Руками не трогать, или как я стала богиней домашнего очага! - Марина Анатольевна Андреева

боли. Она разлилась по предплечью тупой волной. Я крепко сжав зубы, задержала дыхание. Вдох. Выдох. Начало отпускать. Снова уловила тиканье настенных часов. Шуршание бумаг. Запах пыли.

Эрвин сидел напротив, не шевелясь. Руки лежали на столе. Пальцы прижимали развернутый пергамент. Края бумаги идеально параллельны краю стола.

Он поднял взгляд. Очки блеснули отблеском светильников, на миг скрыв глаза.

— Вы передвинули имущество Гильдии без разрешения.

Голос сухой. Без интонации. Констатация.

Я сглотнула. Комок в горле не прошел.

— Там было неудобно. Стулья мешали. Свет падал криво. Я сделала... функциональнее.

Слово прозвучало чужим.

Он не моргнул. Опустил взгляд на пергамент, провел пальцем по строчке.

— «Функциональнее» не критерий. Критерий — «согласно инвентарной описи и схеме расположения от пятнадцатой эры Светильника». Вы не имели права.

Он взял перо. Кончик ударился о стеклянный край чернильницы — звонкий щелчок. Опустил перо в чернила, вынул. Чернильная капля повисла на кончике, отяжелела, упала на промокашку. Расплылась синим кляксом. Эрвин провел пером по бланку — ровная черная линия поползла по бумаге. Чернила легли, блеснули, впитались. Осталась матовая темно-синяя полоса.

В дверь постучали. Три удара.

— Войдите.

Дверь скрипнула, подалась внутрь. В проеме показался молодой клерк. Тот, что утром говорил про свет. Он кивнул Эрвину, коротко. Его глаза, серые, метнулись ко мне. Задержались на секунду. Рванулись в сторону, уставились в книжный шкаф у стены. Он покраснел. Губы сжал.

— Господин Лордан, простите за вторжение... — Голос сорвался. Он откашлялся. — В главном холле... сегодня удивительно приятно работать. Энергия течет ровнее. Может, оставить как есть?

Тишина навалилась, стала густой. Звук собственного дыхания зазвенел в ушах. Сердце заколотилось под ключицей — тяжелые, глухие удары.

Эрвин медленно поднял голову. Посмотрел на клерка. Потом — на меня. В его глазах не было гнева. Была холодная, острая досада.

— Благодарю за сообщение. Это будет учтено.

Его голос ровный, но в нем появилась стальная нить.

Клерк кивнул, быстро вышел. Дверь закрылась с мягким щелчком.

Эрвин отложил перо. Сложил руки на столе. Пальцы сцепились, костяшки побелели.

— Уборщицу Светлоручку отстранить от работ в общественных зонах. Назначается ответственной за архивохранилище третьего уровня.

Он сделал паузу. Взгляд его уперся в стену за моей спиной, в точку над дверью.

— Там ничего двигать нельзя. В принципе.

Слова повисли в воздухе. И приговор, и странная защита.

Я кивнула. Слова застряли комом ниже горла, твердым и горячим. Горло сжалось.

— Можете идти. Завтра в семь утра у входа в архивное крыло. Вам выдадут ключ.

Он резко встал, взял со стола папку, развернулся и вышел через другую, узкую дверь в глубине кабинета, за своим столом. Дверь закрылась бесшумно.

Я осталась одна. Секунду сидела, потом поднялась и вышла в коридор через главную дверь

Я встала. Мышцы ног затекли, задеревенели. Оперлась ладонью о край стола — лак холодный, скользкий под пальцами. Отпустила.

Корпус часов на стене резной, из темного дерева. Стрелки черные. Без пяти восемь. Утро. Он уже здесь. Ему не спится.

Подошва кроссовка мягко шлепнула по плитке. Звук был глухим, уютным — будто я иду по старому, доброму ковру. Которого, правда, здесь нет. Но воображение — великая вещь. Хоть какая-то польза от архитектурного образования — умею достраивать интерьер в голове.

