Операция «Зеркало» - Дмитрий Штиль

Он поставил недопитый стакан на стол. Стеклянное дно сухо стукнуло о деревянную столешницу. Этот короткий звук странным образом совпал с паузой в разговоре, заставив несколько человек повернуть головы в его сторону.

Фомин улыбнулся. Это была не снисходительная улыбка старшего товарища, а ледяная гримаса человека, осознавшего ошибку окружающих.

— Вы слепы, — голос Фомина прозвучал ровно, без повышения тона, но его тембр заставил парня с гитарой прекратить перебор струн.

— Что ты сказал, Валера? — нахмурился бородатый.

— Вы слепы, — повторил философ, обводя взглядом комнату. — Вы сидите в прокуренной банке, слушаете десятые копии кустарных записей и с упоением обсуждаете цензуру одной строчки в эстрадной песне. Вы считаете себя интеллектуальной элитой, оппозицией. Вы искренне верите, что система дряхлеет и умирает от того, что вам не хватает свободы слова или качественной колбасы.

Фомин поднялся с кресла. Его моторика была пружинистой, собранной. Он возвышался над сидящими на полу и диванах людьми.

— Ваша проблема в том, что вы мыслите категориями прошлого века. Вы думаете, что власть держится на портретах Брежнева, идеологических лозунгах и стариках из Политбюро. Вы ждете их естественной смерти. Но они уже давно ничего не решают.

— А кто решает? — иронично хмыкнул хозяин квартиры. — Рептилоиды? Или марсиане? Валера, ты перебрал.

— Решает математика, экономика, — сухо констатировал Фомин, игнорируя иронию. — Пока вы здесь поете о том, что вам нечего пить, государство перестраивает свою архитектуру. Я видел эту архитектуру. Вы ждете коллапса экономики. Его не будет. Система избавляется от человеческого фактора. Она заменяет живых, коррумпированных чиновников Госснаба машинным алгоритмом.

Фомин сделал шаг к столу.

— Вы не понимаете природы нового тоталитаризма. Они создают закрытые энергетические кластеры. Реакторы, которые выдают энергии больше, чем потребляют топлива. Электронные вычислительные центры, которые в реальном времени распределяют этот ресурс по автоматизированным заводам. Этому механизму не нужны ваши песни, ваши стихи и ваше одобрение. Ему вообще скоро не понадобятся ваши рабочие руки в прежних объемах. Вы ждете, что система рухнет от неэффективности. А она прямо сейчас становится идеально эффективной. Математически безупречной машиной подавления, которой управляет холодный расчет, а не марксистская догма.

В комнате повисла тишина. Только катушки «Юпитера» продолжали шуршать, перематывая пустой конец пленки.

Люди смотрели на Фомина с откровенным недоумением. Для них его слова звучали как бред сумасшедшего или дешевая научная фантастика. Они привыкли обсуждать понятное зло: дефицит, цензуру, КГБ, глупость начальников. Концепция неуязвимого цифрового государства ломала их уютную картину мира, в которой они были «жертвами режима», ожидающими скорой весны.

— Валера, ты точно болен, — нарушил тишину бородатый, крутя пальцем у виска. — Какие реакторы? Какие алгоритмы? Ты в гастроном давно заходил? Вон, масла сливочного нет. А ты про кибернетику задвигаешь. Переработал ты в своем институте.

— Пей вино, Валера, не порть вечер, — примирительно добавил хозяин.

Фомин медленно выпрямился. Он посмотрел на них в последний раз. Диалог был лишен смысла. Они находились в разных системах координат. Они останутся на этой кухне навсегда, споря о текстах Макаревича и ожидая конца света, который не наступит так, как они себе представляют.

— Вино пейте сами, — ровно произнес философ.

Он развернулся и вышел в коридор. Молча снял с вешалки свое пальто, надел ботинки и вышел на лестничную клетку, не попрощавшись.

Тяжелая дверь с дерматиновой обивкой захлопнулась, отрезав его от кухонного гула и табачного дыма. На лестнице было холодно и тихо. Фомин спускался по ступеням, и его шаги были ритмичными. Внутри него больше не было сомнений. Он окончательно перерос эту среду. Кухонные диссиденты не способны остановить рождение левиафана. Они даже не способны его увидеть.

Я сидел в черной «Волге», которая ехала по пустому Щелковскому шоссе, миновала КПП военного аэродрома Чкаловский и выехала на бетонные плиты летного поля. Пронизывающий февральский ветер нес жесткую снежную крошку. В воздухе стоял плотный запах выхлопа и авиационного керосина — на стоянке прогревал двигатели транспортный Ан-12. Водитель затормозил в тридцати метрах от опущенной рампы.

Я вышел из машины, подняв воротник пальто. У бетонного ограждения, спиной к ветру, стоял человек. Заметив меня, он направился навстречу. Это был Серов. Он прибыл исключительно по личной инициативе.

Подполковник подошел ближе, достал из кармана и протянул мне стандартную армейскую флягу. Я сделал хороший, долгий глоток. Теплый коньяк обжег горло, прокатился вниз и осел в желудке правильным теплом, вытесняя предстартовый мандраж. Я вернул флягу Серову.

Он молча выпил, крякнул и выдохнул облако пара в морозное небо. Закрутил крышку.

— Болтон улетел, — тихо сказал он, глядя на транспортник. — Все прошло чисто. Ты их сделал, Витя. Мы их сделали.

— Присматривай тут за процессом. Чтобы политики не спустили нашу работу в унитаз.

— Удержу. За это не думай. — Серов посмотрел мне прямо в глаза.

Передо мной стоял друг, который понимал, куда именно я отправляюсь под чужим именем.

— Ты там за собой присматривай. Афган — это не московские переулки и не музеи. Там пули настоящие. Геройствовать не лезь.

— Я контрразведчик, а не штурмовик. Разберусь, — я коротко усмехнулся.

Двигатели Ан-12 взревели, переходя на новые обороты. Экипаж готовился к выруливанию на взлетно-посадочную полосу. Тянуть было некуда.

Мы не стали обниматься — это было не в наших правилах. Мы просто пожали друг другу руки. Жестко, крепко. Намертво сцепив пальцы, как люди, которые вместе прошли по самому краю и прекрасно понимают, что эта встреча может оказаться последней.

— Земля круглая, Витя. Свидимся, — произнес Серов, не разжимая руки.

— Обязательно. Бывай, Юрий Петрович.

Я разжал пальцы, подхватил чемодан и пошел по припорошенной снегом бетонке к опущенной рампе самолета. Я не оглядывался, но спиной чувствовал, что Серов так и стоит на ветру. Он не уйдет, пока борт не оторвется от земли.

К августу 1985 года я окончательно сросся со своими новыми установочными данными. Капитан Виктор Сергеевич Синица, сотрудник Представительства КГБ СССР в Демократической Республике Афганистан.

Мой кабинет располагался на втором этаже охраняемого комплекса. Окно было наполовину закрыто тяжелыми бронированными жалюзи. Снаружи монотонно, как сердцебиение военной машины, гудели мощные дизель-генераторы, обеспечивающие здание автономным питанием.

Я сидел за металлическим столом, покрытым ровным слоем утренней пыли. Передо мной лежала стопка свежей советской прессы, доставленной ночным спецбортом из Москвы, и папка с перехватами западных информационных агентств. Для обывателя это была просто бумага. Это