Развод не по плану - Майя Нур

Телефон лег на стол.

А я неожиданно поняла, что сижу в квартире совершенно незнакомого человека и не имею ни малейшего представления, чем заняться дальше.

Домой нельзя. Работы нет. Друзей нет. Плана тоже нет.

Взгляд упал на сумку, которую я вчера бросила возле дивана.

Вещей оказалось совсем немного. Джинсы, футболка, лёгкий свитер, косметичка, зарядное устройство, которое каким-то чудом всё-таки оказалось внутри, и папка с документами, которую я машинально схватила перед уходом из квартиры.

Я открыла её. Несколько старых договоров. Какие-то распечатки. Блокнот с моими записями. И ежедневник Игоря.

Я удивлённо нахмурилась.

Должно быть, сунула его в папку совершенно автоматически. Привычка. Я столько лет следила за его графиком, что руки сами потянулись к знакомой тёмно-синей обложке.

На первой странице был список встреч на эту неделю. Напротив некоторых пунктов стояли пометки моим почерком.

«Подготовить презентацию.»

«Позвонить Смирнову.»

«Напомнить про договор.»

Я медленно провела пальцами по строчкам. Боже… Это ведь всё делала я. Каждый день. Каждую неделю. Каждый месяц. Я знала его расписание лучше собственного. Помнила дни рождения его партнёров. Следила, чтобы документы были готовы вовремя. Заказывала билеты. Бронировала гостиницы. Писала поздравления. Исправляла ошибки в его выступлениях.

А он вчера посмотрел мне в глаза и сказал, что я никогда ничего не делала. Я захлопнула ежедневник так резко, что он глухо ударился о стол. Из глаз снова покатились слёзы. На этот раз я не пыталась их остановить. Плакала долго. Тихо. Уронив голову на сложенные руки.

Потом постепенно стало легче. Совсем немного. Я поднялась, умылась холодной водой и, сама не понимая зачем, начала прибираться. Поправила плед на диване. Аккуратно сложила подушку. Вытерла со стола хлебные крошки. Подмела прихожую, хотя грязи почти не было.

Наверное, человеку проще наводить порядок вокруг себя, когда внутри царит полный хаос.

Закончив, я подошла к окну. Во дворе играли дети. Пожилая женщина выгуливала маленькую белую собаку. Курьер на велосипеде что-то оживлённо объяснял охраннику. Жизнь продолжалась. Для всех. Кроме меня.

Я уже собиралась отвернуться от окна, когда во двор медленно въехал знакомый чёрный внедорожник. Не Богдана. Игоря. У меня внутри всё оборвалось. Машина остановилась прямо напротив подъезда.

Глава 13

Глава 13

Глава 13

Сердце ударило так сильно, что стало больно. Я даже не сразу поняла, почему.

Просто увидела чёрный внедорожник, медленно въехавший во двор, и всё внутри мгновенно сжалось. Именно на такой машине Игорь ездил последние три года. Я столько раз садилась на переднее сиденье, столько раз ждала её возле офиса, что узнала бы даже силуэт.

Нет.

Нет...

Я машинально отступила от окна, словно меня могли увидеть через стекло восьмого этажа. Глупость. Полная глупость.

Но ноги уже сами несли меня в глубину квартиры. Я прижалась к стене возле кухни и только тогда поняла, что задерживаю дыхание. Неужели нашёл? Как?

Я никому не говорила, где нахожусь. Телефон был выключен. Да и сама я до вчерашнего вечера не знала, что окажусь здесь.

Я осторожно выглянула из-за занавески. Машина стояла возле подъезда. Двигатель продолжал работать. Из салона никто не выходил. Прошла почти минута. Потом дверь открылась. Я вцепилась пальцами в подоконник. Из машины выбрался мужчина. Высокий. В тёмном костюме. Но… Не Игорь.

Совсем другой.

Он что-то достал с заднего сиденья, быстро направился к соседнему подъезду и вскоре исчез за дверью. Я ещё несколько секунд продолжала смотреть вниз. Потом почувствовала, как ноги становятся ватными. Господи...

Мне показалось. Просто похожая машина. Я устало опустилась на стул. Нервы окончательно начали сдавать. Теперь я шарахаюсь от каждого чёрного автомобиля. Замечательно.

Телефон, лежавший на столе, коротко завибрировал. Я вздрогнула так сильно, что едва не уронила его на пол. Экран вспыхнул. Игорь. Сообщение. Я долго смотрела на его имя. Очень долго. Потом всё-таки открыла переписку.

«Ева. Это уже не смешно.»

Следующее пришло почти сразу.

«Ответь.»

Я стиснула телефон. Большой палец завис над клавиатурой. Столько всего хотелось написать. Что ненавижу его. Что видеть не могу. Что вчера он сам выставил меня за дверь. Что это он разрушил нашу жизнь. Вместо этого я выключила экран.

Нет.

Если отвечу сейчас, опять сорвусь. А плакать больше не хотелось. Хотелось хоть раз подумать спокойно. Я прошлась по квартире, пытаясь успокоиться.

Небольшая гостиная. Кухня. Спальня, дверь в которую я так и не открывала. Кабинета не было. Или Богдан работал где-то ещё.

В углу прихожей стояла полка для обуви. Аккуратно. Всего две пары кроссовок, тяжёлые ботинки и домашние тапки. Никакого беспорядка. Но и ощущения, что здесь кто-то живёт с удовольствием, тоже не возникало. Скорее человек приходит сюда только переночевать. На книжной полке моё внимание привлекла толстая книга.

«Психология лжи».

Я машинально потянулась к ней. Потом одёрнула себя. Нет. Нельзя. Я и так нахожусь здесь исключительно благодаря чужой доброте.

Лезть в чужие вещи было бы свинством. Я уже собиралась отойти, когда взгляд случайно зацепился за фотографию в простой деревянной рамке. На ней были двое. Совсем молодой Богдан. Лет двадцати пяти, не больше. И ещё один мужчина примерно его возраста.

Оба улыбались. Именно улыбались. Я невольно задержала взгляд. Странно. За всё время знакомства мне ни разу не пришло в голову, что Богдан вообще умеет улыбаться.

Фотография явно была старой. Уголок снимка выцвел. Стекло немного поцарапалось. Но рамку регулярно протирали от пыли. Значит… Она была ему важна.

Я уже хотела отойти, когда заметила, что рамка чуть наклонена. Осторожно поправила её и случайно увидела надпись, сделанную чёрным маркером на обратной стороне фотографии.

«Мы справимся. Я обещаю. Братишка.»

И ниже, совсем мелко:

«Артём. Лето 2016.»

Я медленно поставила фотографию на место.

Брат...

Почему-то от этой простой находки квартира сразу перестала казаться безликой. В ней словно появился ещё один человек, которого давно здесь не было.

Я отвернулась. И тут взгляд упал на приоткрытую дверь спальни. Щель оказалась совсем небольшой. Я уже собиралась пройти дальше, но внутри что-то блеснуло. Наверное, солнечный луч. Или металл. Я раздражённо вздохнула. Ну что за детский сад? Это чужая квартира.

Не моё дело. Я сделала ещё шаг. Потом остановилась. Вернулась, только чтобы закрыть дверь, не больше. Взялась за ручку двери и замерла. На прикроватной тумбе лежал пистолет. Настоящий. Чёрный. Разобранный для чистки. Рядом стояли оружейное масло и аккуратно разложенные детали.

У меня внутри всё похолодело. Я медленно отступила назад. Забыв даже закрыть дверь. Единственная мысль, которая сейчас билась в голове,