Не твой герой - Сим Симович

Я заметил, как он нервничал, предлагая это. Словно боялся чего-то. Но любопытство взяло верх.

– Конечно, – кивнул я. – Веди.

Мы сели в автобус – старый, потрёпанный городской автобус, который тащился по Квинсу с скоростью черепахи. Флэш был необычно тихим всю дорогу, смотрел в окно и что-то обдумывал. Я не стал его донимать расспросами.

Через полчаса мы вышли на остановке, и я сразу понял, что что-то не так, вспоминая наш прошлый мимолётный визит сюда. Район был... неблагополучным. Это было мягко сказано. Облупившиеся стены домов, разбитые окна, заколоченные витрины магазинов. На углах толпились подозрительные типы, которые пристально смотрели на проходящих мимо.

– Добро пожаловать в Форест-Хиллз, – мрачно сказал Флэш, заметив мой взгляд. – Не совсем то место, где живут звёзды школьного футбола, да?

Мы прошли ещё пару кварталов, и окружение становилось всё хуже. Граффити на стенах, мусор на тротуарах, запах мочи и дешёвого алкоголя. Несколько наркоманов дремали в подъезде одного из домов, а из окон доносились крики и громкая музыка.

Флэш остановился перед одним из худших зданий в квартале. Пятиэтажка постройки шестидесятых, которая видела лучшие времена лет тридцать назад. Половина окон была заколочена досками, а входная дверь держалась на одной петле.

– Вот мой дворец, – сказал он с горькой усмешкой, и я увидел, как вся его уверенность, весь образ крутого парня просто растворились. Перед мной стоял смущённый, напуганный подросток, который боялся, что его осудят.

– Дом как дом, – пожал плечами я, стараясь говорить как можно естественнее. – Заходим?

Флэш благодарно посмотрел на меня и повёл к подъезду. Лифт, разумеется, не работал, так что мы поднялись пешком на четвёртый этаж. Лестница была тёмной, ступени скрипели под ногами, а на площадках валялись пустые бутылки и окурки.

Квартира Флэша оказалась небольшой двушкой в конце коридора. Он достал ключ и несколько раз повернул его в замке – очевидно, механизм был неисправен.

– Заходи, – сказал он, открывая дверь.

Внутри было... скромно. Это было самое мягкое слово, которое приходило в голову. Маленькая прихожая, крошечная кухня, совмещённая с гостиной, и две спальни. Мебель была старой, но чистой. Видно было, что кто-то очень старался поддерживать порядок несмотря на обстоятельства.

– Мать на двух работах, – объяснил Флэш, проходя в гостиную. – Днём в прачечной, вечером убирает офисы. Так что дома её почти не бывает.

Я осмотрелся внимательнее. На стенах висели фотографии – Флэш в футбольной форме, какая-то женщина средних лет в рабочей одежде, несколько семейных снимков. На одном из них я увидел мужчину в военной форме.

– Отец? – спросил я, кивнув на фотографию.

Лицо Флэша потемнело:

– Был. Погиб в Панаме в восемьдесят девятом. Мне было десять.

Я понимающе кивнул. Всё начинало складываться. Мать-одиночка, работающая на двух работах. Сын, который пытается казаться крутым в школе, чтобы скрыть свою бедность. Футбол как единственный шанс вырваться из этого ада.

– Хочешь что-нибудь попить? – предложил Флэш, явно стараясь сменить тему. – У нас есть... э... кола. Или вода.

– Кола отлично, – ответил я.

Пока он возился на кухне, я продолжал изучать квартиру. Всё было очень скромно, но чисто. Книги на полках – в основном учебники, несколько романов. Старый телевизор, который помнил ещё восьмидесятые. Игровая приставка – Nintendo, тоже не первой свежести.

Флэш вернулся с двумя банками колы и протянул одну мне.

– Ну что, хочешь поиграть в что-нибудь? – спросил он, но голос звучал неуверенно.

– Флэш, – сказал я