У Никитских ворот. Литературно-художественный альманах №2(2) 2017 г. - Альманах Российский колокол

все одной делянки –

Разлучить родню нельзя.

Аппетитный, золотистый,

Откушу, коль наколол;

Захрустит, – такой речистый,

А какой дает рассол!

6 июля 2014

* * *

В очках и с глазами чуть грустными

девчоночка из Балахны

тургидом с туристами русскими

по дебрям чужой стороны.

Туристы слегка оболванены,

но голос не выдаст тоску,

и шпарит она молдаванину

и паре седой из Баку

про кирхи и замки баварские,

про львов у торжественных врат,

покажет покои им барские,

смолчит лишь про горечь утрат.

По жизни – отрезанным ломтиком

(кронпринцы помочь не придут),

и где же укрыться – под зонтиком? –

от разных проблем и простуд?

Непросто даются успехи ей –

далеко родная страна.

Мечтает стать подданной Чехии,

решив, что Руси не нужна.

12 января 2016

Ольга Едутова

Гроздь калины

Ольга Николаевна Едутова – Почетный работник сферы молодежной политики Московской области, автор поэтических сборников «Дождь над нашей любовью», «Наслаждаюсь необыкновенным», печаталась в англо-русском журнале «Из России с любовью», русско-венгерском альманахе «Встречи на берегах Дуная». Руководитель объединения молодых поэтов «Мастерская настроения», редактор альманаха «Молодые голоса Долгопрудного».

Рано сорвана гроздь калины

Марине Цветаевой

Безмерность моих слов – только слабая тень

Безмерности моих чувств.

М. Цветаева

Красных кленов кураж, зов рябины,

Безысходность плакучих ив,

В песне ветра тоска Марины,

По Руси неизбывный мотив.

Листья землю коврами выстлали,

А с небес все летят и летят,

Будто строки стихов ненаписанных,

Лечь под ноги нам норовят.

Рано сорвана гроздь калины,

Горечь плавится на губах.

Я читаю стихи Марины,

Вся Россия в ее стихах.

Осень русская, гроздь калины

И рябиновый куст у окна.

В красных ягодах зов стремнины –

Той, в которой не будет дна.

Той, в которой навылет небо,

Той, в которой лебяжий крик,

Той, в которой утонет небыль

И в веках отзовется миг.

Максим Замшев

Такое нам выпало время

Максим Адольфович Замшев родился в 1972 году в Москве. Окончил музыкальное училище имени Гнесиных и Литературный институт им. А. М. Горького. С 2000 года работает в Московской городской организации Союза писателей России. В настоящее время занимает должность заместителя Председателя Правления. С 2004 г. – главный редактор журнала «Российский колокол». С 2007 по 2010 годы руководитель проекта «Конгресс писателей русского зарубежья». С сентября 2017 года – главный редактор «Литературной газеты». Автор десяти поэтических книг и четырех книг прозы. Имеет более 1000 публикаций в разных жанрах в России и за рубежом. Лауреат международной премии «Никола Вапцаров», лауреат премии им. Дмитрия Кедрина, Премии Центрального федерального округа в области литературы и искусства.

* * *

Ах, как же раньше сирень цвела,

Как широко и пышно!

Какой бы длинной жизнь ни была,

Она коротка, как вспышка.

Россия – это колокола

и буковки на конверте.

Какой бы странной жизнь ни была,

Она не страннее смерти.

Сияют золотом купола,

Кресты в небеса воткнули.

Какой бы горькой жизнь ни была,

Она подсластит пилюли.

А птичьи стаи сгорят дотла

В бесшумном пожаре листьев.

Какой бы темной жизнь ни была,

Она осветляет лица.

Пусть невозможна победа зла,

Тревожно пустует плаха.

Какой бы страшной жизнь ни была,

Она не страшнее страха.

Плохие сны – как ночной конвой:

Ждут каторжную усталость.

Какой бы жизнь ни была чужой,

Прожить ее мне досталось.

* * *

Последний троллейбус в Варшаве

И первый трамвай в Ленинграде,

И губы, что шепчут: – Ты мой….

Утонешь в осенней отраве

Не только забвения ради,

А чтоб не остаться со мной.

Как гость пробирается поздний

В парадное, так одинокий

К земле пробирается лист.

И как этот северный воздух

Вдыхать, если музыка ночи

С утра превращается в свист.

А месяц как будто бы вышит

Рукою всезнающей парки.

И небо всего лишь сукно.

Кондуктор на пенсию вышел.

В трамвайно-троллейбусном парке

Ночами снимают кино.

Мы в этом кино каскадеры.

Мы даже рискуем мгновенно,

Улыбка не сходит с лица.

А губы все шепчут: – Не скоро

Расстанемся, но непременно.

Иного не будет конца.

И поздно уж думать о славе,

Солдаты бодры на параде,

Но стали их песни листвой.

Последний троллейбус в Варшаве,

И первый трамвай в Ленинграде,

И в каждом ты едешь со мной.

* * *

От скрипки остается только дека,

И каждый день беззвучно слезы льет.

В себе я долго строил человека,

Но оказался человек не тот.

Куда же делось солнце за домами

И стен румянец, что всегда стыдлив?

Куда исчезло то, что между нами?

Где сам я, неумел и тороплив?

Я так хотел в небесную Фиальту,

Но простоял на берегу реки.

Кто растоптал слова, что по асфальту

Водили несравненные мелки?

Кто разбросал кругом мои минуты,

Что мне из них не выбраться никак?

Кто написал такое ритенуто,

Что доиграть никто не в силах такт?

Во тьме ночная светится аптека,

Фонарь потух. С луны несется вой.

В России жить привольно человеку,

Особенно, когда он сам не свой..

* * *

Бессонница. Гомер. И ничего не надо.

Но снится Мандельштам у жизни на краю.

Как