Измена. Несовершенная любовь - Карина Грецкая

– Не знаю, – отвечаю честно.

– Илюха, ну и наломал же ты дров, – прямо говорит Андрей. – Променял нормальную женщину на мимолетное увлечение. Ты похудел, выглядишь дерьмово. Стоило оно того?

– Похоже, что нет, не стоило, – признаюсь.

– Вот именно. А Оля? Восстанавливается, работает, улыбается. Живет без тебя и счастлива, – констатирует он.

– Что мне делать? – тихо спрашиваю.

– Хочешь вернуться? – спрашивает он.

– Может быть, но она не простит, – безнадёжно говорю.

– Не узнаешь, пока не попробуешь, – советует он.

– Она не отвечает на звонки, удалила и заблокировала меня из всех соцсетей, – перечисляю.

– Напиши обычное электронное письмо. Она прочитает, – предлагает он.

– И что писать? “Прости, ошибся”? Звучит жалко, – скептически возражаю.

– Звучит честно, – говорит Андрей. – Ты ошибся. Признай это, попроси шанс. Она даст или нет её выбор. Но попытаться стоит.

Молчу и думаю над его словами. Вернуться к Оле. Возможно ли это? Хочу ли я этого?

Вспоминаю её живую, искреннюю улыбку в кафе, тихий, уютный дом, Артёма, совместные ужины, выходные на даче.

Вспоминаю Вику, её истерики, требования. Что я выбрал? И с чем остался?

– Мне надо подумать, – уклончиво говорю.

– Думай. Но не затягивай. Время идёт, она восстанавливается. Скоро встретит кого-то, и тогда будет поздно, – предупреждает он.

– Контракт обсудим в офисе. Сейчас тебе не до этого, – понимающе говорит он.

Уходит из кафе, я остаюсь один.

Я потерял дом и хочу его вернуть. Но можно ли вернуть то, что разрушил своими руками? Простит ли Ольга? Примет ли Артём?

Не знаю, но хочу попробовать.

Беру телефон, открываю приложение почты и печатаю:

“Ольга, мне нужно с тобой поговорить. Про Артёма, про нас, про всё”.

Отправляю письмо на её почту и жду. Ответа нет. Может, не прочитала, а может, просто игнорирует, может, удалила, не читая.

Я не просто потерял жену, я потерял дом, семью, Артёма, будущее, которое строил семь лет. И я хочу его вернуть. Не знаю как, не знаю, возможно ли, но хочу.

Телефон вибрирует в руке. Смотрю на экран, Ольга, ответ на письмо.

Открываю сообщение и читаю:

“Нам не о чем говорить. Всё, что нужно было сказать, ты уже сказал, когда ушел к другой женщине. Больше слов не надо”.

Неужели уже слишком поздно?

__________________________________

Дорогие и любимые читатели 16+!

Приглашаю Вас в эмоциональную новинку Ланы Лэйн.

Предатель, пошел вон!

Аннотация:

- Мне жаль, - автоматически произношу – Жаль, что ребенок, будет расти без отца…

- Знаете, Галина Александровна, - тянет пациентка, наклоняясь вперед, и в ее глазах вспыхивает что-то опасное. - А мне, наоборот, жаль вас.

- Что ты такое говоришь?! - возмущение вспыхивает во мне мгновенно. - Как ты смеешь?!

Злость начинает брать верх, затапливая профессиональную выдержку. Молоденькая девчонка, ровесница моему сыну, явилась на прием без записи, а теперь еще и дерзит мне! Хамит! В моем кабинете, в моей клинике!

- Мне вас жаль, - повторяет она, и на этот раз в ее голосе звучит почти сочувствие. Она смотрит мне прямо в глаза, не моргая. - Ведь отец моего ребенка - ваш муж.

ЧИТАТЬ ТУТ

ГЛАВА 24

ГЛАВА 24

Прошло полгода с момента окончательного ухода мужа. Я живу дальше, день за днём, неделя за неделей. Работа, сын, рисование. Иногда встречаюсь с Игорем за кофе, но ничего серьёзного между нами, просто приятное лёгкое общение. Он не давит, ничего не требует, дает пространство. Это…комфортно.

Поднимаюсь почти бегом по лестнице на свой этаж настроение отличное. Только что встречалась с Игорем, пили кофе, гуляли по парку, разговаривали о работе, жизни, книгах. Он рассказывал забавные истории из архитектурной практики, я искренне смеялась.

Достаю ключи из сумки, поднимаю голову и замираю. У двери моей квартиры стоит какой-то человек, прислонившись к стене. Руки в карманах куртки, голова опущена. Подхожу ближе, всматриваюсь и узнаю Илью. Неделю назад мы случайно встретились в кафе. До этого они с Артемом созванивались, периодически виделись, но я каждый раз специально уходила, не хотела встречаться, была не готова. Сейчас совсем не ожидала его появления. А он здесь, у моей двери, ждёт меня?

Илья поднимает голову, видит меня и медленно выпрямляется. Убирает руки из карманов. Я иду к нему очень медленно, каблуки громко стучат по плитке. Останавливаюсь в паре шагов, не ближе. Внимательно смотрю, изучаю его. Он заметно похудел, лицо осунулось. Совсем не похож на того Илью, которого я знала все эти годы, всегда безупречного, идеально выглаженного, ухоженного.

– Что тебе нужно? – спрашиваю.

– Поговорить, – отвечает.

– О чём? – уточняю напряженно.

– О Тёме. О будущем. О... всём, – перечисляет.

Смотрю на него молча, не приглашаю войти. Не улыбаюсь. Просто жду.

– Ты не пустишь меня? – спрашивает он.

– Нет. Говори здесь. Или уходи, – отрезаю жёстко.

– Хорошо. Здесь так здесь, – соглашается спокойно.

Прислоняется обратно к стене. Я остаюсь стоять напротив.

– Я ушёл от Вики, – произносит он.

– Поздравляю, – отвечаю без эмоций. – Мне какое дело?

– Никакого. Просто хотел сообщить, – отвечает он.

– Сообщил. Ещё что–то? – спрашиваю сухо.

– Да. Я хочу видеть Артёма регулярно. Не раз в месяц. Чаще. Раз в неделю. Может, два, – произносит заинтересованно.

– Теперь вспомнил про ответственность? – спрашиваю язвительно.

– Да. Вспомнил. Поздно. Но лучше поздно, чем никогда, – отвечает прямо.

– Я не прошу прощения, – говорит наконец. – Знаю, что не заслужил. Но прошу дать возможность быть в жизни сына. Не ради меня. Ради него.

Смотрю на него долго. Думаю. Анализирую. Он не просит вернуться. Не унижается. Не говорит, что любит меня. Не лжет, а просто хочет видеть