Код доступа - Виктор Корд

из запчастей «Разрушителя» и усилили пластинами из переплавленных сейфов, — занял позицию на мостовом кране под самым потолком главного прессовочного цеха. С высоты двадцати метров его новый штурмовой дробовик с барабанным магазином простреливал весь зал.

Инга осталась в машине, в трехстах метрах, контролируя периметр через «Ос» и сканируя эфир на предмет полицейских частот.

Я стоял в центре цеха, освещенного единственным лучом лунного света, падающим сквозь дыру в прогнившей крыше. На мне была моя новая броня «Тень»: матовая, поглощающая свет, с интегрированным плащом, скрывающим силуэт и тепловую сигнатуру. Лицо закрывала гладкая маска.

Я не собирался её снимать сразу. Максим Бельский умер в Пустошах. Сейчас с графом будет говорить Виктор Вейс.

[Время: 23:58]

[Температура воздуха: +12 °C. Ветер: Северо-западный, порывистый.]

[Статус: Ожидание.]

— Движение, — голос Инги в наушнике был напряженным. — Южный въезд. Кортеж. Три бронированных внедорожника «Аурус-Сенат». Идут без фар, на приборах ночного видения. Двигатели экранированы. Профи.

— Количество?

— Тепловизор показывает двенадцать бойцов охраны. И один VIP в средней машине. Аура VIP нестабильна, он нервничает. Пьет.

— Пропустить.

Машины въехали в цех, шурша шинами по бетонной крошке и битому стеклу. Они двигались хищно, слаженно. Остановились в двадцати метрах от меня, образовав клин.

Двери распахнулись синхронно.

Бойцы высыпали наружу, мгновенно занимая позиции, формируя защитный периметр. Щиты активированы — воздух вокруг них дрожал от напряжения. Стволы автоматов смотрят во все стороны.

Гвардия Морозовых. Не чета уличным бандитам. Эти ребята прошли клановые войны.

Из средней машины вышел граф.

Он был в длинном кашемировом пальто с поднятым воротником, в руке — трость с набалдашником из голубого хрусталя (явный артефакт-защитник). Он выглядел постаревшим, осунувшимся, но спину держал прямо.

Он сделал шаг вперед, щурясь в темноту.

— Выходи, Бельский! — его голос эхом отразился от ржавых стен. — Я пришел один, как и договаривались. Ну, почти один. Я не идиот, чтобы ходить на встречи с мертвецами без оружия.

Я шагнул из тени в пятно лунного света.

Охрана дернулась как единый организм. Двенадцать стволов нацелились мне в грудь. Десять лазерных точек заплясали на моей черной броне.

Мой интерфейс спокойно рассчитал траектории.

[Вероятность летального исхода при прямом столкновении: 14 %.]

[Рекомендация: Использовать щит или укрытие.]

— Опустить оружие! — рявкнул граф, видя, что я даже не потянулся к кобуре.

Гвардейцы неохотно опустили автоматы, но пальцы остались на спусковых крючках. Они чувствовали опасность. Мой костюм не фонил магией, но от него веяло угрозой иного порядка.

— Выглядишь… иначе, — Морозов подошел ближе, разглядывая мою экипировку. Его взгляд профессионала задержался на сервоприводах и композитных пластинах. — Это не клановая броня. И не армейская. Нет заводских клейм. Китайцы? Или японцы?

— Сделано в России, граф. В условиях жесткого дефицита бюджета и избытка энтузиазма, — мой голос через синтезатор звучал сухо, механически. — Рад, что вы пришли.

— Ты сказал, что у тебя есть «сувенир», — Морозов не любил долгих прелюдий. Он был деловым человеком, чье время стоило миллионы. — Показывай. Или это была уловка, чтобы выманить меня и продать мою голову Шуйским?

— Я не работаю с Шуйскими. Я их уничтожаю.

Я достал из подсумка на поясе небольшой свинцовый контейнер. Тяжелый, экранированный.

