Болен (не) тобой - Элена Макнамара

Элена Макнамара

Болен (не) тобой

Глава 1

— Позволишь мне забраться на него? Ммм?

Она ноготком проводит по рулю, приборной панели... Скользит по бензобаку, подбираясь к кожаному седлу.

Накрываю её руку ладонью.

— Да, конечно, — бросаю, прищурив глаза. — Но я попрошу кое-что взамен.

Глаза Вики вспыхивают азартом.

— Что именно?

Она похотливо облизывает красные губы.

Мы играем с ней в эту игру уже два месяца. С тех пор, как она заняла место менеджера в команде «Мотодрайв». И она всегда проигрывает, чёрт возьми!

Я выстреливаю взглядом на свою оттопыренную ширинку. Потом вновь смотрю на рот девчонки.

— Не поняла... — лицо Вики вытягивается.

— Всё ты поняла, — криво ухмыляюсь. — Ты залезешь на мой байк. Я даже позволю тебе держаться за меня своими похотливыми ручонками. Мы прокатимся с ветерком до «Олимпии». И, так и быть, зайдём туда вместе, типа парочки на этот вечер. Ты будешь весь грёбаный вечер в фокусе внимания всех блогеров, которые там ошиваются, потому что придёшь со мной. Все камеры будут устремлены на тебя. Уже завтра станешь звездой, Вик! Но взамен ты расстегнёшь молнию на моих джинсах и сделаешь всё, чтобы мне захотелось взять тебя с собой. Сделаешь это своим сладким ртом! Прямо сейчас!

— Здесь? — Вика затравленно оглядывается.

Мы в центре города возле офиса нашего клуба. И да, несмотря на вечер, здесь чертовски многолюдно.

Я киваю.

— Здесь.

Она снова оглядывается по сторонам. Качает головой.

— Ты шутишь, да? Давай хотя бы в офис вернёмся!

— Но так же неинтересно, — я говорю на полном серьёзе, без намёка на улыбку.

И пока Вика вглядывается в моё бесстрастное лицо, расстёгиваю ширинку.

— Нет, Кирилл! — выпаливает девчонка, испуганно отступая от байка. — Ты больной, если всерьёз предлагаешь мне такое!

Протяжно вздохнув, застёгиваю ширинку. Завожу свою Ямаху.

— Ну что ж... Тогда советую вызвать такси, Виктория Николаевна. Потому что со мной ты не поедешь.

Выжимаю газ и зажимаю тормоз. Из-под заднего колеса вылетают искры. Когда отпускаю тормоз, байк рвётся с места.

— Ты болен, слышишь?! — доносится до меня гневный возглас Вики.

Но его почти не слышно за рёвом мотора.

Да, я болен.

Гонками. Спортбайками. Скоростью. Тягой ходить по краю.

Но не бабами! Они для меня — лишь средство для достижения удовольствия.

Мне двадцать восемь. За плечами грандиозный опыт в мотоспорте. Я на пике популярности, мать вашу!

И я почти счастлив. Почти.

* * *

Ресторан «Олимпия» — самое дорогое место в этом городе. Всё оплачивают спонсоры предстоящих гонок. Моя команда «Мотодрайв» наверняка уже там, правда, не в полном составе. Вике придётся добираться на такси. А учитывая пробки... Короче, не скоро она появится.

Эта девчонка — менеджер нашей команды, и в целом со своей работой справляется неплохо, но постоянно пытается залезть мне под кожу. Одноразовый перепих её, видите ли, не устраивает... Поэтому нам и не по пути.

Возможно, сегодня до неё всё же дошло, с кем она имеет дело.

Я глушу мотор, слезаю с байка. Выдернув ключ, убираю его в карман куртки. Не знаю, одет ли подобающе для этого места. Наверняка нет в своих рваных на коленях джинсах и кожанке, которую натянул на простую футболку. Но кого это волнует?

Шагаю к ресторану. На входе охрана и хостес.

— Кирилл Савельев, — говорю прежде, чем охранник пытается заикнуться о моём внешнем виде.

Девчонка-хостес даже списки не смотрит, смущённо мне улыбаясь. Узнала. Наверняка подписана на мои страницы в соцсетях. Она кивает охраннику, и тот пропускает меня без лишних слов.

Подмигнув девице, прохожу внутрь. Миную холл, вхожу в зал — и меня сразу накрывает ощущением нелепости выбора места. Никогда прежде подобные вечеринки не проходили в таком ресторане. Это всегда был бар или загородный дом с бассейном... Все должны нажраться, погонять по пересеченной местности. Ну... это в идеале.

Но сейчас же все правильные стали, верно?

Полгода назад меня выгнали из «Джейдрайва» именно за подобные увеселения. На моё место пришёл какой-то супергонщик из Европы. Несмотря на то, что я быстро оказался в другой команде, эта ситуация меня задела.

Теперь я должен выиграть кольцевые гонки. А новый супергонщик — проиграть. Это, блять, даже не обсуждается!

Вернусь ли я в «Джейдрайв» в итоге? Нихера. Прикипел уже к новой команде.

Маневрирую между столиками, пробираясь к своим. Директор, второй пилот, наш споттер, даже наш механик Малёк — вроде все на месте. Вика в пути, появится чуть позже.

Я плюхаюсь рядом с Артуром, протягиваю ему руку.

— Ты вовремя, — хмыкает второй пилот, ответив на рукопожатие. — Мы как раз изучаем соперников.

— Больно надо, — откидываюсь на спинку широкого стула. — Тебе же не детей с ними крестить, чтобы в рожи им заглядывать.

Отец Артура — Асаян Карен Георгиевич, по совместительству ещё и директор клуба — обрубает моё паясничество на корню.

— Кирилл, давай сегодня без выходок! Это просто формальная встреча. Ужин. Фотографии. Интервью вроде не планируется. Придержи свой язык. Весь потенциал будешь показывать на треке.

Гонка, кстати, через неделю. Я готов.

— Как скажешь, — отвечаю с невинным видом. — Буду сегодня паинькой.

Артур ухмыляется.

— Последний раз, когда ты так говорил, мы подрались в баре с какими-то отморозками.

На самом деле мы там были бо́льшими отморозками, чем они, но это детали.

Малёк начинает ржать, директор его сразу одёргивает.

Ладно, всё, затыкаемся.

Я обвожу взглядом зал. В ресторан впихнулось человек семьдесят. Три укомплектованные команды. И всякая пресса. В «Джейдрайве» шесть пилотов. В «Мото-смоке» — четыре. А у нас только я и Артур. Наш третий пилот сейчас в коме. Так бывает…

Да, команда не особо популярная, но теперь у них есть Кирилл Савельев.

И нет, я не сдохну от скромности!

Столы накрыты всякими изысками. В вёдрах со льдом стоят бутылки с шампанским. Официанты разносят горячее. Организаторы гонок и этого вечера толкают пламенные речи.

Мне скучно. И хочется выпить что-то покрепче шампуня.

Резко поднявшись со стула, направляюсь к бару, прежде чем Асаян успевает тормознуть меня.

— Намешай рома с колой, — говорю бармену, бросив купюру на стойку.

Он ставит бокал. Щедро плеснув туда рома, добавляет колы.

— Савельев, верно? — ухмыляется паренёк.

— Он самый.

— За что тебя попёрли-то? — интересуется беззлобно.

Я беру бокал. Делаю жадный глоток. Оглядываю зал.

— Веселиться не умею, — пожимаю плечами. — Так, как они, не умею.

А моё веселье им не нравится.

Возвращаю взгляд на бармена, он