Суворовец. Том 3 - Анна Наумова

— Ну… — уже чуток успокоившийся Санек с сомнением поднял на меня глаза. — Наверное… Я не знаю… Никогда вроде такого не было.

— Сегодня не было — завтра будет! — резонно заметил я. — Все когда-то бывает в первый раз. Второе: уже такое случалось?

— Не, — покачал головой первокурсник. — Такое впервые…

— Так, — я лихорадочно соображал, что делать. — Ты кого-нибудь еще из своего дома знаешь? Ну, одноклассников там, друзей со двора… Соседок, маминых подруг… Ну? Давай, вспоминай.

Лопоухий Саня растерянно поморгал, а потом ответил:

— Да не… Мы туда только год назад переехали. Я только с двумя пацанами и успел подружиться… Телефонов не знаю, мы друг к дружке просто так всегда бегали.

Ну еще бы… Ничего удивительного! Это ж СССР! «Где без спроса ходят в гости, где нет зависти и злости»… Тут не то что без соцсетей и мобильного — порой и без городского телефона можно обойтись.

— Туда — это куда? — уточнил я.

— В Свиблово, — шмыгнув носом, пояснил парнишка.

Свиблово?

Уже в который раз убеждаюсь, что мир тесен.

— У мамы есть, конечно, подруга, — продолжал Саня. — Тетя Света. Но телефон у нее в книжке записан. А книжка дома…

Будь я в действительности семнадцатилетним «старшаком», а не матерым опером, я б, наверное, посоветовал Сане Маслову себя «не накручивать». Но чуйка опера, которая выработалась за много-много лет, подсказывала мне, что накручивать стоит. Даже не накручивать. А разруливать.

И тут меня что-то торкнуло.

— Слушай… — будто невзначай, сказал я. — Сань… а мама твоя случаем ничего на днях покупать не собиралась?

Паренек удивленно вскинул на меня глаза.

— Не знаю даже… А что?

— Ну если спрашиваю, значит, надо! — не сдал я вдаваться в подробности. — Ты на вопрос ответь. Собиралась или нет.

— Ну… — Саня помялся и глянул на меня. Точно пытался понять, стоит мне доверять или нет. — Мы телек покупать собирались. Точнее, купили уже, наверное… У бабушки скоро юбилей. Вот мы и хотели, чтобы она из санатория вернулась, а тут — хоп! — и телек новый!

Я нахмурился, пытаясь собрать воедино пока еще разрозненные кусочки информации.

Грабанули бухгалтера, которая шла с зарплатой. Паренька, который собирался покупать фотоаппарат. Еще кое-кого, у кого при себе были деньги отнюдь не на ситро из автомата и пирожки-тошнотики…

Сыровата, конечно, пока моя версия… И я бы очень хотел ошибиться! Но что-то мне подсказывало, что я прав. А еще — что прав был старый полковник Дорохин, когда втолковывал своему сыну про осведомителей. Зря, ох, зря тогда отмахнулся от него сын, тоже мент.

Я посмотрел на часы.

Так, дальше рассусоливать некогда. Надо действовать.

— Адрес давай! — вытащив из кармана блокнот и карандаш, коротко потребовал я.

— Чего? — захлопал глазами первокурсник.

— Ну не Кремля же, — поторопил я его. — Где живешь, надеюсь, помнишь? Адрес давай и телефон. Давай, давай, время не ждет. И мамы твоей ФИО.

— Чего? — отчаянно тормозил парнишка. — Какое ФИО? Это что?

— Фамилию, имя, отчество, тормоз… — устало разъяснил я недотепе-«перваку». — Год рождения ее ты вряд ли помнишь. Ну лет хотя бы сколько? Примерно? Тридцать пять? Тридцать семь? Сорок?

Саня поднял на меня глаза, в которых засветилась слабенькая надежда.

— А… ты сможешь пойти, да? Проверить?

— Я, не я… Тебе что за дело? — медлительность юного страдальца начала меня уже раздражать. — Не я, так другой сходит, проверит… Ну? Дашь адрес или я побег? У меня и без тебя проблем — греби, не разгребешь.

— Не, не! — торопливо зачастил Маслов. — Записывай: Первый Ботанический проезд…

* * *

— Короче, Андрюх! — тараторил в трубку юный Витька Дорохин. Я, признаться, все еще не привык к нему такому. После стольких-то лет! — Разыскал дядька Маслову. Юлия Витальевна, тридцать пять лет. Все верно, проживает на Первом Ботаническом.

— И че? — поторопил я приятеля.

К телефону, как и всегда вечером, собралась очередь. Каждый хотел брякнуть маме, бабушке… И с девчонкой, само собой, пощебетать. Передать приветики-пистолетики и воздушные поцелуйчики…

— По башке ей дали, вот че! — тараторила трубка. — По голове то есть! В «Склифе» она сейчас лежит. Только-только недавно в себя пришла. Сотрясение мозга у нее. И шок… И еще перелом чего-то там, я забыл уже.

Ек-макарек! Опять, значит, чуйка не подвела. Эх, как бы я хотел хоть раз ошибиться! Но нет, каждый раз она срабатывает точнехонько. Как часы, которые еще недавно юный щипач-неумеха чуть было не увел из кармана раззявы Витьки Дорохина.

— Домой, значит, наведались! — констатировал я.

Долго болтать было некогда. Колян Антонов вон уже исстрадался весь, желая брякнуть своей ненаглядной. Да и Миха Вере собирался позвонить. Но мне еще кое-что надо было выяснить.

— Наведались, наведались! — скороговоркой вещал Дорохин.

Приятель всегда говорил быстрее, чем пулеметная очередь. Мне частенько приходилось, точно высококлассной стенографистке, держать ухо востро, чтобы уловить каждое слово по отдельности.

— Телек забрали? — уточнил я.

— Телек? — удивился Витька. — А ты откуда знаешь про телек?

— От верблюда! — коротко ответил я. — Неважно! Позже скажу. Тут очередь собралась. Так взяли или нет?

— Не-а… — рассмеялся Витька. — Телек-то задержали. Аж на пару недель. Проблемы там какие-то на складе… Эта Маслова, как в себя пришла, рассказала, что да, действительно собирались «ящик» покупать. А так только пару ложек взяли… серебряных… И все. Деньги она на книжке держит.

— За пару ложек башку проломили… уроды… — мрачно констатировал я, прикрыв рот ладонью, чтобы пацаны не слышали. — Ладно, Витек, я понял… Спасибо, что все разузнал!

— Было бы за что! — охотно откликнулся Дорохин. — Заходи…

— Насчет «зайти» в ближайшее время не обещаю! — честно сказал я. — Парад на носу. Нас по строевой гоняют — будь-здоров! Ноги уже — как тумбы чугунные…

— Да, кстати! — вспомнил вдруг приятель! — Ты записочку-то помнишь? Ну, которую щипач тогда у стадиона выронил?

— Ну?

— Баранки гну! — торжественно сказал Витька. — В хате-то у Масловых такую же нашли. С тем же почерком. Только адрес другой…

* * *

— Да не помню я, — растерянно говорил