Бросил его графу.

Морозов поймал его левой рукой (неплохая реакция для старика, который, по слухам, злоупотребляет бренди). Нажал кнопку замка. Крышка откинулась.

Лицо графа осветилось мягким, золотисто-красным сиянием.

Внутри, в бархатном ложементе, лежал брусок металла весом в полкило.

Он светился. Не радиацией. Он светился внутренней магией, пульсируя, как живое сердце.

— Орихалком? — граф нахмурился, поднося контейнер к глазам. — Но какой-то странный. Слишком… чистый. Структура идеальная.

— Орихалком-14. Обогащенный. Чистота 99,99 %. В природе такого не существует. Максимум, что могут выдать ваши лучшие обогатительные комбинаты после месяца очистки — 85 %. Дальше решетка разрушается.

— Откуда? — граф поднял на меня глаза. В них был шок. — Ты нашел склад Предтеч?

— Я нашел не склад, граф. Я нашел завод.

Я сделал паузу, давая информации улечься.

— Я синтезировал этот слиток вчера вечером. Из ржавых гвоздей, медной проволоки и мана-пыли, собранной фильтрами вентиляции.

Морозов захлопнул крышку контейнера с громким щелчком. Его руки задрожали. Он побледнел.

Он понимал, что держит в руках не просто кусок металла. Он держит крах мировой экономики. Если кто-то может создавать редчайший стратегический ресурс из мусора, стоимость активов всех кланов упадет до нуля.

— Ты нашел Синтезатор… — прошептал он. — Легенды не врали. «Рог Изобилия» существует.

— Я могу делать не только металл. Лекарства, которые сращивают кости за сутки. Оружие, которое пробивает щиты Инквизиторов. Броню, которая легче шелка и прочнее танка. Но мне нужны ресурсы. Сырье. И прикрытие.

— Что ты хочешь?

— Партнерство. Я даю вам технологии и товар. Вы даете мне «крышу», логистику, доступ к государственным контрактам и информацию. Официально Максим Бельский мертв. Пусть так и остается. Вы будете продавать мой товар под маркой своих секретных лабораторий. Прибыль — 50 на 50.

Граф задумался. Он был акулой. Он просчитывал риски.

— Это опасно, Максим. Если Инквизиция узнает… или Император… нас сотрут в порошок. Синтез материи — это ересь высшего порядка. Это прерогатива Бога.

— Они уже ищут меня, — я кивнул на дыру в крыше, где вдалеке виднелись отблески прожекторов воздушных патрулей, прочесывающих жилые районы Москвы в поисках «цветов». — Но они ищут магию. А я предлагаю технологию. Они ищут одного человека, а я предлагаю вам стать частью системы.

Морозов постучал пальцами по свинцовой крышке.

— Хорошо. Я в деле. Твое предложение — это единственный способ спасти мой род от банкротства. Но у меня есть условие.

— Слушаю.

— Твой отец. Князь Андрей.

Я напрягся под броней.

— При чем тут он?

— Ты знаешь, почему он отправил «Черную Сотню» за тобой? Почему он так хотел твоей смерти, что выдал наемникам запрещенные артефакты?

Граф подошел ближе.

— После того, как он объявил тебя мертвым, он получил полный юридический доступ к замороженным активам твоей матери. Тому самому «Наследию Волковых», о котором ходили слухи, но которое было запечатано до твоего совершеннолетия.

— И что он сделал?

— Он начал тратить. Но не на яхты. Он скупает земли вокруг Москвы. Странные участки. Заброшенные полигоны, старые храмы, геопатогенные зоны. Он строит, Максим. Мои шпионы докладывают, что он свозит туда тонны кристаллов и оборудование.

— Что он строит?

— Мои аналитики считают, что он готовит Ритуал. Глобальный. Он хочет не просто усилить род. Он хочет пробудить что-то, что спит под Москвой. Что-то, связанное с Архивом