Ты обязательно выживешь. Том 1 - Николай Николаевич Новиков

«Это либо что-то новое… либо что-то настолько редкое, что мать просто не знала», — сжимаю зубы, — «А если не знала — значит потенциально опасное. Очень опасное»

Блин, друзья, да это хреново! Я не понимаю правил игры. А правила Посмертия… критичны для понимания.

Чёрт, что же изменилось?..

Я смотрю на надпись. Секретный сундук, значит?.. Это может быть еда. Оружие. Может, даже что-то легендарное!

А может — моя смерть. Но отказаться…

— Тц, — выдыхаю я, качая головой, — Ну и на что я себя подписываю?..

Рука сама тянется к кнопке «Да».

Щелчок.

«Задание принято»

«Пожирательница Луны наблюдает»

Надпись гаснет.

Я стою, глядя в пустоту, где секунду назад висел текст.

«Ладно», — глубокий вдох, — «Не могу отказаться от сундука. Лучше так, чем от голода помереть…»

Оглядев гоблинов на предмет добычи, я замечаю лук. Кривой, мелкий, явно не такой мощный как хотелось бы, и уж точно не столь удобный, как современный рекурсивный, к которому я привык. Но всё равно — это уже нехилая прибавка к личной силе, и глупо отказываться. Благо стрельбе я тоже обучался.

«Мама, папа… если вы меня видите», — последняя мысль перед входом, — «Очень надеюсь, что вы гордитесь, а не в ужасе»

В лесу было ожидаемо темнее. Деревья растут плотно, кроны смыкаются так, что солнечный свет еле пробивается. Сумрак. Прохлада. И тишина, которую нарушает только шелест листвы да редкое карканье какой-то птицы.

«Дремучий. Прямо сказочный какой-то», — оглядываюсь, — «Только вместо бабы-яги — гоблины-дегенераты»

Я провожу рукой по пропитанным кровью гоблинским лохмотьям поверх моей телогрейки. Обсыхает.

Плохо! Значит…

Я отстёгиваю наполненный бурдюк с пояса, со звуком «чпок» его открываю и, едва не морщась от металлического запаха…

— Ну… на здоровье, что ли, — бурчу себе под нос.

Выливаю кровь на себя.

Густая тёплая жижа растекается по плечам, груди, рукам, пропитывает лохмотья заново, капает на штаны! Я прямо чувствую, как она липнет к коже под одеждой!

Боже, ну и мерзость… необходимая.

Да и знали бы вы, какой мороки стоило слить с гоблинов кровь…

«Бедствие „Анафема“ довольно вашей кровожадностью»

«Пожирательница Луны восхищена вашим представлением»

— Ага, рад стараться, — фыркаю, встряхивая бурдюк, выжимая последние капли, — Донаты за представление где⁈

«Пожирательница Луны услышала ваше требование»

Слышу шорох, шум и на землю с деревьев падает…

Морковка. Обычная такая красная сочная морковка. Вкусная, наверное. Помытая даже.

— А? — честно сказать, по началу от шума я дёрнулся, — Морковка?.. И что мне с ней делать?.. В жопу засунуть?..

«Но отправлять подачки?.. Походу реально боги…», — напрягся я, покосившись вверх.

Или крайне могущественные сущности, ибо, на секундочку, такими полномочиями обладает лишь Руководство — буквально заместители Смерти.

Пу-пу… дела.

* * *

Первый зеленокожий обнаружился у поваленного дерева, разговаривал сам с собой о какой-то «Хрюкве», которая его бросила ради Зубкрыза. Я подошёл сзади, и он даже не обернулся — только поднял голову и сказал: «А, пришёл наконец. Слышал уже про Хрюкву?»

— Не, не слышал, — ответил я под звук хрустнувшей шеи.

Второй дежурил у ручья, тоже в гордом одиночестве, тоже разговаривал — на этот раз с лягушкой. Убедительно доказывал ей, что она недостаточно вкусная и вообще зазналась, сучка! В итоге судьба ему отплатила за высокомерие ножом в висок.

И вот на этом моменте…

«Запах костра», — улавливаю я, — «Лагерь близко. С гоблинов вообще никакой добычи, так что определённо надо искать сундуки в лагере, иначе…»

— Хрю! — что-то хрюкает.

— Ух, мля! — я дёргаюсь и отпрыгиваю, перехватывая нож.

К-кабанчик?

Реально кабанчик! Ездовой гоблинский свинтус. Если не ошибаюсь — вроде тот же, с которого я сбил наездника при засаде! Маленький и коричневый, примерно до бедра, но плотный, как набитый землёй мешок. Местами залысины — будто кто-то шерсть клочьями выдирал.

Симпатяга, что уж там.

И он… просто стоял! Смотрел на меня маленькими тёмными глазками. Шевелил мокрым пятачком, туда-сюда, туда–сюда.

«Из-за запаха?», — первая мысль, — «Даже он путает меня с гоблином? Наверняка я сейчас его хозяином облился!»

Скорее всего. Учуял «своего», пришёл просить еды и приказаний. Что ему ещё делать?

Ну вот и нашёл, чё. Меня.

Но глазки — такие живые! И смотрят с таким неприкрытым ожиданием, что становится почти неловко!

— Ну ты и уродец… давай, кыш! Найди себе кабаниху, живи счастливой жизнью. Я знаю, что монстры могут размножаться свободно в отличие от нас. Так что это… кыш!

Пауза.

Животное смотрит. Ждёт. И ждёт.

И ещё раз ждёт.

Но знаете, что произошло потом? Он начал… ждать усерднее!

— Хрю?.., — грустно хрюкнул он, будто боясь, что и правда теперь никому не нужен.

«Ой, да серьёзно?», — взмахиваю я руками, — «Да ну что началось то в первую вылазку⁈»

Я медленно присел на корточки, глядя ему в глаза. А они в ответ прям загорелись! Как у собачки!

— Ну… ам… морковку будешь?.., — бормочу я, протягивая ему подарок Пожирательницы Луны.

Будет. Причём с удовольствием. Он шагнул вперёд, осторожно, аккуратно, и мягко взял морковку с ладони своим огромным влажным пятачком.

Хрум. Хрум-хрум.

— Хрюк, — сообщил он, жуя с явным удовольствием.

— Хрюк, — согласился я.

Со вздохом поднимаюсь. Мда-а-а… поразительны чудеса Посмертия, ничего не скажешь.

И тут запах дыма ударил резче.

Я замер и потянул носом. Только вот… откуда? Запах есть, но направление размыто — ветер гуляет между деревьями, путая следы! А ведь этаж не резиновый — он закрывается по таймеру вместе со тобой! И плутать по лесу в поисках запаха я могу хоть сутки, а времени на это может просто не быть.

Но тут… помощь пришла откуда не хрюкали.

— Хрюк.

И я опустил взгляд.

Кабанчик стоял рядом и ну ооочень деловито водил пятачком. Типа он в теме, и мы команда, и у нас вообще одна задача.

— Ты тоже чуешь, да? — тихо спрашиваю я, — Знаешь где лагерь⁈

Кабан начинает топтаться на месте и похрюкивать с нескрываемым энтузиазмом. Он будто ждёт команды! Как собака!

Я… я что, реально доверюсь СВИНЬЕ?

Повисла пауза. Сомнения пытались меня одолеть, но блеск на влажном пятаке каждый раз возвращал веру в будущее. Я будто… верю в эти кабаньи глазки? Будто там мозгов куда больше, чем могло показаться изначально. Типа… будто он даже и не подведёт, этот свин.

Но чёрт возьми… это же