В тени его лжи - Галина Колоскова

– Не передать, – отмахивается он. – Просто кошмар! Всю ночь почти не спали, торопились закончить. Для Саньки важно создать мечту собственными руками, – он усмехается, наверное, наслаждаясь тем, что вешает лапшу на уши доверчивой идиотке.– Думаешь, я не предлагал? Он сказал, что смертельно обидится, если откажусь помогать строить.

Сцепляю зубы. Всю ночь не спал. С ней. Ноги отказывают от переполняющей душу обиды, но я держусь. Улыбаюсь. Натянуто, но он, кажется, не замечает. Направляется в сторону спальни, скидывая по пути толстовку.

– Приму душ. Отмоюсь от этой пыли и в офис.

Он проходит мимо, и до меня доносится едва уловимый шлейф. Не запах пота и строительной пыли. А сладковатый… цветочный. Её духи. Он обнимал её так долго, что запах въелся в его одежду, в кожу.

Я остаюсь стоять посреди коридора. Сжимаю пальцы до хруста. Боль помогает не закричать, не разрыдаться, не броситься на него с кулаками.

Слышу, как в ванной включается вода. Он смывает с себя следы бессонной ночи. Её следы. Уничтожает доказательства своей лжи.

Смыкаю веки и представляю, как горячая вода течёт по мускулистому телу. Смывает её прикосновения, поцелуи. Стою так пару минут, до крови кусая губы. А потом открываю глаза и иду на кухню. Нужно накормить «уставшего» мужа.

Через двадцать минут он выходит, посвежевший, весёлый. Влажные волосы зачёсаны назад. На нём чистый домашний халат. Теперь Артур пахнет нашим гелем для душа. Нашим. Но под знакомым ароматом мне всё ещё чудится тот, чужой, сладкий и ядовитый.

– О, спасибо, родная, – он садится за стол, где я наскоро приготовила завтрак. Яичница с беконом. И его любимый салат.

Он ест с аппетитом. Видно, что очень голоден. Неудивительно. Ночные «ремонтные работы» отнимают много сил. Сижу напротив с всё той же чашкой холодного кофе. Смотрю как он уплетает приготовленные женою калории. Восстанавливает силы для следующего раунда, горячей ночи с любовницей.

– Ну как там, на даче? – спрашиваю, делая глоток горькой жидкости. – Много удалось сделать?

Он оживляется:

– Да, знаешь, довольно продуктивно поработали. Стены почти выровняли, с сантехникой разобрались… – Он говорит увлечённо, с подробностями. Слишком много подробностей. Слишком гладко ложится ложь. Он не готовился к отчёту. Он его прожил. Придумал и прожил.

– А сосед Сашин как? – вставляю я. – Они же не разлей вода. Костин помогал?

Артур на секунду замирает с вилкой на полпути ко рту. Зрачки в глазах чуть-чуть сужаются.

– Костин? Да нормально, в порядке. Устал, конечно.

– А жена его, Лена? Она обычно с ним на подхвате, закусочки, уборка.

Он откашливается, отпивает сок.

– Лена? Нет, в этот раз не приезжала. У неё там, с детьми что-то.

Вот оно. Первый прокол. Лена Костина – моя подруга. Вчера вечером писала мне из торгового центра. Жаловалась, что муж уехал на рыбалку, а она одна таскает детей по магазинам.

Смотрю на Артура. На сосредоточенное лицо предателя. И во мне закипает такая ненависть, что боюсь пошевелиться.

– Понятно, – с трудом разжимаю зубы. – Жаль, что Лены не было. С ней веселее.

– Да уж, – бросает он, доедая яичницу. – Спасибо, родная, ты меня спасла. Пойду, прилягу на часок-другой. Ног не чувствую.

