А до смерти четыре шага - Алексей Викторович Вязовский

– Сэр, вы пили сегодня спиртное? – поинтересовался один.

– Безалкогольное пиво, – коротко ответил я.

– Тест на алкоголь готовы пройти?

И тут я не стал борзеть, требовать консула. Но кое-какие подозрения у меня появились. Да, копы часто устраивают засады у баров. Но парни даже бровью не повели, когда прочитали в правах мое русское имя и фамилию. Так не бывает.

– Да, готов. Что нужно сделать?

– Выходите из машины.

Сначала мне предложили старый тест – пройтись, закрыв глаза и раскинув руки вдоль веревки на асфальте. Я потребовал запереть машину перед этим. А ну как что подкинут? Разрешили. Благо крыша у меня была накинута.

После того, как я прошелся туда-обратно, мне был предложен алкотестер. Большая дурында с датчиками и трубкой. Тут я тоже маху не дал – попросил устроить калибровку. Другими словами, чтобы копы сначала сами туда дыхнули. Полицейские посмеялись, но не отказали мне в такой мелочи.

Алкотестер показал, что я чист. И судя по лицам, копы надеялись на совсем другой исход. Наручники, суд, фотографии в газетах. Ага, спешу, аж падаю!

Мы по-дружески попрощались, мне пожелали счастливого пути, и полицейские отбыли прочь. А я остался стоять возле «Мустанга», оперевшись на капот. Вот на сто процентов был уверен, что это еще не конец истории. Так и оказалось. Спустя пару минут возле меня тормознула знакомая синяя «шевроле» с длинной антенной. Фэбээровцы. Вот же сволочи! Это они копов и навели. Посчитаться решили за мой вчерашний «рывок».

Я пальцем поманил агентов из машины. Выйдут?

Вышли. Двое из ларца, одинаковых с лица. Несмотря на вечернее время, на лицах зеркальные солнцезащитные очки, во рту перекатывают зубочистки. Костюмы, галстуки, лаковые ботиночки… Все по высшему фэбээровскому шику, что должен с ходу вогнать подозреваемого в ступор и показать его место в социальной иерархии. Левый мощный такой, с меня ростом, плечи борца. На лице – легкая небритость, под нижней губой – небольшой шрамик. Правый же чисто выбрит, благоухает одеколоном. Ноздри длинного тонкого носа подрагивают, как будто он тоже хочет учуять мой запах.

– А что? По-мужски разобраться кишка тонка? – я похрустел пальцами, разминая шею. – Дальше-то что? Кокса подкинете? Или малолетнюю шлюху на базу пропихнете через забор?

Ну вот так, да. Поднял сразу ставки. Парковка пустая, уже почти ночь. Надо разобраться раз и навсегда.

«Борец» снял очки, внимательно на меня посмотрел. Глаза карие, серьезные.

– Будешь знать свое место, – ткнул в меня пальцем его товарищ, – проблем больше не будет.

– Значком прикроешься или место покажешь? – я прихватил ручку надушенного, сжал. Тот попытался вырваться, скривился от боли.

– Давай со мной! – «борец» отодвинул напарника, мне пришлось отпустить его руку. А так хотелось сломать этот аристократический носик! Ладно, ограничимся крестьянской картошкой на лице левого.

Я снял пиджак, рубашку. Кинул одежду в «Мустанг». «Борец» тоже разоблачился. Мощный мышечный корсет, сбитые кулаки. Явно не новичок. Не борец – боксер. Это сразу стало ясно из стойки. Руки у нас одинаковой длины, вес похожий. Все решит техника.

Мы сошлись, начали разведку. Только джебы, нырки и уклоны. Парень был хорош. Двигался правильно, не открывался. Бил резко, на выдохе. Сразу отсушил мне правую руку, которой я прикрывался. Его напарник стоял молча, не вмешивался. Но смотрел с большим интересом.

Нет, такой хоккей нам не нужен. Этим фехтованием мы можем заниматься долго – в клинч идти никто не решался, тут же разрывали дистанцию. Пора поменять тактику. Я влупил по «борцу» лоу-кик. Со всей дури. Правила-то мы не оговаривали! Значит, ногами можно.

А теперь еще разок, слева. Ага! Скривился, тормознулся. Тоже попытался ударить меня ногой. Но тут тоже умеючи надо. Акцентированно, всем телом. Я провел удачную двойку в голову, зацепил хуком подбородок. А вот не опускай руки, когда бьют по ногам. «Борца» повело. Но опять надо отдать должное. Если раньше он берегся, разрывал дистанцию, то тут пошел в клинч. Подсел, попытался схватить меня за корпус. Нарвался на локоть сверху вниз в бровь. Тут же полилась кровь, заливая глаза.

– Эй! Че это вы тут делаете?!

Из бара вышла компания мужиков числом трое. Один покачивался, двое его страховали.

– Брейк, – тихо произнес я, но партнер услышал. Приложил к брови платок, что ему дал напарник, отошел к машине.

– Че молчите?

Компания приблизилась. Ага, знакомые дальнобои. Пузатые мужички, что сидели за соседним столиком и наливались пивом, а потом догонялись виски.

– Кто там вякает? – я повернулся к пузанам. – Выходи, посмотрим, из какого ты теста.

– А что у вас тут? Махач?

– Да, бойцовский клуб… – меня несло. Похоже, не выпустил весь адреналин. – Вспоминаем, что мы мужики, а не беременные пивом бабы.

Почему-то первым на меня набросился самый пьяный. И я очень удачно его приложил прямым навстречу, сбив прямо под ноги левого товарища. Подсел под удар правого, воткнул кулак в солнышко, после чего добавил крюком.

Хорошо пошло!

Я разорвал дистанцию, дождался, пока куча-мала распадется, поднимется на ноги. Вскочили, правда, не все. Последний, получивший в солнышко, лежал, блевал на асфальт. Пиво с чипсами выходили обратно.

– Ну что! Почувствовали себя мужиками, бойцами? А то все про своих жен, их пилеж да бабки… – Меня переполняла энергия, я даже изобразил в воздухе пару двоек. – В каждом из вас живет бунтарь, агрессор. Забыли мать природу? А она про вас помнит.

Мля, да я прямо по «Бойцовскому клубу» шпарю. Словами Тайлера Дердена.

– К хренам ваши бабки и карьеру вашу в жопу… – тут я уже повернулся к обалдевшим фэбээровцам. – Это все такая же блевотина, как вон та, на асфальте.

– Что же не блевотина? – спросил «борец», все еще зажимавший бровь платком.

– Первое правило клуба… – совсем развеселился я. – Никому не говорить о клубе! Второе правило клуба! Никогда никому не говорить о нашем клубе!!

– Есть и третье? – в разговор вступил блевавший. Он уже закончил, вытирался рукавом рубашки.

– По сигналу «брейк» бойцы расходятся, – вспомнил я Паланика. – Собираемся в следующую субботу, здесь в десять вечера.

Не дожидаясь ответа, я сел в машину, завел «Мустанг». Приоткрыл окно, разглядывая следы побоища. Кровь, рвота… И что это было?

Включил передачу, и услышал чей-то крик в спину:

– Как называется клуб?

– UFC. Ultimate Fighting Club!

Глава 24

А у ворот базы меня ждала Синтия № 1. Раздраженная, цокающая туда-сюда каблучками возле своей машины. Чисто тигрица, только стегающего по бокам полосатого хвоста не хватает.

– Ну где ты есть-то? – Предъявы пошли почти сразу. – Уже одиннадцать вечера!

– Работал, – коротко ответил я,