Кавказский брак. Нелюбимая - Элен Блио

Я видела его усмешку.

Я понимала, что он не собирается ничего такого со мной делать.

- Как ты посмела сбежать?

Я не знала, что ответить Осману. Если он сам не понимал. Но ему, видимо, было плевать.

- Еще раз посмеешь ослушаться – пожалеешь.

Пожалеешь! Я уже тогда сильно пожалела.

Пожалела обо всём.

Но разве у меня был выбор? Разве я могла выбрать кого-то другого?

Разве я могла сбежать от отца?

Возможно, если бы была более сильной и умной.

Только я просто не представляла, что со мной может случиться всё это.

Я не ожидала.

Осман привёз меня домой. У меня желудок сводило от голода, но он ничего не сказал про еду. Просто завёл меня в спальню.

- Только попробуй еще раз сбежать, ты даже не представляешь, что я с тобой сделаю.

- За что? – я понимала, что не стоит спрашивать, что я вряд ли получу ответ, но я просто не могла молчать. – За что вы так со мной? Что я вам сделала? Почему?

- Почему? – он оскалился, глядя на меня как на грязь под ногтями. – Потому что ты ничтожная шлюха, таких как ты надо учить. Такие как ты не имеют права жить на свете.

Он говорил, а у меня волосы на голове шевелились.

Я понимала, что происходит что-то страшное, но что?

Осман вышел. Всё стихло.

Я всё-таки решилась выйти, спустилась вниз, нашла кухню. Мне хотелось хотя бы попить воды.

Налила кружку из фильтра, выпила жадно, потом еще одну.

О еде я не думала.

Но увидела холодильник, набралась решимости заглянуть туда.

- Это что еще тут за фокусы? Кто позволил тебе брать еду?

Этот голос мне был знаком.

Тётушка Рахимат. Сестра матери моего мужа.

Глава 14

Я смотрела на неё, и в душе у меня поднимался такой дикий протест!

По какому праву они так со мной обращаются?

Почему так разговаривают?

Как отец мог допустить такое? Почему он вот так просто продал меня мужчине, семья которого так надо мной издевается?

Я не заслуживала подобного обращения, я ничего дурного в жизни никому никогда не сделала!

Я училась в университете, была отличницей, везде была на хорошем счету и вдруг словно попала в какой-то другой мир, в средневековье, если не хуже.

- Что вылупилась? Я спрашиваю, кто позволил брать еду?

- Я что, здесь пленница? Рабыня? По-моему, я жена хозяина дома. И я голодна!

- Жена хозяина? Это еще не делает тебя хозяйкой, шармута, насчёт рабыни – ты угадала, считай, что рабыня. Убирайся отсюда, чтобы я тебя не видела.

- Я хочу есть, и я поем!

Дальше произошло то, чего я точно не ожидала. Рахимат схватила меня сначала за руку, потом за волосы и оттащила от холодильника.

У меня был шок, хотя казалось, ничего уже меня не может шокировать.

- Ты не будешь здесь есть! Твое место в…

- Тётя, что тут происходит? Что вы делаете?

- Учу твою жену уму разуму! Ты сказал ей сидеть в комнате, она тебя ослушалась!

- Почему ты вышла?

Осман смотрел на меня таким тяжелым взглядом, но мне уже было не страшно. Я поняла, что ничего хорошего в этом доме меня не ждёт.

- Я вышла, потому что хотела пить и есть. Если вы решили меня голодом заморить – надо было так и сказать. И закрыть дверь на замок.

- Я это учту. Садись за стол. Тётя, достаньте, что у нас там есть.

- Я не собираюсь её кормить, Осман!

- Тётя!

- Хорошо.

Рахимат достала какие-то кастрюли, тарелочки, по кухне поплыли ароматы, от которых у меня желудок сводило. Но я поняла – из её рук я не стану есть ничего.

- Вот, Осман, надеюсь, твоя женушка в состоянии разогреть суп и мясо, и салат нарезать.

Рахимат гордо задрала голову и вышла.

Осман разглядывал меня, а я чувствовала, что под его взглядом жаром заливаюсь.

Мне было дико стыдно.

Его.

Себя.

Моих наивных мечтаний о счастливой жизни с этом красивым и сильным мужчиной.

Я хотела, чтобы он любил меня.

Я сама… сама уже любила его! Да, да… я была влюблена в своего жениха! Так просто и так очевидно. Попалась на его крючок.

Я мечтала о счастье с Османом.

Я не понимала, откуда такая ненависть, ярость. Злоба.

Почему он так со мной? За что?

Что я такого натворила? Чем не угодила?

Я понимала, что дело не во мне, но в ком тогда? В чём?

Если Осман мстит моему отцу, почему он женился на мне?

Он мог уничтожить моего отца, но при чём тут я?

Почему именно меня Булатов выбрал жертвой своей мести?

У меня было слишком много вопросов, а ответы… Ответов, как я понимала, мне не дождаться.

- Вот еда, можешь разогревать и есть, надеюсь, плитой ты умеешь пользоваться.

Я умела делать всё, это было естественно, как и многих девушек Кавказа меня воспитывали в строгости, несмотря на достаток отца, я и убирала в доме, и готовила, и занималась хозяйством, могла и огород посадить и за курами, козами и овцами ухаживать – много времени в деревне проводила у родни, там, кстати, ко мне относились лучше, чем дома.

Вопрос Османа мог бы меня рассмешить, если бы не моё состояние.

- Что ты стоишь?

Я не хотела ему отвечать.

Физически не могла.

Стояла и смотрела в сторону.

- Ты будешь есть?

- Нет.

- Ты сказала, что ты голодная.

- Я уже сыта! – я понимала, что не стоит будить в нём зверя, но я всё-таки сказала это. Тихо. Глядя ему прямо в глаза.

- А я сказал – ешь!

- Я не буду!

- Ешь сама, или я тебя накормлю.

Я подозревала, что он сделает это, но не была уверена.

Осман схватил меня за руку, силой усадил за стол. Достал лепешку, холодный кусок мяса, свернул.

- Рот открой.

Я головой покачала.

- Я сказал, открой рот, или… или я силой его открою, и тогда засуну туда кое-что другое.

Я похолодела, смутно понимая о чём он говорит.

На автомате открыла рот, откусила кусок, желудок тут же предательски заурчал.

- Держи сама, доедай, я разогрею суп.

Я понимала, что отказываться бессмысленно.

Доела лепёшку, мясо, смотрела, как он ставит кастрюлю на плиту.

Несколько минут