Ненормальный практик 5 - Отшельник Извращённый

Из задней комнаты, где по идее режутся в карты на большие ставки, выходит хромая фигура. Тяжело опирается на трость. Но держится с достоинством, спина прямая, подбородок поднят. Лысый, весь в шрамах. Но мужик с харизмой, сразу видно. Адепт третьего ранга? Да, не более. Но для местной шпаны — достаточно. Покалеченный, каналы повреждены, но всё ещё опасный. Как подраненный волк — если догонит, то горло перегрызёт.

— Позвольте представиться, — он кланяется. Не низко, ровно настолько, чтобы выказать уважение, но не унижение. — Фёдор Павлович Крючков, настоящий хозяин этого заведения. И… — пауза для эффекта, да он — актер! — всей местной организации. Семнадцать точек по городу, двести человек в подчинении.

Гляжу ему в глаза. Нервничает, хоть и пытается скрыть, но микродвижения выдают. Пальцы чуть перенапряжены на рукояти трости, взгляд бегает между моими глазами и руками — оценивает угрозу.

— Ну привет, Фёдор, — киваю ему в ответ коротко.

— Простите за прямоту, но… — он делает паузу, собираясь с духом. — Вы… Неужели вы — магистр…

Внутренне усмехаюсь. Вот он — момент истины. Месяц назад я изображал из себя страшного монстра. Чёрные глаза, духовное давление. А теперь… теперь реально машина для убийства, при этом даже на одном эфире. Для шутки перед входом в кабак качнул ранг до магистра второй ступени. Что ж, можно чуть нагнать жути.

Высвобождаю каплю ауры.

Та мгновенно давит на весь кабацкий зал. Стаканы на столах звенят, бутылки дребезжат. Бандиты скрючиваются от перенапряжения, хватают ртом воздух. Шлюхи визжат.

— Можно и так сказать, — говорю спокойно.

Фёдор трясётся от давления. Пот градом. Чует насколько велика разница между нашими силами. И понял, что я могу раздавить его одной лишь аурой.

— Это… невероятно… — хрипит он. — Т-такая мощь…

Закрываю ауру. И все выдыхают. Смотрят на меня, как на чудовище.

— Что ж, время поджимает, тащите мои деньги.

Хромой тут же указывает подбородком Кривому. Тот скрывается в кабинете и поспешно выходит с чемоданом.

— Вот, босс! — и суетливо ставит его на стол. Кожаный, качественный. Замки щёлкают. — Ваша доля. Как договаривались. Шесть частей из десяти. Тут ещё немного сверху, со всех доходов за месяц.

Перевожу взгляд на купюры. Пачки аккуратно уложены, перевязаны. Прикидываю навскидку. Всё честно, даже с горкой.

Хм. Скучно.

Я-то ожидал, что попытаются кинуть. Уже придумал, как буду их наказывать. Заставлю, например, насрать под дверь архимагистру Воронцову — было бы весело. А они взяли и честно отдали долю. Без попыток обмануть, урезать, припрятать. Правильные пацаны оказались. С понятиями.

Кривой тем временем кивает двум девицам у барной стойки. Те понимают без слов. Подходят, покачивая бёдрами.

Одна — рыжая с пышной грудью, выпирающей из корсета, гладит меня по плечу:

— Босс, вы так хорошо сложены… Небось, все девки сохнут?

И без спроса садится мне на колено. Вроде непринуждённо, а на самом деле выверено до миллиметра. Опасается. Вторая — брюнетка с длинными ногами в чулках, встаёт за спиной, начинает разминать плечи:

— Позвольте вас расслабить.

Бля, что за цирк?

Смотрю на Кривого. Тот ухмыляется:

— Босс, всё для вас. Лучшие девочки! Катрин язычком такое вытворяет… А Марго-турчанка знает восточные штучки, из Турции привезли!

Девицы профессионально щебечут на ухо. Рыжая тянется к шарфу.

Хватаю её за запястье. Не больно, но крепко:

— Перестань.

Вообще-то, его связала Фрея. Не позволю шлюшкам притрагиваться.

— Ой, босс, вы чего? — она хихикает. — Я же просто соринку хотела убрать.

Отодвигаю её с колена — та чуть не падает, но удерживает равновесие. Поднимаю руку, и брюнетка тоже отваливает:

— Благодарю за предложение, но я тут по делам пришёл, а не развлекаться.

Хромой Фёдор вмешивается, чувствуя напряжение:

— Конечно, конечно. Девочки, марш отсюда. Босс — человек серьёзный, не до вас ему.

Шлюхи обиженно фыркают, но уходят, виляя задницами. Профессиональная обида — тоже часть игры.

Кривой моргает:

— Босс, может, мальчиков? У нас и такие есть, на любой вкус!

— Тебе жить надоело? — приподнимаю бровь.

— Простите…

— Следующего раза не будет, — предупреждаю его прямо. — И вообще, вы чё? Реально пидаров держите?

— Ага, — кивает он с улыбкой. — Времена нынче прогрессивные. Чиновники, что Европу посещают, так вообще любят это дело. Бабло отваливают по тройному тарифу!

Фёдор снова кашляет:

— Простите, босс. Кривой решил угодить, перестарался. У нас тут всё через девочек, да мальчиков решается обычно. Городовые, чиновники. Думал, и вам понравится.

— Я не городовой и не чиновник.

— Это мы уже поняли, — он нервно усмехается. — Магистр в нашей конторе — честь. И большие возможности. Если позволите спросить — вы планируете взять нашу организацию под полный контроль?

А вот и главный вопрос. Боится, что отожму бизнес.

— Нет, — отвечаю прямо. — Так что расслабься. Я пришёл забрать свою долю и исчезнуть.

— Исчезнуть, понятно, — Фёдор не скрывает облегчения. Затем осознав видимо, что его дело жизни для меня не имеет ценности, задаёт вопрос:

— Простите за дерзость, босс, но… может, есть ещё какие дела? Поручения? Мы готовы к сотрудничеству.

Задумываюсь на секунду. А что, собственно, почему бы и нет? Криминальная сеть может пригодиться. Особенно для добычи редких ресурсов.

Открываю чемодан прямо на столе. Откидываю крышку. Достаю пачки купюр. Примерно половину. Выкладываю аккуратной пирамидой на столешницу. Фёдор и Кривой смотрят на деньги как загипнотизированные кролики.

— Есть два дела, — говорю, постукивая пальцем по верхней пачке. — Первое — мне нужен эфирит. Много. Качественный. Любая контрабанда, не важно откуда — с юга, с британских складов, даже ворованный из имперских резервов. Чем больше, тем лучше.

Фёдор оживляется, в глазах загорается деловой азарт профи-контрабандиста:

— Это можно устроить. У нас есть выходы на портовых — они сливают излишки с военных поставок. Есть связи с железнодорожниками — те могут «потерять» пару ящиков при разгрузке. И даже…

— Второе, — перебиваю его озвучку собственных планов. — Проследите за тем сосунком Игнатом Ковалёвым. Чем он сейчас занимается. Хочу струсить с него ещё бабла.

Тут происходит странное. Фёдор молчит. Переглядывается с Кривым. Кривой нервно сглатывает, дёргает воротник рубахи.

— Насчёт второго поручения, босс… — Фёдор чешет седую щетину на подбородке, явно подбирая слова. — Боюсь, это невозможно. Мажор Ковалёв… он пропал без вести.

Приподнимаю