Жестокий космос - Александр Павлович Быченин

— Болтнев? — удивлённо заломила аккуратно выщипанную бровь девица. — А у меня в сопроводиловке написано — Болт.

— Это сокращение, — страдальчески поморщился я. — Вы же почему-то для всех Джонс, а не Иванова. Вот и со мной такая же фигня.

— Пожалуй, я вас понимаю, мистер Праведный Гнев! — чуть смягчилась журналистка. — Раздражает, знаете ли, постоянно слышать Джулиа Иванофф. Пусть уж лучше Джули Джонс. А вас как зовут?

— Никита. Тоже Сергеевич.

— Ха! Это многое объясняет! — улыбнулась девушка. На сей раз без издёвки, а потому прямо на глазах преобразилась из холодной и надменной дивы от журналистики в симпатичную довольно миниатюрную блондинку. — Никьйита Болтньефф?

— Я же говорю, сложно! — усмехнулся и я, окончательно успокоившись. Похоже, я был к ней несправедлив. Может быть, и сработаемся. — Вот и зовут Болто́м, в смысле, Бо́лтом! — успел я вовремя поправиться. — Мастер-лейтенант Ник Болт, к вашим услугам, мисс!

— Хм… хорошо, — очаровательно прикусила нижнюю губу репортёрша. — А вам не обидно?

— Не обиднее, чем мистер Праведный Гнев, — подмигнул я ей. — Да и вообще, «Bolt» в переводе «молния», а это я и есть.

— Потому что вспыльчивый, — вставил своё веское слово капитан.

— Ни за что бы не сказала! — широко распахнула глаза журналистка, прижав ладони к щекам. — Зная своеобразный армейский юмор, скорее бы другое подумала, пошлое!

Вот зараза! Я аж зубами скрипнул с досады. Они что, сговорились, что ли? В смысле, с капралом Вегой, которая меня постоянно такими вот грязными намёками донимала, особенно когда мы наедине? Впрочем, ей можно верить, она не понаслышке знакома с предметом, о котором идёт речь.

— Мы не армия, мисс, — тем не менее, сохранил я спокойствие. По крайней мере, с виду. — Но юмор у нас такой же дурацкий. Капитан, подтвердите.

— Подтверждаю.

— Что ж, будем считать, что знакомство состоялось, лейтенант Болт! — перестала дурачиться Джули.

Или нет? Ведь зачем-то выделила интонацией мою фамилию!

— Мастер-лейтенант! — педантично поправил я.

Раз продолжает выпендриваться, то и я себе ни в чём отказывать не стану.

— Да-да, и это тоже! — отмахнулась девица. — Я готова приступать к работе.

— Не-а, — мотнул я головой.

— В смысле⁈ Вас что-то ещё не устраивает, мистер Праведный Гнев?

— Естественно! — не повёлся я. — Меня не устраивает всё, начиная с самого вашего присутствия на борту МДК «Давид Ливингстон»! Капитана, я уверен, тоже, но он человек вежливый и деликатный, а потому не подаёт вида!

— Это я уже поняла! — набычилась девица. — Я не про вас, герр капитан, а про сомнительные человеческие качества лейтенанта Болта!

— Мастера-лейтенанта!

— Да, и это тоже! — зло прищурилась журналистка. Потом медленно выдохнула сквозь зубы, и всё же уточнила: — А ещё что не так? Ну, помимо вашего врождённого женоненавистничества?

— Всё, — повторил я. И принялся перечислять, загибая для наглядности пальцы: — Форма одежды. Снаряжение. Психологический настрой. Физическая подготовка… вам мало, ваше репортёрское величество?

— А что не так с формой одежды? — мгновенно выделила основное девушка.

Видимо, к остальным инсинуациям уже привыкла. А тут, понимаешь, ей в лицо заявляют — не так ты одета, милочка! Странно, что в ярость не пришла. По собственному опыту знаю, что внешний вид для дамочек крайне болезненная тема. Но только не в этот раз, хе-хе.

— Всё не так! — заявил я. — Посмотрите, пожалуйста, на меня.

— Посмотрела.

— Правда, красавчик⁈

— Да ну вас!

— А теперь посмотрите на капитана Фохта, — оставил я без внимания эмоциональную вспышку.

— Посмотрела!

— Ну и на себя, — скользнул я взглядом по короткому чёрному платью в обтяг, дополненному недокофточкой, и дальше, по стройным ногам к лаковым туфлям на шпильках. — Ничего не смущает?

— А должно⁈ — зыркнула на меня из-под насупленных бровей репортёрша.

— А вы, милочка, разве не знали, куда вам предстоит отправиться? — опередил меня кэп, силясь разрядить обстановку.

— На планету, — недоумённо покосилась на него девица. — Освоенную. В поселение с людьми.

— В этом платье-одно-название и на шпильках? — ухмыльнулся я.

— Нет, конечно! — возмутилась Джули. — У меня сменка есть! Вон, в рюкзаке! И одежда, и обувь!

— Кроссовки, небось? — уточнил я без особой надежды.

— И очень удобные! — заверила репортерша. — А ещё туристические брюки, футболка и ветровка!

— Фига се! А по размеру и не скажешь, — кивнул я на рюкзак, притулившийся у ног девицы. — Такое ощущение, что там ещё палатка с курткой!

— Нет, там ещё съёмочное оборудование.

Так вот почему она одна, без оператора! Смело, ничего не скажешь.

— Боюсь, ваше репортёрское величество, туристических шмоток будет недостаточно, — умерил я тон. — Пойдёмте-ка со мной, да рюкзак не забудьте.

— А вы мне разве не поможете? — с намёком покосилась на рюкзак Джули.

— Это не входит в круг моих обязанностей! — отрезал я.

Согласен, цинично. И бестактно. Но мне пофиг.

— Ладно, — вздохнула репортёрша. — Куда хоть идём, мистер Праведный Гнев?

— В наш армейский гардероб, прибарахлим вас. Подберём что-нибудь получше, — посулился я. Потом подумал, и всё-таки подцепил с пола рюкзак, подивившись его неожиданной увесистости. — Идёмте, не бойтесь! Вам понравится.

— Обещаете?

— Не-а, — мотнул я головой, и шагнул к дверям, даже не удосужившись удостовериться, что репортёрша двинулась за мной следом.

Но в этом нужды и не было — шпильки отчётливо цокали по пластиковому напольному покрытию.

А ещё я услышал, как капитан Фохт с изрядным облегчением произнёс, обращаясь к двери шлюза:

— Всё, Витенька, можешь выходить, драки не будет!

Глава 3

Территория: зона влияния Колониального содружества

Сектор: Приграничье

Система: Мир Эндрюса

Статус: борт МДК «Давид Ливингстон», стационарная орбита

Дата: 7 апреля 2084 года

— А вы, Мистер Праведный Гнев, оказывается, ещё и Мистер Врунишка? — с вызовом уставилась на меня Джули, когда, вопреки обещанию, я привёл её вовсе не в оружейку.

— Почему это? — заломил я бровь, демонстративно грохнув репортёрским рюкзаком по палубе.

Девица вспыхнула, потом страдальчески сморщилась, но сказала явно не то,