Рука потянулась к ручке. Пальцы нашли гладкий, прохладный металл. Повернула. Дверь скрипнула — тихо, почти мелодично. «До свидания, кабинет строгого регистратора», — подумала я. Возможно, навсегда. Но «возможно» — это не «точно». Маленькая, но победа.

Щель открылась. В кабинет ворвался шум из коридора. Отдаленные голоса, обрывки фраз. Шаги — быстрые, торопливые. Запах воска для пола, едкий, щекочущий в носу. И под ним — чужая туалетная вода, терпкая, с запахом дыма и чего-то сладкого.

Я вышла. Не оглядываясь. Потянула дверь на себя. Замок щелкнул — коротко, сухо. Звук отсечения.

Прислонилась лбом к прохладной каменной стене. Камень шершавый, неровный, впивался в кожу. В груди бушевало — облегчение, злость, унижение сплелись в тугой, болезненный узел под грудной костью. Дышала часто, поверхностно. Воздух обжигал горло, пах пылью и озоном. Левое предплечье ныло, горячая полоса от локтя до запястья напоминала о начале всего этого.

Из тени у плинтуса вылез Пыльник. Он ткнулся влажным носом в мою свободно висящую руку. Нос холодный, как мокрый камень. Сопел тихо, вопросительно.

Я провела ладонью по его спине между лопатками. Мех шелковистый, под ним тонкие косточки. Он прижался сильнее, заурчал. Вибрация прошла по моей руке до самого локтя, заглушила на секунду пульсацию боли.

— В архив, дружок. Логично.

Он тычется носом в ладонь еще раз, будто соглашаясь. Или просто ища тепло.

Я оттолкнулась от стены. Пошла по коридору. Шаги теперь звучали увереннее, отчетливее. Знание — даже такое, как приговор к архиву — оказалось крепче неизвестности.

Пыльник семенил рядом, его коготки цокали по камню, отбивая быстрый, невидимый ритм.

Эрвин ждал у массивной дубовой двери в подвальном крыле. В руках у него длинный ключ — черный от старости, с зубцами сложной формы.

— Вот, — сказал он, вставляя ключ в замок.

Металл скрипнул внутри, щелкнул громко. Эрвин толкнул дверь плечом. Дерево застонало, подалась внутрь.

Воздух хлынул наружу. Не поток, а тяжелое, густое облако. Оно ударило мне в лицо, в нос, в горло.

Запах.

Не просто пыль. Сладковатая, приторная затхлость старой, отсыревшей бумаги. Кислый дух прогоркшего клея. Тяжелый, маслянистый запах тлеющей кожи переплетов. И под всем этим — сырость подвала, запах влажного камня, ржавого железа и тишины. Настоящей тишины. Не отсутствия звука, а поглощения его.

Я закашлялась. Горло сдавило.

Пыльник, сидевший у моей ноги, чихнул — звонко, отчаянно. От его чиха с ближайшего косяка осыпалась серая бахрома пыли.

Эрвин не заходил. Он остался на пороге, в полосе света из коридора.

— Ваше новое место работы, — его голос звучал приглушенно, будто поглощался этим воздухом. — Протирать пыль. Сверху вниз. Начать с этого ряда, — он указал рукой вглубь помещения, в самый темный угол, где полки терялись в черноте. — Не переставлять. Не реорганизовывать. Протирать.

Он повернулся, чтобы уйти. Его тень скользнула по полу.

— А если... — мой голос прозвучал неожиданно громко, рождая эхо в каменном мешке.

Он остановился. Не оборачивался.

— Если там, например, книги лежат вперемешку со свитками? И все в пыли... просто завалено?

— Протирать пыль, — его ответ был плоским, окончательным. — Порядок в архивах — не ваша забота. Ваша забота — пыль.