Дети Арога - igor parhomyuk

— Ты должен бить сверху! Ты же длиный, мать твою! — орёт Серж. — Как только он щит поставил или боком встал — бей сбоку! С оттягом! А не просто маши, как палкой!

Хоть кто-то притворяется, что на моей стороне.

Если честно — уже пофигу. Щит — как бетонная плита, меч — как труба. Пот лезет в глаза, снег с грязью превращается в кашу, ноги скользят, дыхалка на нуле.Мать вашу да сколько же еще должен тренироваться чтобы быть похоже на человека, пардон уда

Удар. Щит. Удар. Щит.Хватит.Итану надоело, и он по-хитрому скользит под мой удар и врезает щитом. Я падаю. Опять.

— Брейк!

Быстро встаю, щит бросаю в грязь. И — стоп. Элька. Смотрит. Улыбается.Господи какие же у нее красивые глаза как небо.

Подставляет губы. О да эта женщина способна вытащить меня даже из болота.Все удары, боль ,грязь мигом исчезли.

— А ты держался круто. Я не думала, что ты так продвинешься . — Она шепчет, гладя мои мокрые, волосы. — Где тот интеллигентный хлюпик, что лез защищать меня?

— Ты издеваешься? — улыбаюсь я.

— Нет. Соскучилась. — Она обнимает. Мой пот, грязь, мокрая форма — ей пофиг. Она в красивом костюме, а ей все равно.

— Собирайся. Я за тобой.

— Куда? И ты как сюда добралась? В этом наряде? Суда в лес?

— Глупый. Лагерь в пяти километрах от дороги. На джипе, конечно.

— Поехали. — к нам подходит Серж уже чист и даже переодет целуя Эльку.

Я уже даже не удивлён. Просто вздыхаю.Я узнаю все самый последний.

Судя по его физиономии, куда мы едем, для него было не секрет: - Кстати, нужно торопиться, можно опоздать на самолет.

Сижу с открытым ртом, не шевелюсь. В голове только музыка. Она будто течёт сквозь меня — со всех сторон, из-под потолка, стен. Опера. Настоящая. Ла Скала. Ни в записи, ни с Ютюба — всё по-настоящему, живой зал, оркестр, голоса. И это не просто красиво. Это что-то другое. Как будто внутри что-то открылось, что-то, о чём я даже не подозревал.

Элька рядом, держит мою руку. Не мешает. Просто сидит. Понимает, наверное, что говорить сейчас бессмысленно.

И я думаю — как вообще так вышло? Почти тридцать лет, и я даже не знал, что бывает такая музыка. Не то чтобы я раньше был совсем глухой — просто жил как-то по-другому. Слишком по-другому. А теперь — вот. Сижу в костюме, смотрю на сцену, и мне бы за долгое время не не думать ни о чём. Только слушать и ее рука,

Но мысли всё равно лезут. Потому что всего-то сутки назад я стоял по колено в грязи.И прошёл день — один, чертов день — а я уже в другом мире.

Сначала Москва. Покупка костюма — старые либо малы, либо сидят, как на вешалке. Потом — гонка в Шереметьево. Самолёт. Спецрейс. Весь салон — свои. Родственники, соратники, пара десятков гостей. Костяк клана, белая кость, как они любят говорить.Шампанское и гуляние по проходу. Стив — конечно же, на месте. А я — как обычно, вроде бы не чужой, но и не свой. Просто тот, кто однажды открыл портал. Второй в списке. После очередного похода.

Мы прилетели в Рим. Дальше — без остановок. Машина ждала у выхода. Стив сел рядом. Ни слова. Только дорога. Через час въехали во двор какого-то виллы — не новая, но крепкая.Он молча провел меня внутрь, в маленькую комнату.Кивнул.Исчез.

Я сел на подоконник. За окном — цветущие деревья, свет, совсем другой воздух. Пахнет не как дома. И всё как будто красиво, но внутри — тревожно. Вроде всё понимаю, но какой то червячок меня точит. Что за совет? Кто будет? Что вообще происходит?Для чего я здесь?

Зазвонил мобильник.Я и забыл, что он со мной. Видимо, автоматом засунул в карман, когда выезжали. Номер московский. Нажал кнопку — и сразу голос. Элька.

— Серёжа, не говори ничего, просто слушай.Пауза. Вдох.— Будь осторожен. Пожалуйста. Тебя вызвали на совет герцогов. Если им что-то не понравится, ты просто исчезнешь. Я не знала... — голос дрогнул — я боюсь за тебя. Не говори лишнего. Отец на твоей стороне, но ты кому-то мешаешь. Очень. Пожалуйста, Серёж... я лю...

Связь прервалась.

Я долго сидел, глядя в пол. Руки на коленях, дыхание неровное.Никто не пришёл. Никто не позвал.С улицы доносились звуки — птицы, какие-то шаги, далекий лай.А у меня внутри всё как будто остановилось. Застыло.И стало понятно — этот красивый дом опасный дом.

Я, конечно, понимал, что в этой игре у Стива на руках не просто карты — у него вся колода, а я в ней — козырь. Вот только есть в колоде такая штука — джокер. Он вроде бы козырь, но может быть сброшен в любой момент, когда перестаёт устраивать по раскладу.Я знал, что если Стиву станет неудобно, он выкинет меня без колебаний.Минут через десять дверь распахнулась — и я, не задавая вопросов, пошёл за сопровождающим.По коридорам большого, богатого дома.Мимо мраморных статуй. Мимо тяжелых картин в золоченых рамах, с лицами истории средних веков. Мимо гобеленоа — один к одному, каждый мог бы висеть в музее, и никому бы это не показалось странным.

Дом был гулким, холодным, как музей без посетителей.Красиво, дорого, да. Но не по-человечески.Я, люблю комфортом, но всё же воспитан хрущевками.Здесь — всё слишком. Слишком идеально.Мы дошли до лифта, спустились в полуподвальное помещение. Запах сырости ударил в нос — и как чужеродное телопосреди подземного зала — дубовые двери. На каждой — сцены Ада. Словно кто-то всерьёз решил, что гости должны прочувствовать всю ничтожность жизни на земле

Сопровождающий поклонился и указал вперед.Я пожал плечами. Идти ?Ну, раз надо — значит, пошли.

Я сделал шаг толкнув дверь — и в следующий миг всё закружилось.Тот самый переход. Тот же вихрь, легкий спазм в животе.И вот я снова на плошадкеПлощадка фуникулера. Замок на краю скалы.Внизу — ревущая река. Ветер — холодный с чужими запахами, хлещет по лицуЗамок серость неба и тусклое солнце. Кажется здесь всегда так

Первым порывом было — назад.Но остановился.Зачем?

Тогда,