Босс и мать-одиночка в разводе - Арина Арская

И представляется её сердитое, без намёка на покорность, лицо.

Я резко сажусь, спуская ноги с кровати. Ноги утопают в мягком густом ворсе ковра.

— Я схожу в душ, — говорю я, поднимаясь. Оглядываюсь на Марго. — А ты… приготовь нам что-нибудь перекусить. надо сил набраться.

Марго на секунду задумывается, потом кивает, и в её глазах загораются знакомые огоньки хозяйки и повелительницы.

— Хорошо. Я сделаю заказ из моего любимого французского ресторана. У них такие улитки…

— Улитки? — тихо переспрашиваю я, и в горле встаёт ком.

— Да! — кивает Марго, и её губы расплываются в предвкушающей улыбке. — Они таких улиток готовят, пальчики оближешь! Привозят их живыми, прямиком из Франции!

Я медленно приподнимаю бровь, чувствуя, как во рту пересыхает. Живыми. Прямиком из Франции. Великолепно.

Скользкие, все в слизи и глазками-усиками.

Бедные улиточки. Ладно лобстеры, морские ежи, но улиточки… Одновременно отвратительные и милые.

Марго, как большая кошка, подползает ко мне по кровати, заглядывает в глаза и возбуждённо шепчет:

— И знаешь, улитки очень полезны для… мужской силы.

— Вот как? — хмыкаю я.

Звук получается глухим и сиплым.

— У нас с тобой ещё целая ночь впереди, Герман, — она закусывает свою идеальную, надутую губу и проводит пальцем по моему бедуру. — Мне всё ещё мало.

Если честно, то я готов сейчас расплакаться от осознания того, что меня, Германа Ивановича, человека, который привык командовать тысячами людей, сегодня вечером будут кормить… улитками.

И ведь Марго накормит. Специальной вилочкой. Я даже до жуткой ясности представляю себе эту картину: она, вся в шелках, подхватывает с блюда раковину улитки, ловко выковыривает оттуда содержимое и с сладострастной улыбкой протягивает мне.

А я, привязанный к стулу, послушно открываю рот и… лью слезы.

Я весь вздрагиваю, когда на прикроватной тумбочке вибрирует мой телефон.

Марго, недовольная хищница, бросает на смартфон убийственный взгляд. На экране горит незнакомый номер.

— Выключи его, — приказывает она, протягивая руку.

Но я опережаю её. Хватаю телефон. Отхожу от кровати на несколько шагов от кровати, чувствуя на себе её горящий, изумлённый взгляд.

— Ты же обещал, что сегодня будешь только моим! — в её голосе слышится уже не каприз, а настоящая злость.

Я оглядываюсь на неё, на эту роскошную женщину в моей роскошной спальне, и говорю:

— Я должен ответить.

И молюсь всем богам, которых никогда не признавал, чтобы этот звонок спас меня. Спас от французских улиток, от этой «целой ночи впереди» и от осознания того, что я, Герман Иванович, самый большой дурак во всей Вселенной.

40

— Приезжайте, Герман Иванович, — шипит в трубку голос Татьяны, злой и сердитый, будто она готова задушить меня здесь и сейчас. — И заберите своего коварного сына, который сидит у меня на кухне. Жрёт бессовестно жареную картошечку и вынашивает подлые планы по отношению к моей доченьке!

Вот как. Очень интересно. И сразу забываю о том, что мне было муторно буквально несколько секунд назад.

Решил, что это отличная причина.

Отличный повод оставить Марго наедине с её французскими улитками и поехать за сыном.

Я совершенно не представляю, что он забыл в доме у Татьяны и какие такие «коварные планы» вынашивает насчёт её дочери, но поехать я должен.

Поэтому так и говорю Марго:

— Прости, но я должен поехать.

— Что?! Герман! Ты опять?! Какого черта?! — милая ласковая кошечка превращается в разъяренную бестию.

Игнорирую её громкие возмущение и оскорбления.

Быстро одеваюсь — натягиваю брюки, застегиваю рубашку, накидываю пиджак на плечи.

Торопливые шаги по мраморному полу холла, глухой щелчок двери за спиной, и я уже спускаюсь в гараж.

Сажусь в машину. Давлю на газ и через пару минут выруливаю из ворот на дорогу.

Не задаю вопросов. Ни о чем не думаю. Просто еду. Еду забирать сына. Еду к Татьяне.

Через сорок минут я паркуюсь под желтым светом фонаря перед третьим подъездом.

Поправляю воротник рубашки, расстёгиваю две верхние пуговицы.

Выхожу из машины, мягко захлопнув дверцу.

Глубокий вдох — в лёгкие врывается прохлада и эта простая смесь запахов: асфальт, влажная трава, нотки чего-то сладковатого и гнилого.

Двумя руками приглаживаю волосы, чувствуя под пальцами упругие седые пряди.

И только делаю шаг в сторону крыльца, как из тени ко мне выходит высокий молодой парень.

Копия Виктора.

Тот же рост, те же угловатые черты. Но… нет. Присматриваюсь. В его ауре нет слабости и трусости, что фонила от его отца.

Нет, в этом молодом мужчине чувствуется упрямство и внутренняя сила.

Он настороженно замирает, и я понимаю — глаза у него от Татьяны. Серьёзные, внимательные, сейчас полные скрытой угрозы.

Одет он просто: джинсы, серая толстовка.

Стоит, вобрав голову в плечи, руки спрятаны в карманах. Я почти физически чувствую, как там, в глубине карманов, сжимаются его кулаки.

— Добрый вечер, — здороваюсь я первым, показывая всем видом, что моё появление здесь более чем законно и смутить меня невозможно.

— Так ты тот самый мажор, — глухо, сквозь стиснутые зубы, бросает он.

Устало и недовольно вздыхаю.

— Я уже говорил твоему младшему брату: я по возрасту не могу быть мажором.

Он парирует теми же словами, что и Сашка, его голос — низкий, зрелый баритон:

— Мажор не про возраст. А про состояние души.

— Да вы издеваетесь, — одобрительно хмыкаю я.

Делает зловещую паузу, изучая меня с ног до головы.

— Ну, ты бы лучше представился, дядя.

Похрустяваю шеей, слышу неприятный щелчок. Делаю несколько шагов к нему, сокращая дистанцию. Протягиваю открытую ладонь для рукопожатия.

— Герман Иванович.

— Макар, — отрывисто представляется он.

Руку, конечно же, мою не принимает, оставляет висеть в воздухе.

Но я человек упрямый. Если уж протянул руку, её должны пожать. Прищуриваюсь.

— В мужском мире, мой мальчик, принято всё же руку пожимать.

— Не заслужил, — неожиданно, но твёрдо заявляет Макар.

Разворачивается на пятках, чтобы уйти к подъезду. Вот же наглый щенок. Сразу видно: безотцовщина.

И тут из кустов доносится сердитое, сопящее бухтение. С шорохом ветвей и недовольным рыком на свет вываливается знакомая чёрная тушка. Тот самый пёс, вчерашний кавалер Буси.

Цокая когтями по асфальту, он подходит к нам, останавливается ровно посередине. Рычит сначала на меня, потом — на удивлённого Макара. А затем, с видом верховного судьи, плюхается на свой собачий зад и начинает медленно махать хвостом.

Печально чихает, принюхивается к воздуху, долго смотрит в сторону подъезда и наконец оборачивается ко мне. Сердито облизывает свой мокрый нос.

— Это твой? — спрашивает Макар, с сомнением глядя на пса.

Качаю головой, вглядываюсь в печальные, умные собачьи глаза.

— Это жених вашей Буси.