Проклятье, с*ка! (Книга 5) - Антонио Морале

Мы заняли столик у дальней стены с хорошим обзором на улицу и вход, заказали по чашке чая и ненадолго притихли. Мира светилась, глядя на меня влюблёнными глазками, словно не видела тысячу лет, Олька недовольно хмурилась и пыхтела, поглядывая на нас двоих и подозревая какой-то секрет между нами, тайну, в которую она была не посвящена.

— Ладно! — не выдержала она. — Что у вас с Мирой за секрет такой на двоих?

— У нас? — удивился я.

— Ага.

— Нет секретов!

— Врёшь! — обличительно и довольно ткнула она в мою сторону пальцем, победно ухмыльнувшись.

— Ладно, есть один… — нехотя признался я. — Помнишь того парня, который однажды хлопнул тебя по заднице в лифте и сказал…

— То был ты? — не дала мне договорить наша восходящая звезда сыска.

— Угу.

— Но как⁈

— Долгая история… — отмахнулся я, повернувшись к экрану большого телевизора в центре зала…

— Мы прерываем нашу трансляцию для срочных новостей! — вещал с экрана обеспокоенный ведущий. — На связи с нами наш специальный корреспондент София Громова. София, что произошло?

— Я не знаю… — растерянно блеет девушка, вертя головой по сторонам и крепко сжимая в руке микрофон с эмблемой телеканала. — Было совещание, присутствовали высокопоставленные гости… Император… Он…

— Что с Императором? — испуганно охает ведущий со второй половинки экрана.

— Он… Он… — всхлипывала девушка. — Он мутировал в какую-то тварь!

Ракурс камеры меняется — теперь вид откуда-то сверху. Большой императорский зал совещания, я видел его не раз, люди, паника, стрельба. Кто-то выпрыгивает в окно, кто-то прячется за массивным столом, по залу мечутся какие-то тени, быстрыми, корявыми и ломаными рывками… Девушка репортёр забилась в угол и трясётся, всё ещё крепко сжимая в руках своё профессиональное орудия труда.

— Это нападение? Диверсия? — бормочет ведущий. — Что произошло, София?

— Нет. — машет девушка головой в камеру телефона. — Император… Всё было хорошо. Совещание было в самом разгаре. Он… Он сидел, слушал отчёты… Потом подскочил с места и начал мутировать прямо на глазах…

Камера крупным планом показала огромную тварь, мечущуюся в центе зала, больше похожую на смерть без косы — тонкие, длинные пальцы-когти, кожа, обтягивающая лицо, делающая его похожим на оскаленный череп, пустые глазницы…

Охрана вскидывает оружие, делает несколько нерешительных выстрелов в его сторону, тварь ревёт и кидается к ним. По пути хватает какую-то переводчицу или референтку, прикрываясь её, почему-то, голым телом и выпускает на волю свою силу, заражая часть бойцов, делая их похожими на себя тварями.

Группка свежеобращённых тут же кидается на своих товарищей, рвут им горла, впиваются зубами в мягкую, податливую плоть и разрывают их на части. В стороны летят оторванные конечности, катятся головы, парочка тварей хищно облизывается и падает на колени, начиная лакать и вылизывать лужи крови…

Минус любимый отряд императора… Нормально…

— Что это? — удивлённо бормочет Мира слева от меня, не в силах оторваться от экрана телевизора, как и дюжина других посетителей заведения.

— Это дар нашего императора, который он так тщательно скрывал.

— Ты почему так ухмыляешься? — подозрительно щурится Олька, глядя на меня.

— Да так…

— Твоих рук дело?

— Угу. Нужно было сделать так, чтоб у них проблем стало больше, а дел до нас меньше. Встроил в его ауру простенькое проклятие перед уходом.

— Наш император мутант⁈ — верещит репортёрша. — Или это какой-то розыгрыш? Монтаж?

— Да кокой тут розыгрыш. — бормочет ведущий в студии, покачивая головой. — Это прямой эфир…

— Ну вот и славно. — вздохнул я, отводя взгляд от экрана. — Теперь ему будет немножко не до нас. Да, Оль?

— Это точно. — мстительно произнесла Олька. — Женишок выискался. Ишь чё вздумал, моего мужа хотел убить! Макс…

— А?

— А я так и не поняла. Я ему на кой? Других девок нет?

— В Японии твой дар один из самых ценных. Императорских кровей, я бы сказал.

— Так то в Японии. Погоди. — Олька нахмурила свой лобик. — В Японии тоже есть мутанты?

— Одарённые, Оль. Одарённые. Да, есть.

— Прикольно! — выдохнула девчонка. — Я бы хотела побывать там…

— Ладно. — вздохнул я. — С одной проблемкой разобрались. Но вот что делать с другой…

— С какой?

— С покушением на мою тушку. Так девчонки — поднапряглись! — коротко распорядился я. — Я немного не в теме, может у вас что-то поменялось за время моего отсутствия. Ничего странного, необычного вокруг не замечали?

— Ничего. Всё как обычно. — пожала Оля плечами. — Слежка, случайные машины под окнами, жучки и прослушка… Всё как обычно, — хмыкнула она, — ничего такого.

— Мутные личности пару раз крутились… — задумчиво пробормотала Мира. — Заходили к нам в кофейню… Судя по выправке, военные или полицейские. Но это могли быть и обычные сотрудники полиции.

— Запрос о нашей биографии приходил в отдел. — добавила Оля.

— От кого?

— Неизвестно. Но точно не Имперская СБ. Они бы это сделали по-другому, да и не нужно им это, у них и так всё о нас есть и даже больше, чем в полицейской базе.

— Хм… Значит, кто-то другой…

— А! Ну и письмо пришло. — удивила меня Мира. — Это считается? Я тебе говорила, но ты отмахнулся, сказал, никуда не поедешь.

— Куда никуда не поеду? — нахмурился я. — Какое письмо?

— Приглашение. Давно ещё — с месяц назад на мой старый адрес.

— От кого?

— От твоих родственников по отцовской линии.

— Чего хотя?

— Приглашают в отчий дом. В личное поместье Макаровых. — фыркнула Мира. — Желают познакомиться с тобой и твоими жёнами, то бишь, нами.

— Хм… Ну раз приглашают… Собирайте вещи, выезжаем. Оль.

— Что?

— Ты ещё деньги не все потратила?

— Какие деньги? — сделала моя жёнушка невинное выражение лица.

— Такие. Которые от Белошеева достались.

— Обижаешь, начальник! Ты сказал не трогать, я и не трогала.

— Трогай. — разрешил я. — Возьми нам машину, нормальную, и купите себе одёжку поприличней. Не хочу, чтобы на нас смотрели, как на