Молот рода Стерн - Антон Войтов

Майк поспешно встал, несмотря на то что его, похоже, хорошенько припечатало к стене и помог подняться лысому качку. Татуированный встал сам.

— Никогда больше не приглашайте меня, Болтер, — переговорщику вроде удалось кое-как сложить многострадальную бумагу в стопку. — Таких отвратительных переговоров у меня ещё не было. И даже не надейтесь, что это останется тайной.

— Да понял я, — отозвался старик. — Докладывай кому следует. Эта троица за своё поведение ответит, нам такие в клане только погоду портить будут. Так что валяй.

Тайрон что-то ещё проворчал, мы с Болтером только переглянулись. Старик махнул на переговорщика рукой. Наверное, думал сейчас о том, что проще было отдать ублюдков мне и позволить задать им пару вопросов своими методами, но правилам он подчинялся. Когда дверь за переговорщиком закрылась я уставился на шар, из-за которого по всему полу пошли трещины, а сама сфера занимала почти всё свободное пространство.

— А мне вот интересно, — я на автомате попытался найти в кармане несуществующие сигареты. — Он мог бы эту хрень с большей высоты сбросить?

— Не мог бы — второй уровень. — Болтер тоже уставился на глыбу. — Камень, конечно, большой, но всё-таки не очень полезный.

— А, ну вообще, выглядит довольно внушительно, — я одобрительно покачал головой. — Только жаль, что к каменюке не прилагаются мозги.

— Чё ты докопался до него, не пойму? Хотел вывести, чтобы он тебе что-то новое выдал? Да и так понятно было, что они идиоты, которые на деньги повелись.

— Да хватить брюзжать, — я хмыкнул. — Теперь, значит, не только этот придурок в плаще, но ещё и какой-то загадочный тип…

— Да Морган его послал, — буркнул Болтер. — Уверен.

— Угу, — я пожал плечами, — вполне возможно.

Он вздохнул как-то обречённо, когда достал из кармана вымокшие сигареты.

— Смотрю, ваши командиры сдержанностью не отличаются, — я хмыкнул, засунул руки в карманы насквозь мокрых штанов и продолжал пялиться на шар.

— А с тобой ни одни переговоры не могут нормально состояться, что ты за катастрофа такая, Рэй… Чтоб тебя Изменённые сожрали.

Я глухо хохотнул.

— И что, оставишь произведение искусства прямо здесь? — я кивнул на шар, когда Болтер уже развернулся к выходу.

— Да плевать, — старик отмахнулся. — Я устал. Хочу надраться…

Он поковылял к двери, и я пошёл за ним. Он даже ещё не взялся за ручку, когда обернулся на меня через плечо.

— Хочешь надраться?

Я утвердительно кивнул.

* * *

Мы вернулись в то здание, где Болтер выделял мне комнату. Как оказалось, за одной из дверей в тех «апартаментах», есть вполне сносный зал с двумя креслами, хоть и пошарпанными, столиком и шкафом.

За верхней дверцей скрывался накопленный Болтером бар: пойло от самого дешевого до вполне себе дорогого.

Я заглянул старику через плечо. Там было даже вино из Белого Города. Отец любил такое.

— Что будешь? — Болтер указал мне на батарею бутылок.

— Что выберешь, — я пожал плечами, делая вид, что в алкоголе Белого Города не разбираюсь и никогда не видел его.

Наверное, я бы всё-таки выпил вина, которое пил отец. Этикетку, как и всё остальное, я помнил до самой последней буквы, до последнего украшающего вензеля. В груди неприятно защемило. Все эти годы мне некогда было тосковать по семье, но сейчас мысли о них всплывали всё чаще и чаще.

— Тогда подороже, — старик, будто почувствовав моё настроение, потянулся за вином. — Очень неплохое вино.

Он покачал бутылкой в руке.

Я заметил небольшую печку в углу комнаты. Болтер чем-то затопил её, и в комнате стало гораздо теплее. С отоплением в Дыре в принципе проблемы, и как только воздух потеплел, мои уставшие мышцы хоть немного расслабились.

— Расскажи мне вот что, Рэй, — Болтер наливал первый бокал. — Ты вообще местный?

— Не знаю, — ответил я. — Не помню.

Я только пожал плечами и отсалютовал старику бокалом, когда тот вопросительно на меня взглянул.

— Не хочешь говорить, значит, — хмыкнул Болтер. — И ладно.

Сделав несколько глотков, я сполз поглубже в кресло. В кармане завибрировал коммуникатор. Я проверил и увидел, что звонит Гордон. Ну, с этим сейчас общаться особо смысла нет.

— Да ответь, — старик махнул рукой.

Я нехотя принял звонок.

— Ч-ч-чёрт, а что случилось? — невнятно проговорил Гордон. — Виктор с пацаном только приехали, говорят там…

— Долго рассказывать, ты лучше протрезвей, — я остановил поток его мыслей. — С Джеем закончили?

— Вро-о-оде, — простонал Гордон.

— Отвезите пацана на завод. Пусть Джей с ним останется. Как протрезвеешь, узнай, куда рассосались все остальные.

— М-м-м-м…

— Ты хоть понял, что я сказал? — это «м-м-м» не внушало доверия.

— Понял. Понял, — вздохнул Гордон.

Я отключил звонок. Болтер смотрел на меня как-то странно.

— Своих подозреваешь? — он прищурился. — Нельзя сомневаться в своих.

На это я только скрипнул зубами.

— Жизнь научила не доверять никому, Болтер.

— Ага-а-а, — выдохнул тот, — тоже верно. Но так и крышей поехать недолго. Ты завязывай.

Я только хмыкнул и промолчал. Проще было сказать, чем сделать. Хотел бы я кому-то безоговорочно доверять? Конечно. Это бы упростило жизнь. Например вот, словам Посредников можно было верить, но это потому, что за правдивость информации они отвечали головой. Надо было хоть тему сменить.

— А ты почему не уйдёшь от Мусорщиков?

— О, решил ударить куда побольнее, — проворчал старик. — Потому. Не хочется об этом рассказывать… Хотя… Должен я им… Точнее Мариусу Хану. Как-то так.

— Обязан жизнью? — предположил я.

В принципе, догадаться было не очень сложно, но до сегодняшнего дня расспрашивать старика об этом у меня мысли не возникало.

— Да, — согласился Болтер, — только не своей. Да и пока я здесь, я могу их хотя бы видеть…

— Их? — я с интересом приподнялся в кресле.

— Семью. Детей. Сестру… Жаль только, что жены уж нет.

Старик не отрывал взгляда от бокала с вином. Заметно, что говорить ему всё-таки тяжело. Никогда бы не подумал, что у такого, как Болтер, может быть семья.

— Общаешься с ними?

Болтер только молча покачал