навыки. Например, пятидесятипроцентный шанс провала при крафте. Или мой Инженерный Инструмент начнёт давать сбои, превращаясь не в топор, а, скажем, в резиновую курицу. Это уже хуже. Это бьёт по моей основной функции в группе.

Вариант третий. Абсурдный и оттого пугающий. Что, если это нечто креативное? Например, теперь я буду постоянно слышать в голове навязчивую мелодию из какой-нибудь дурацкой попсы девяностых? Или вся еда, которую я ем, будет иметь вкус варёной капусты? Или, что ещё хуже, я начну разговаривать стихами? Представил себе, как отдаю команды в бою: «Борис, мой друг, вперёд иди и череп монстру размозжи! А ты, подруга боевая, огонь метни, врага в пельмени преврати!» Бр-р-р. От этой мысли стало по-настоящему жутко.

И, наконец, вариант четвёртый. Самый страшный. Что, если «Метка Бесформенного» — это не просто дебаф? Что, если это маяк? Сигнальный огонь для той твари, чей голос я слышал в голове. Что, если теперь оно знает, где я? Чувствует меня? Идёт за мной? Или… что, если это не маяк, а семя? Что-то, что оно посадило в мой разум, в мою душу. Что-то, что будет медленно расти, меняя меня изнутри. Превращая в одного из его слуг. Или в нечто похуже.

Я содрогнулся. Эта мысль была самой отвратительной. Потерять контроль. Перестать быть собой. Стать марионеткой в руках неведомой хтонической дряни. Нет. Лучше смерть.

Я смотрел на красные буквы, и холодная, липкая волна отчаяния начала захлёстывать меня. Хуже всего, что нельзя пока никому рассказывать. Так что я один на один с этой неизвестностью.

Тихо скрипнула балконная дверь. Я резко свернул окно интерфейса, инстинктивно, как школьник, прячущий от родителей порножурнал.

На балкон, ёжась от холода, вышла Искра. На ней не было ни кожанки, ни джинсов. Только растянутая футболка с логотипом какого-то рок-фестиваля. Футболка была ей велика и доходила до середины бедра, открывая взгляду длинные, стройные ноги. Её рыжие волосы растрепались после сна, а на лице не было ни грамма косметики. И в этой своей домашней, неряшливой простоте она выглядела… потрясающе.

— Не спится, Король зануд? — тихо спросила она, подходя и становясь рядом. От неё пахло сухим шампунем, который она всё же прихватила тогда из «Гиганта».

— Мысли, — коротко ответил я, глядя в темноту. — Не дают покоя.

— Тяжела шапка Мономаха, да? — она хмыкнула. — Думаешь о том, как нас всех спасти, накормить и при этом не сойти с ума?

— Что-то вроде того.

Она помолчала, глядя на меня в упор.

— А чего ты так дёрнулся, когда я вошла? — её голос стал вкрадчивым, с привычными ехидными нотками. — Что ты там такое интересное разглядывал в своём системном окошке, что пришлось так спешно его прятать? Неужто чертежи нижнего белья для Веры создавал?

— Очень смешно, — буркнул я.

— Да ладно тебе, Лёша, не темни. Я же видела. Окно было красное. А красный цвет, как известно даже первоклашке, означает неприятности. У тебя проблемы, инженер? Словил какой-то штраф от Системы? Ну, типа за применение неконвенционального оружия в бою с тем цветочком? Нельзя мучить растения логарифмами! У них завязь плохо образуется!

Я невольно усмехнулся, но тут же тяжело вздохнул. Скрывать от неё что-либо бесполезно. Она всё просвечивает насквозь своей язвительностью и пугающей проницательностью, будто рентгеном.

— Покажи, — просто сказала она.

Я колебался секунду. А потом понял, что мне это нужно. Нужно, чтобы хоть кто-то знал. Чтобы разделить этот груз. Я снова вызвал интерфейс. Красные буквы зловеще вспыхнули в темноте балкона, отразившись в её глазах.

Искра несколько секунд молча смотрела на надпись. Её лицо стало серьёзным. Привычная ирония исчезла, уступив место сосредоточенному вниманию.

— «Метка Бесформенного»… — прошептала она. — Звучит пафосно. И очень, очень хреново.