Лекарь Империи 15 - Сергей Витальевич Карелин

углу палаты, между стеной и шкафом с расходными материалами. Бледный до синевы, с остекленевшим взглядом и руками, которые мелко тряслись, как у алкоголика на вторые сутки абстиненции. Племянник, не лекарь. Но мне нужен был именно племянник. Потому что у племянника есть анамнез, которого нет ни в одной медицинской карте.

— Семён, — повторил я мягче. — Посмотри на меня. Мне нужна твоя помощь. Не как врача. Как человека, который знал его до болезни. Ты говорил по телефону, что он жаловался. Месяц назад. Что именно?

Семён моргнул. Раз, другой. Как будто возвращался откуда-то. Облизнул сухие, потрескавшиеся губы.

— Язык, — выдавил он. — Говорил, что язык немеет. Кончик. Просыпался утром и не чувствовал его. Списывал на усталость. А потом стал прикусывать его во сне. Сильно. До крови. Жевал и не замечал, потому что чувствительность пропала.

— Когда это началось?

— Месяц… может, полтора. Точно не знаю. Он не любит жаловаться. Вообще никогда не жалуется. Если бы я не приехал к нему на день рождения и не увидел, что он шепелявит…

— Что ещё? Синяки? Отёки?

Семён кивнул, и в его глазах мелькнула тень воспоминания.

— Синяки. На руках. Огромные, фиолетовые. Я спросил, откуда. Он сказал: ударился. Дверным косяком. Ерунда, мол, возрастное. Я не поверил, но он… он Магистр, Илья Григорьевич. Магистр-Целитель. Я не мог настаивать. Он считал, что знает свой организм лучше любого врача. Что сам справится. Что всё пройдёт.

Я молчал. Слушал. Сводил.

Факты выстраивались в линию. Не хаотично, не вразброс, а одно к одному, как детали конструктора, которые щёлкают, вставая на место.

Макроглоссия. Увеличение языка. Потеря чувствительности. Прикусывание во сне.

Пурпура. Спонтанные кровоизлияния. «Очки енота». Синяки «от дверного косяка», которые не проходят неделями.

Хрупкость сосудов. Стенки рвутся от минимального давления. Не кровь виновата, а контейнер.

Полиорганная недостаточность. Почки летят, печень летит, сердце на грани.

Жёсткость тканей. Язык твёрдый, как дерево. Стенки сосудов ригидные, негнущиеся.

Я закрыл глаза на секунду. В темноте под веками проступила картинка: лекционный зал медицинского университета, доска с проектором, слайд с фотографией окрашенного среза ткани. Розовый фон, и в нём — аморфные бледно-голубые массы, заполнившие пространство между клетками, вытеснившие нормальную архитектуру ткани.

Преподаватель патанатомии, пожилой профессор с бородкой и усталыми глазами, говорил: «Запомните этот препарат. Конго красный. Яблочно-зелёное свечение в поляризованном свете. Амилоид. Патологический белок, который откладывается в тканях и замещает собой всё живое. Как цемент, залитый в водопроводную трубу. Снаружи труба выглядит нормально. А внутри — камень».

Я открыл глаза.

— Это белок, — сказал я вслух. Медленно, проверяя каждое слово, примеряя диагноз к фактам, как хирург примеряет зажим к сосуду. — Амилоид. Патологический белок, который откладывается в тканях. В языке — отсюда макроглоссия и потеря чувствительности. В стенках сосудов — отсюда хрупкость, они заместились белковой массой и потеряли эластичность. В коже вокруг глаз — «очки енота», классический признак. В почках, в печени, в сердце — полиорганная недостаточность. Он везде. Заместил нормальные ткани, сделал их жёсткими, ломкими, неживыми. Превратил организм в стеклянную статую.

Тишина. Команда смотрела на меня.

Тарасов нахмурился, переваривая. Коровин перестал сжимать мешок Амбу, передав его медсестре, и слушал с выражением человека, который узнаёт что-то, о чём слышал, но никогда не видел вживую. Ордынская в своём углу чуть выпрямилась. Семён стоял с открытым ртом.

— Системный AL-амилоидоз, — закончил я. — Терминальная стадия. Амилоидный криз.

— Но это же хроническое заболевание, — подала голос Зиновьева. — Я проходила его на пятом курсе. Люди живут с амилоидозом годами. Иногда десятилетиями. Медленное накопление белка, постепенное ухудшение функций… Это не то, что убивает за три часа.

— А вот он сгорел за часы, — я кивнул. — Почему? Пока не знаю. Может быть, провоцирующий фактор. Может быть, он использовал Искру, чтобы компенсировать симптомы, и когда резерв истощился, болезнь хлынула разом. Может быть, что-то запустило массивный выброс амилоидного белка в кровоток. Это мы разберём потом. Сейчас главное: его кровь превратилась в сироп из патологического белка. Свободный амилоид циркулирует в плазме, осаждается на стенках сосудов, забивает клубочки почек, инфильтрирует миокард. Если мы его не уберём оттуда, почки встанут через час. Сердце через два.

— Убрать как? — спросил Тарасов. Прямой вопрос, без рефлексий. Хирург. Покажите цель, дайте инструмент.

Я помедлил. Потому что ответ, который вертелся у меня в голове, был из тех, которые произносят, только когда других вариантов не осталось.

— Плазмаферез, — сказал я. — Механически вычистить плазму от амилоида. Забрать кровь, отделить клетки от жидкой части, заменить плазму донорской. Грубо, топорно, по сути — промывание системы. Но это единственный способ снизить концентрацию свободного амилоида в крови прямо сейчас, не дожидаясь, пока он добьёт то, что ещё работает.

Я обвёл взглядом палату.

— Вопрос в том, выдержат ли его сосуды процедуру. Потому что для плазмафереза нужен хороший венозный доступ и стабильная гемодинамика. А у нас нет ни того, ни другого.

Монитор пискнул. Давление: семьдесят пять на пятьдесят. Пульс: сто пятнадцать. Сатурация: девяносто один.

Часы тикали.

Плазмаферез. Слово, за которым стоит простая, почти грубая идея: забрать у пациента кровь, отделить клетки от жидкой части, выбросить отравленную плазму, залить чистую. Промывка. Как при засорившейся трубе — разобрать, вычистить, собрать обратно. Ничего элегантного. Никакой магии. Просто механика.

Но для механики нужен вход и выход. Два толстых катетера в крупных венах. Один забирает кровь, другой возвращает.

А у нас крупные вены сделаны из хрусталя.

Спустя двадцать минут Зиновьева уже стояла у аппарата. Машина для плазмафереза, которую Штальберг купил для Диагностического центра вместе с остальным оборудованием, выглядела внушительно: белый корпус, экран, система трубок и контейнеров, центрифуга внутри. Готова к работе. Магистрали заполнены, антикоагулянт в контейнере, донорская плазма размораживается.

— Аппарат готов, — сказала она, и в её голосе прозвучала та особенная интонация, с которой врачи сообщают хорошие новости, за которыми следуют плохие. — Но куда подключать? Периферических вен нет. Каждая попытка поставить катетер заканчивается разрывом. Центральные вены…

Она посмотрела на Тарасова. Тот стоял у стены, скрестив руки, и я видел по его лицу, что он уже думал об этом. Думал и пришёл к выводу, который ему не нравился.

— Я боюсь их трогать, — сказал он. Глеб Тарасов, хирург, прошедший войны, человек с руками из стали и нервами из кевлара, сказал «боюсь», и это прозвучало страшнее, чем если бы он кричал. —