Крылья для двоих. Развод - Елена Левашова

Елена Левашова. Крылья для двоих. Развод

Глава 1

Лидия.

«Любимый, когда закончится праздник? Я хочу тебя. Изнываю от тоски. Приезжай скорее».

Внутри будто разрывается бомба… Я точно это вижу на экране айфона мужа?

Нет, нет… Быть такого не может… Кто угодно, но только не Ростик.

Заставляю себя вдохнуть и перевожу взгляд на свекра. Эй, Лида, приходи в себя. Сегодня – юбилей твоего любимого мужа.

Антон Олегович одаривает нас с Ростиком полным гордости взглядом и поднимает бокал.

– Мой дорогой сын, ты – наша с матерью гордость. Желаем тебе крепкого здоровья, а счастье… Его у тебя в избытке.

Воздух сотрясают звуки музыки, звон посуды, аплодисменты и восхищенные возгласы гостей.

Все смотрят на нас… Щеки пульсируют. По привычке беспомощно сжимаю кисть мужа, но он ловко избавляется от моей хватки, подхватывает бокал с игристым и встает с места, чтобы ответить.

– Спасибо, отец. Дорогие гости, я всем обязан отцу. Он для меня – пример во всем, он…

Ростислав благодарит родителей за жизнь и воспитание, а коллег – за проявленное уважение и поддержку, а я вновь кошусь на злополучный экран.

Нет, это не ошибка…

«Любимый, когда закончится праздник? Я хочу тебя. Изнываю от тоски. Приезжай скорее».

Милаша какая-то… Милаша – понимаете? Не Мила или Людмила, а Милаша.

– … моя любимая жена Лида, наш сынишка Ванечка… Спасибо тебе за все, моя дорогая жена.

Моя жизнь рушится по кирпичику. Дыхание останавливается, а переполненное кровью сердце захлебывается… Толкает ребра так сильно, что они трещат, превращаясь в крошево… Во всяком случае ощущения сходные… Интересно, как бы обозвал мое состояние любимый муж – успешный кардиохирург? Сердечный приступ? Ишемия или инфаркт?

Я  умираю прямо сейчас…

Распадаюсь на мелкие детали, растворяюсь в боли. Она топит меня с головой, сжирает.

А Ростик улыбается. Важный, деловой, до чертиков уверенный в себе… Предатель. Говорит, говорит, пока я хватаю воздух ртом.

«У меня тоже для тебя подарок, родной. Полюбуйся».

Следом на экране всплывает фотография с изображенными на ней розовыми, пушистыми наручниками и кожаной плеткой.

Боже… Меня сейчас вырвет. Это не может быть правдой… Не может… Бросаю на смартфон салфетку и делаю вид, что ничего не видела. Но я ведь видела! И успела отравиться новостью об измене мужа.

– Поздравляем!

– Счастья вам, Ростислав Антонович!

Голоса, улыбки, музыка, звон, шорохи – все словно превращается в уродливого, многоголового монстра лжи. Почему-то я прямо сейчас его вижу… Я ведь холила и лелеяла наши с Ростом отношения, верила в них. Ему верила… А за ширмой благополучия прятался он – гадкое чудище…

Господи, мне плохо… Я дышать не могу. Закричать хочу! Приказать гостям заткнуться и показать им экран смартфона мужа. Смотрите, мол, во что Рост играет с какой-то Милашей. Гляньте, гости дорогие, какие наручники! Еще и со стразами! И плеточка тоже ничего.

И родителям Ростислава сунуть проклятую фотку под нос. Правильный ваш сынок, честный? Так и хочется посмотреть, как вытянутся их самодовольные лица.

– Милая, ты побледнела. Все хорошо? – довольно улыбается Рост, удобно развалившись в кресле. – Я, если честно, подустал. Ты как?

– Нормально. Я же говорила тебе, что устаю от чужого внимания. Скорее хочу очутиться дома.

Каждое слово дается с трудом. По мнению свекров, я не пара Росту, но сейчас мне хватает ума не выдать себя и не устроить скандал.

Я уйду с гордо поднятой головой, но сначала ОН должен быть повержен.

Унижен, сбит с толку, побежден. Не силой, а моей хитростью…

– А мне, боюсь, дом не светит, – протягивает он, впиваясь взглядом в экран.

– Что-то случилось, милый? – нарочито глупо спрашиваю я.

– Афанасьеву плохо. Придется заехать к нему после банкета. Я его оперировал, Лид. Простишь меня, если отлучусь на часик?