Моя большая армянская (фиктивная) свадьба - Стелла Юсупова

Мда… Кто же еще?

Я открыла… и на пороге вырос караван. Нет, не фигурально, а реально: мужчины в костюмах, пахнущие табаком и одеколоном «с нотками Кавказа», женщины - в золоте, как будто только что ограбили ювелирный магазин. Они держали торжественно и помпезно корзины с едой и подарками. Дети - в нарядных платьях и рубашках, и все орут на армянском, перебивая друг друга.

- Тоня джан! - протянули сразу несколько голосов, и на меня посыпались объятия, поцелуи и восторги.

Увидев, наконец, просвет из вереницы приветствующих, глаза наткнулись на мрачную фигуру невыспавшегося Армена.

- Родственники, - сдавленно пояснил женишок, как человек, которого застукали с поличным. Словно бы я могла это еще не понять и принять всех этих людей за случайных пассажиров рейса Адлер-Ереван, которые вдруг решили, что регистрация на рейс в нашей хатке,- я искренне пытался убедить их прийти вечером, но тут часть прямо с самолета. Им не терпелось увидеть невесту и вручить подарки…

Его голос звучал так едко и раздраженно, что даже Гаяне Робертовна с осуждением обернулась. Это на своего-то сына. По секрету- потомка самого Прометея, которого даже Зевс боялся. Потому и приковал того к горам Кавказа. То есть даже не Бог! Бери выше! Титан! Хотя кто еще мог убить Мертвое море, оно и понятно…

Бабушка всплеснула руками:

- Ах, родственники… Ну раз родственники – проходите, дорогие! Только ковер сапогами не топчите, я его с «Доместосом» натирала!

Они зашли - и квартира моментально превратилась в филиал птичьего базара, судя по какофонии звуков. Шум, смех, запахи духов, блеск серег, крестов и браслетов. Я клянусь, если бы к нам сейчас зашла соседка тетя Валя, она бы подумала, что у нас снимают передачу «Давай поженимся» по армянской франшизе.

Ужас ситуации усиливался тем, что квартира к приему гостей была еще не готова! Как минимум стол не сервирован!

Бабушка заорала:

- Армен, быстро неси со шкафа скатерть праздничную! Она на антресоли наверху! Не вот эту, повседневную, с пятнами от борща, а ту, белую, с кружевом!

На минуту гомон замер. Все уставились на ба так, словно бы она сейчас произнесла какое-то чудовищное заклинание. Я даже зажмурилась.

Армену… Она дает поручения Армену… Про скатерть… Это потомку-то титанов…

Быстро подорвалась с места, улыбаясь в тридцать два зуба, как Афродита.

- Арменчик, бабушка имела ввиду- подстрахуй меня- скатерть там на верхней полке, а у меня голова покруживается от волнения, упасть могу.

Следующий кадр- я вскакиваю на стул, как горная коза! Пытаюсь рыскать в шкафу, а он… страхует внизу, реально.

Знаете, как страхует?! Хам берет меня за бедра и придерживает!

На черта! Я ведь просто спасала ситуацию, чтоб нас не обвинили в антимужицком шовинизме, прости Господи…

Так или иначе, сцену все заценили. Как минимум, когда я таки слезла, сдув с лица упавшую прядь волос и расстелив накрахмаленную белоснежную сеточку по столу, то собрала на себе кучу взглядов.

Мужчины как-то одобрительно тянули и причмокивали, женщины смотрели острее, заценивающе.

Надо было срочно выводить на поле боя тяжелую артиллерию, которую я оперативно уже поставила из холодильника на плиту-разогреваться.

- Тоня! Ну что за стаканы ты ставишь! Вытаскивай богему! Что дед из Чехословакии мне привез на юбилей…

- Баб, ну она же на Пасху! - застонала я.

- А у нас что, хуже Пасхи? - отрезала она,- внучку замуж выдаю! От сердца отрываю такую красавицу и опору мою!

К нам тут же кинулись две прехорошенькие девочки из молодых гостий- помогать.

Пока армянский батальон рассаживался, мы в авральном режиме накрывали стол. И вот он, момент истины:

На середину пошла тарелка с долмой - такая плотно разложенная, как принято, что ее можно было использовать вместо кирпичей.

Рядом встали тарелки с сыром, помидорами и зеленью.

Бабушка достала из духовки запеченного цыпленка - он, бедный, выглядел так, будто его нафаршировали всем, что нашлось под рукой, включая сушеный инжир и черный перец горошком. Это была уже ее импровизация. Сказала, кавказцы такое любят. Не знаю, правда ли, или же рецептура блюда в целом соответствовала стереотипным представлениям моей ба про кавказцев…

Армен тащил банки с вареньем и компоты, словно собирался открыть буфет на вокзале. Опять же, по наветам бабули. Эту роль гости ему-таки доверили, ведь «негоже молодую невесту» заставлять таскать тяжести.

Стол уже ломился и на глазах поднимал очки нашему застолью в глазах гостей.

Заиграла фоном музыка- кто-то вытащил то ли колонку портативную, то ли настроил телефон.

И тут я вытащила козырь. Мое сокровище. Мои хинкали.

Может я и не успела нарядиться и хоть как-то подготовиться морально к нашей встрече, но в хинкали я была уверена.

Скажу по секрету- Карапет, старший повар с кухни, с которым мы частенько перекидывались флиртообразными козырями, пару десятков раз просил меня подстраховать и приготовить. Я рассказывала ему свои фишечки идеального рецепта, он- свои. Как итог- хинкали в ресторане Армена были на высоте и за ними ехали специально с другого конца побережья…

Я готовила их ночью, как подпольный мастер-кулинар. Тесто месила до последней капли пота, мясо отбивала так, что соседи снизу наверняка подумали, что у нас борьба самбо. И когда я выложила их на тарелку - они выглядели так, будто сошли со страниц кулинарного журнала.

Родственники сначала посмотрели скептически. Ну да, девка русская, что она может? Где она, а где хинкали?! А потом один дядя протянул руку, откусил и замер.

Все затаились. Словно бы ждали- не упадет ли он сейчас замертво…

- Ай аствац (о, Боже)! - воскликнул он. - Это ж шедевр!

И понеслось. Тетя с крестом в пол-лица сгребла сразу три. Кузен Армена, как он представился, захватил вилкой так, будто брал последний кусок на планете. Через пять минут от моих хинкали остались только жалкие следы сока на тарелке и хвостики.

- Девочка моя, - воскликнула одна из