Выбери другую - Мария Сергеевна Коваленко

Выбери другую

Глава 1

– Девушка, вашей маме зять не нужен?

Я замираю на месте, не веря своим ушам. Серьезно? Такой подкат в наши дни?

Оборачиваюсь, с трудом сдерживая смех. Передо мной молодой мужчина лет двадцати шести или двадцати семи, не больше. В потертых джинсах и грязной майке-алкоголичке.

Стоит посреди тротуара с самой дерзкой улыбкой, какую я когда-либо видела. Волосы взъерошены, словно он только что с пляжа, загар ровный, золотистый. И эти глаза – озорные, смеющиеся, совершенно бесстыжие.

Выгибаю бровь, перехватывая поудобнее букет подсолнухов.

– Пикап из девяностых?

– Меня папа научил! – гордо сообщает он и вместо того, чтобы сбежать от женщины, которая старше его лет на десять, делает шаг вперед.

Еще один.

По-хорошему мне лучше уйти. В кафе уже ждет дочь, а дома – любимый муж. Но что-то в его движениях, в этой наглой уверенности заставляет остаться.

Парень смело, будто имеет на это полное право, берет мою руку и подносит к губам. Поцелуй выходит легким, почти невесомым, но от этого короткого прикосновения по спине бегут мурашки.

– Так как насчет зятя? – спрашивает красавчик, глядя на меня снизу вверх с такой откровенной ухмылкой, что хочется либо ударить его букетом, либо...

Об этом «либо» запрещаю даже думать.

Освободив ладонь, я демонстративно поднимаю правую руку с обручальным кольцом на безымянном пальце.

– Вакансия занята. – Кручу перед его носом.

– Жаль, – он вздыхает так искренне, словно действительно расстроен. – А если вдруг освободится? Номер оставишь?

– Не мечтай! – фыркаю, качая головой.

И с удивлением понимаю, что не могу на него разозлиться.

Не получается!

Вместо злости на миг чувствую себя героиней какого-то испанского фильма про горячего парня, влюбившегося в богатую девушку.

Разница лишь в том, что он не испанец, а я давно не девушка.

– Передавай привет папе, – бросаю ему через плечо на прощание. – Пусть гордится учеником.

Перекидываю свой огромный букет подсолнухов в другую руку и ускоряю шаг, будто бегу от пожара.

***

После странной встречи на душе зреет что-то странное. Я как в романе Булгакова. Летнее сочинское солнце заливает улицы золотом, кусты роз источают сладковатый аромат, а я в черном сарафане, с желтыми цветами и настоящая Маргарита – по паспорту.

«Вот-вот стану ведьмой и полечу на метле», – усмехаюсь про себя.

Абсурд, конечно. Тридцать девять – не тридцать. Далеко от семьи не улетишь. Да и цветы не для меня, а для Лизки.

Купила их у метро, не смогла пройти мимо. Дочка с детства обожает подсолнухи. Как в пять лет увидела цветущее поле, так и прикипела к ним. Никакими розами или орхидеями нельзя было ее удивить.

С тех пор что я, что Игорь покупаем их на праздники и так, без повода, как сегодня.

Стоит вспомнить прежнюю малышку, тут же замечаю ее у столика закусочной. Уткнувшись в телефон, Лиза цедит из соломинки сок и никого не замечает.

Пользуясь случаем, я на минуту останавливаюсь и любуюсь ею. Даже не верится, что у нас с Игорем получилась такая красавица. Выше меня на голову, изящнее, натуральная блондинка с пухлыми губами, косой до пояса и огромными зелеными глазами.

Ей всего двадцать один, но уже настоящая звезда! Муза модельеров. И украшение подиумов.

– Мам! – Лиза вскакивает, едва завидев меня. – Ты как долетела? Устала? Есть хочешь? – бросается ко мне.

– В самолете кормили чем-то несъедобным, так что да, – опускаюсь на стул напротив и вручаю своей малышке подсолнухи. – Это тебе.

– Мои любимые! – Лиза прижимает букет к груди. – Мам, ты помнишь?

Как же не помнить?!

– Ну, рассказывай, – беру ее свободную ладонь в свои руки. – Как ты тут без меня? Чем занималась?

Лиза заговаривает быстро, взахлеб, с улыбкой и широко распахнутыми глазами. О новых снимках для портфолио, о фотосессии на пляже для сети косметических клиник, о том, как ее заметил какой-то фотограф. И вдруг, словно невзначай:

– Кстати, у меня теперь есть агент. Он отправил мои фото в несколько итальянских агентств. В одном из них заинтересовались.

Я настораживаюсь. В голосе дочери звучит что-то неуловимое – не то вызов, не то оправдание.

– Италия? – переспрашиваю осторожно. – Серьезно?

– Ага. Милан, Рим. Может, потом Франция. Париж...

– А папа знает?

Отговаривать я не собираюсь. Лиза с семи лет в модельном бизнесе. Рано или поздно моя красавица должна была пробиться на самый верх. Но зная крайнюю подозрительность Игоря, разговор может оказаться непростым.

Лиза отводит взгляд, начинает теребить край салфетки.

– Еще не говорила. Мы не виделись.

– Лиз, – наклоняюсь вперед, – ты за неделю моей командировки ни разу не ездила к отцу?

– Мам, знаешь... мне не хотелось. Было много дел, – дочь старательно избегает меня. Явно что-то недоговаривает.

– Я же просила заглядывать. Хотя бы холодильник проверять, чтобы он не съел ничего просроченного.

Игорь, конечно, не ребенок. Он успешный экономист и лучший компаньон, о каком можно мечтать. Но в некоторых вопросах мой гениальный муж – типичный бытовой инвалид.

– Папа прекрасно умеет пользоваться доставкой, – строго произносит дочь.

– Только не говори, что вы поругались?

В это крайне сложно поверить. Игорь даже голос повысить на дочь не может. Для него она идеал, которому автоматом прощается любая выходка: будь то шалость или что-то серьезное.

– Мам, давай не будем, – Лиза еще сильнее закрывается.

Я уже открываю рот, чтобы надавить, разобраться, но на наш столик ложится чья-то тень.

– Ой, мама! – Лиза резко вскакивает. – Хочу познакомить тебя со своим мужчиной!

Я оборачиваюсь – и на мгновение забываю, как дышать.

Тот самый нахал. На этот раз в чистой футболке и в джинсах. Но все такой же загорелый, с взъерошенными волосами и сияющей улыбкой.

– Артем, – представляется он, протягивая руку. – Друзья зовут Темой.

Пожимаю ее машинально, чувствуя, как загораются щеки.

– Маргарита.

– Знаю, – он улыбается еще шире. – Лиза о вас много рассказывала.

– Это, кстати, его закусочная! – гордо объявляет дочка, обнимая Артема за талию.

– Мм...

Только сейчас, с запозданием, я окидываю взглядом небольшую площадку возле фуд-трака. Три столика, накрытых клетчатыми скатертями. Простое меню на