Метка Дальнего: Портовый Хищник - Александр Кронос

Олег закрывает за нами дверь. Щёлкает засов.

— Рил-тап, — старик понижает голос. — Драконы ж не дураки. Если их парни сюда заходили, а потом тех нашли… Вопросы будут.

Зверь внутри рычит. Хочет нажать на старика. Показать клыки. Заткнуть.

Придавливаю свою агрессию рациональными аргументами.

— Нужна версия, — говорю. — Единая история.

— Вот именно! — Олег цокает языком. — Мне всех получается вовлечь будет надо. Представляешь, сколько это народу?

— Тэкки, — протягиваю руку. — Сумка.

Гоблин молча снимает с плеча сумку с трофеями. Протягивает мне.

Открываю. Роюсь внутри. Бумажники — три штуки. Телефоны. Ножи. Часы.

Взгляд падает на дешёвые — штамповка с одного из татуированных. Первая мысль — отдать эти. Сэкономить.

Нет. К хренам экономию.

Безопасность важнее. Олег — хитрый, жадный, себе на уме. Но он пока единственное прикрытие в этом городе. Фигура, что хоть как-то связывает меня с нормальной жизнью. С крышей над головой, питанием и связями.

Рука тянется дальше. К другим часам. Тяжёлым, на стальном браслете. Хорошим. С того самого мужчины, которому я вбил лезвие ножа в глаз.

Достаю их. Кладу на стойку перед Олегом.

— За причинённые неудобства, — озвучил, смотря ему в глаза.

Глаза старика блеснули. Сгрёб часы, сунул в карман. Быстро. Пока не передумал.

— Если кто спросит — мы весь вечер были здесь, — говорю. — Ели, пили и работали. Никуда не выходили. И Мэй нас тоже видела.

— Договорились, — кивает тот, переминаясь с ноги на ногу. — Предупрежу всех.

Наклонив голову в ответ, скольжу взглядом по залу.

— Пожрать что-то осталось? — озвучиваю вопрос, втягивая воздух, который кажется состоит только из ароматов еды.

Это заведение покрупнее той забегаловки. Еды тут больше. А дед Олег ещё и разогревает, запустив духовой шкаф.

Это потрясающе. Лапша. Горячая, в густом бульоне. Куски куриного мяса, пропитанные соусом. Зелень, острый перец, соевый соус.

Сижу за столом в тёмном зале. Тэкки напротив. Между нами — две большие миски, тарелка с булочками, чайник.

Расправляюсь с гигантской порцией. С удовольствием. Наконец можно поесть.

Олег наверху. Надеюсь спит. Снова пытался увязаться с нами. Даже бутылку притащил. Внешне на заядлого алкоголика старик и не похож. А по сути, им и является.

Всё тело болит. Там, где мои рёбра превратились в месиво, вовсе творится что-то ужасающее.

Боль плюс новый приступ дикого голода. Ощущение сотен иголок, которые пронзают мою плоть внутри. И бьющих внутри разрядов тока. Кости собираются заново. Восстанавливаются из крошева. Незабываемые ощущения. Сейчас бы в больничную палату, порцию обезбола получить и калории через капельницу. А не жрать лапшу палочками.

Тэкки вдруг останавливает движение своей руки с палочками. Смотрит на

— Тарг. Тебе рёбра в мясо разнесли, — шмыгает он носом. — Слышал, как они хрустели.

— Хрустели, — киваю ему. — Ты к чему?

— Ну-у, — миг колеблется варраз. — Ты потом сожрал пирог и норм стал. Щас жрёшь лапшу. И ваще норм будешь. Как так?

Смотрю на него. Молодой гоблин, который сегодня спас мне жизнь. Тащил сумку с трофеями, сам же их собрав. И ни разу не задал лишнего вопроса.

До этой секунды. Будь я моложе и наивнее — всё бы выложил. Но со всем моим опытом — нет. Внутренний параноик кричал, что подобное станет безумием.

— Это мой секрет, — тоже замираю с палочками в руках, глуша недовольный звериный рык внутри. — Тайна.

— Но… — медленно тянет он.

— Тайна, Тэкки, — отрезаю, прерывая его речь.

Он замолкает. Наклоняет голову. Вроде понял.

— Хорошо, тарг, — трясет гоблин башкой. — Я не тупой. Твоё эт дело и ладно.

Возвращается к еде. Но я вижу — думает. Ладно. Пусть тренирует мозг.

Самого меня неожиданно бросает в жар. Сердце колотится так, будто я пробежал марафон. Жрать хочется ещё сильнее. Как будто всё съеденное раньше, провалилось в бездонную бочку.

— Тарг, — косится на меня Тэкки. — Ещё спросить хочу.

— Так спрашивай, — пожимаю я плечами и накручиваю на палочку лапшу.

— Кролики эти. Ну, которые тебя… нас… А терь мы их. — он подбирает слова. — Тарг, это ж армия. Нас — полтора рыболова. Как мы ваще?

Словарного запаса ему не хватает. Вот вопрос не совсем тот, который я ждал. Не амбиции. Страх за свою шкуру. Вроде бы.

— Не армия, — отвечаю. — Банда. Большая, опасная, но банда. Они торгуют людьми. Белым дерьмом. Убивают тех, кто не платит. Используют таких как мы в качестве расходного материала.

Тэкки кивает. Задумчиво смотрит на меня.

— Но их много, — причмокивает губами ушастик. — И стволов до жопы. Магики есть. Как мы их?

— В порядке живой очереди, — машинально вырывает у меня тихий рык. — Есть у меня план. Не беспокойся.

Пауза. Гоблин барабанит пальцами по столу.

— А дальше чё? Точильня эта? — поднимает он на меня глаза. — Или будем резать-грабить? И документы…

Стратегия и тактика. Гоблин, который ещё недавно думал только о следующем дне, теперь планирует на месяцы вперёд. Обрёл оружие. Победил в бою. Почувствовал вкус. Растёт.

— Пока не знаю, — честно говорю ему. — С доками решим. Не прямо сейчас, но совсем скоро.

Тэкки кивает. И снова принимается жрать. На сегодня информации с варраза достаточно.

Наверх мы идём только спустя пятнадцать минут. Когда я ещё раз, уже самостоятельно заглядываю на кухню и набираю в заморозке два десятка булочек, которые сразу же разогреваю. Всё остальное кончилось — я даже остатки бульона из под лапши выхлебал.

Зато после булочек, разума касается странное и незнакомое чувство. Сытость. Можно уходить.

Тэкки-тап церемонно складывает руки в жесте почёта и с лицом настоящего зелёного самурая отправляется к себе. Я же достаю ключ. Открываю дверь.

Ого. Дарья не спит. Приподнялась на подушке. Смотрит на меня.

Черты лица заострились, скулы торчат. Глаза — запавшие, с тёмными кругами. Болезненные. Зато живые. Даже в сознание пришла.

— Развлекаешься? — выдавливает она с усмешкой. — И без меня.

Глава V

Развлекаюсь. Ну да. Только этим и занимаюсь.

Смотрю на неё. Исхудавшая, бледная, с тёмными кругами под глазами. Но взгляд живой. Злой. Это хорошо. Злость — это энергия. А энергия — это жизнь.

— Как себя чувствуешь? — интересуюсь, запирая дверь.

— Как