Журнал СовременникЪ № 12. Спецвыпуск. Ко дню Победы! - Коллектив авторов

Её дети и внуки живут в Латвии. Они специально съездили к Мемориалу, нашли могилу Василия Захаровича. Очень трогательно! Спасибо всем отзывчивым Людям!!!

Артем Дроздов

Молодой писатель из Беларуси. Родом из небольшой деревни в г. Борисове. Писать начал ещё в 14 лет. Получив среднее специальное образование на факультете приборостроения, поступил учиться на психолога в Минске. Но на третьем курсе ушёл. На протяжении всей своей сознательной жизни искал себя и пробовал всё понемногу. Но в 27 лет осознал, что по-настоящему счастлив только тогда, когда запирается в своей комнате и пишет небольшие рассказы.

Отрывок из сборника рассказов «Страхи наших предков»

Она, дрожащая от боли, заметила меня и начала что-то кричать, но у неё ничего не получалось. В этот момент во мне началась борьба между моральным долгом и инстинктом самосохранения. Я знал, что обязан помочь ей, но был слишком напуган. Пока я колебался, двухсотый так сильно сжал бутылку, что она треснула, и вместе с осколками его рука проникла прямо в горло бедного ребёнка. Девочка начала кашлять остатками стекла и собственной кровью. Но машина не унималась и спустя мгновение вливала остатки спиртного в уже мёртвое тело.

Когда робот ушёл из комнаты, оставив меня один на один со свидетелем моей трусости, я не мог перестать думать: кто же из нас настоящий монстр?! Кусок металла с программной ошибкой или человек, который не смог преодолеть свой страх, чтобы помочь тому, кто нуждался в защите?

«Пей, милая, пе-е-ей…» – ещё долго повторялось эхом в моей голове.

Вадим Фолометов

Родился в 1960 году в Омске, живёт в Кирове.

Писать начал в 45 лет. Сначала по случаю – поздравления к дням рождения и прочим датам. А потом пошли и просто стихи на различные темы – от шуточных до философских. Также пишет прозу.

Издал один сборник произведений. С 2017 года работает с певцом и композитором Николаем Шершенем – 17 совместных песен.

Есть такие люди – особисты

Вчера пришёл я из разведки

И потерял троих друзей,

А особист поставил к стенке,

Теперь не знаю, кто правей.

Кричал он мне, что я предатель:

«Признайся, что фашистов план

Принёс ты нам, чтоб мы поддались,

И что тебе указ был дан».

А я лишь Родине был предан,

Своих из боя выводил,

Не виноват, что жив остался.

За что в немилость угодил?

Вот эта тыловая крыса

Штрафбатом угрожала мне…

Но повезло мне, кто-то где-то

Решил, что нужен я войне.

И вот я снова восстановлен,

Хотя был против этот гад,

Я снова в бой, а этот парень

Прессует новеньких ребят.

Таких, как он, немало было,

Но, слава богу, меньшинство,

Иначе мы б не победили,

Ну что же – жизни естество.

Последний бой в Берлине встретил,

Тот особист там тоже был,

Его с Победой я поздравил,

Я зла не помнил – всё простил!

09.05.2012

Марш штрафных батальонов

Рядами ровными шагаем—

Ряды налево и направо.

Споткнулся кто, того меняем—

Бессилья горькая отрава!

Ведь некогда нам ждать отставших—

На горизонте цель маячит.

Перешагнув через упавших,

Идём вперёд – солдат не плачет!

В глазах сверкает блеск свинцовый,

И пусть песком забиты уши.

Зато не слышен треск дубовый—

Его убитым надо слушать!

По гимнастерке кровь стекает,

Но это лучше, чем быть целым.

Приказ главкома каждый знает—

Позор смывают этим делом!

Из глоток крик какой-то рвётся,

Пусть на «Ура!» похож он мало.

А сердце громче крика бьётся,

От дыма солнце серым стало!

Ряды редеют с каждым шагом,

Дойдёт до цели каждый пятый.

Осталась сотня метров с гаком,

И ждёт нас там Христос распятый!

27.10.2015

Я – Герой!

В сердце боль,

В руке граната,

Эх, успеть бы до заката.

Может быть,

И до рассвета…

Здесь же честь моя задета!

Взять тот полк

И доты эти,

Чтобы жили наши дети.

Ах, суметь

И доползти бы,

В голове звучат мотивы…

Про платок

И про землянку,

Про землячку- партизанку.

Про друзей,

Подруг и встречи…

Я ведь был везде замечен…

Тут рывок

И вспышка справа,

Кто-то там кричит, что «Слава»…

Толь Вождю,

А толь сержанту…

И стекает кровь по канту…

Вроде жил,

А ведь не пожил,

До седин ещё не дожил.

Мог бы стать…

Не стал… Ах, право…

И могли кричать бы: «Браво!»

А ведь мог…

Блистать на сцене…

Быть в шампанского, блин, пене!

Но в руке…

Что там? Граната!

В чём она-то виновата?

Ведь она…

Сейчас взорвётся…

За спиной паяц смеётся.

Ха-ха-ха…

Но не до смеха,

Я ж дополз… и тут утеха…

Вот чека…

И вот ладошка…

Может, подождать немножко.

Нет! Нельзя!

Там, где-то сзади,

По спине меня смерть гладит.

Вон там дот.

И там бессмертье.

Кто задумал лихолетье?

Взрыв и боль.

И облегченье.

Прочь уходят все сомненья.