Мой случайный муж - Анастасия Градцева

Почему-то от этого становится так смешно, что я беру чужое шампанское и выпиваю этот несчастный бокал залпом. Язык щиплет от пузырьков, а в желудке сразу становится горячо.

Регистраторша стоит у дверей зала и оглядывается.

Ищет следующую пару.

— Горчаков и Левинская! — наконец объявляет она, продолжая растерянно шарить взглядом по толпе. — Горчаков и Левинская, торжественная регистрация, есть здесь такие?

— Левинская здесь! — машинально говорю я и зачем-то, как в школе, поднимаю руку. — А Горчакова нет.

Внутри щекочет адреналин напополам с шампанским. А перед глазами старое лицо, морщины и залысины моего будущего мужа.

Родители выдадут меня за него, даже если я буду против. Я слишком хорошо их знаю. Если надо, свяжут и притащат на свадьбу.

Но если я уже буду замужем…

— Простите, а никто случайно не хочет на мне жениться? — громко спрашиваю я и обвожу взглядом притихших гостей с чужой свадьбы. — Мой жених не пришел, и место вакантно. Кто-то согласен быть вместо него? Я могу заплатить!

Никто, конечно же, не отвечает.

Истерично смеюсь.

Черт, это все так идиотски, так глупо, так унизительно…

Дрожащими пальцами пытаюсь открыть сумочку, из которой я уже успела вытащить свой паспорт. Даже не помню когда.

Кажется, не стоило пить шампанское на голодный желудок.

— Я согласен, — внезапно раздается за спиной низкий мужской голос.

Я вздрагиваю и в панике оборачиваюсь. Мне приходится поднять голову, чтобы посмотреть в лицо этому типу.

Он… он выглядит ужасно. Огромный, мощный, шея как у быка, все лицо заросло бородой и только темные глаза пугающе смотрят из-под густых бровей. И одет он безвкусно и ни к месту: в джинсах и какой-то спортивной толстовке.

Как будто из лесу вышел и, не переодевшись, не побрившись, ломанулся в ЗАГС.

Но какая мне разница, правда?

— Вы серьезно? — строго спрашиваю я.

— А вы? — интересуется он.

— Я — да!

— Тогда и я тоже.

— Горчаков и Левинская! — повышает голос регистратор. — Вы идете? Паспорта ваши давайте. Вообще-то их надо было заранее отдать. И где…

— Спокойно, — вдруг очень властно перебивает ее этот мужик. — У нас небольшая накладка, перепутали фамилию жениха. Но мы все компенсируем.

Он подходит ближе к ней, достает из заднего кармана джинс несколько смятых купюр, а я отворачиваюсь, потому что смотреть на это невозможно. Испанский стыд какой-то.

— Идем, я все решил, — зовет он меня через некоторое время. И с ухмылкой добавляет: — Любимая.

— Ерунды не говорите, — шиплю я. — У вас паспорт хотя бы с собой есть?

— Есть.

— Тогда давайте скорее.

Мы отдаем паспорта, а потом проходим в зал, украшенный цветами и лепниной. Две скрипачки тут же начинают играть марш Мендельсона, а я, сжав зубы, почти бегу к тумбе, за которой готовится вещать та самая регистраторша.

— Без речей, — быстро говорю я. — Мы просто распишемся.

— Но у вас оплачена торжественная регистрация, — напористо возражает она. — Деньги не возвращаются.

— И не надо! Просто нас распишите.

— Не суетись, — вдруг веско говорит мужик и берет меня за руку. Я от неожиданности даже не сразу выдергиваю ладонь. — Там все равно надо время, чтобы штампы проставить и бумаги заполнить. Стой и слушай.

— Пиздец, — тихо бормочу я себе под нос, хотя вообще-то не матерюсь. Но тут никак не удержаться.

Мы с моим будущим мужем стоим и слушаем про две судьбы, которые, как ручейки, слились в одну полноводную реку. И про то, что трудности семейной жизни надо преодолевать вместе, и тогда никакие преграды не страшны.

От жуткого пафоса сводит зубы.

— Перед тем как официально заключить ваш брак, я хотела бы услышать, является ли ваше желание свободным, искренним и взаимным, с открытым ли сердцем, по доброй ли воле вы заключаете брак? Прошу ответить вас, невеста.

— Да, — цежу я.

Куда уж добровольнее.

— Прошу ответить вас, жених.

— Да, — довольно равнодушно говорит он.

— В соответствии с Семейным кодексом Российской Федерации ваше взаимное согласие дает мне право зарегистрировать брак, — торжественно сообщает она. — Прошу скрепить подписями ваше желание стать супругами.

Я расписываюсь, потом расписывается он.

— Можете поцеловать невесту! — провозглашает регистратор.

— Не может, — мрачно говорю я. — Дайте мне свидетельство.

— Вынесу через несколько минут, — сухо сообщает она. Кажется, до нее наконец дошло, что у нас тут ни разу не праздник. — Ждите в коридоре. Поздравляю.

— Спасибо, — хмыкает мужик.

Я не отвечаю ничего.

Нам возвращают паспорта.

Мы выходим в коридор, где уже толпятся новые гости. От шума начинает болеть голова.

— Спасибо. Развестись можно будет онлайн, — деловито говорю я своему случайному мужу. — Я через месяц подам заявление. Сколько я вам должна?

— Нисколько.

— Я же сказала, что заплачу, — упрямо вздергиваю я подбородок и сталкиваюсь с холодным прищуром темных глаз.

— Твои слова — твои проблемы, — пожимает он плечами. — Я не говорил, что мне нужны деньги.

— Тогда зачем вы согласились?!

— Ты попросила.

Господи, бред какой.

— Мы не переходили на «ты», — устало огрызаюсь я. — Не хотите денег, не надо. Но свидетельство я в любом случае заберу себе.

— Эй, Рейн! — вдруг кричит чей-то мужской голос. — Мы поехали уже. Ты что тут?

— Сейчас, — отзывается мужик и переводит на меня серьезный взгляд. — Телефон мой запиши.

— Не собираюсь. Я вам повторяю: это просто формальность, я через месяц подам заявление на развод. И я готова оплатить все ваши неудобства…

Мужик поворачивается, берет со столика ручку, затем легко перехватывает мою ладонь и под мое злобное шипение пишет свой номер телефона.

Прямо на моей руке.

Чуть выше запястья.

— Что вы себе позволяете?! — вскрикиваю я.

— Обычно довольно многое, — задумчиво сообщает мужик и… уходит.

Вот просто берет и уходит.

А я остаюсь