Артур встаёт, целует меня в щеку холодными губами. Дежурный поцелуй для носительницы рогов. Уходит в спальню. Вскоре из комнаты раздаётся похрапывание. Он спит сном праведника, пока я решаю, как нам жить дальше, разбитая, униженная, с кровоточащей дырой в груди.

Больше не желаю терпеть эту боль. Не могу пассивно сидеть и ждать следующего удара. Не желаю смотреть, как он набирается сил, чтобы снова меня предать.

Возвращаюсь назад с ноутбуком в руках, открываю его. Экран ярко вспыхивает в полумраке кухни. Вбиваю дрожащими пальцами в поиск: «Частный детектив, услуги, Москва».

Выскакивают десятки ссылок. Агентства с громкими названиями, обещания «гарантированного результата», «полной конфиденциальности». Не хочу обращаться в компании с огромным штатом и пафосными названиями. Как будто опускаюсь на его уровень.

Листаю страницу за страницей, и взгляд мой цепляется за скромный, строгий сайт. «Агентство частных расследований Игоря М.» Никаких кричащих баннеров. Просто список услуг: наружное наблюдение, сбор информации, финансовые проверки. И номер телефона.

Записываю номер в блокнот, закрываю ноутбук. Сердце быстро колотится. Сделать звонок детективу – перейти Рубикон. Признать, что мой брак – поле боя. Что Артур – враг, за которым нужно следить. Вспоминаю сытое лицо Юли в его рубашке, и сомнения отпадают.

Выхожу на балкон со смартфоном в руке. Прохладный утренний воздух обжигает лицо. Набираю номер. Длинные гудки бьют по барабанным перепонкам набатом.

– Алло? – Низкий, спокойный, мужской голос, лишённый эмоций, успокаивает.

– Здравствуйте… Мне нужна консультация, – с трудом продавливаю сквозь пересохшее горло. – По поводу… семейных обстоятельств.

– Понимаю. Сегодня в три часа вас устроит? Улица Тверская, дом 10, офис 45.

Записываю адрес на автомате, словно во сне. Договариваюсь. Вешаю трубку. Всё. Отступать некуда. Я это сделала.

В три часа дня стою по указанному адресу. Не слышу звуков вокруг себя, не смотрю на прохожих. Не думала, что признаться перед чужими людьми в охлаждении и измене мужа так стыдно. Вспоминаю наказы мамы для успешной семейной жизни. Один из главных среди них, сразу после «покладистой жены»: «Никогда не выноси сор из избы!»

Поднимаюсь на нужный этаж в небольшой офис. Всё по-деловому, но стильно. Ничего лишнего. Секретарь провожает меня в кабинет.

За рабочим столом мужчина. Лет сорока пяти. Коротко стриженные волосы с проседью. Очки в тонкой металлической оправе. Взгляд внимательный, оценивающий, но без любопытства. На нём простая тёмная водолазка. Выглядит собранным человеком, знающим своё дело.

– Игорь Олегович, – представляется он, жестом предлагая мне сесть в кресло напротив. – Чем могу вам помочь?

Сажусь, сжимаю руки на дрожащих коленях. И начинаю говорить. Голос сначала срывается, но я заставляю себя продолжать. Рассказываю про Артура. Про Юлю. Про его холодность. Про его отмазки. Про «друга на даче». И наконец, про фото. Про ту самую рубашку.

Нахожу перекинутую из «контакта» фотографию и кладу смартфон перед ним. Пальцы дрожат, словно это меня Артур поймал на измене, а не наоборот.

Он смотрит на снимок несколько секунд, переводит взгляд на меня. Его лицо ничего не выражает.

– Понимаю, – пододвигает смартфон ко мне. – Ситуация неприятная. Но одной фотографии, увы, недостаточно для бракоразводного процесса, – говорит, словно читая мои мысли. – Особенно при наличии брачного договора. Суд сочтёт это косвенной уликой. Вам нужны неопровержимые доказательства систематических измен. Ещё лучше – финансовые злоупотребления, если они есть.