Уйти, но вернуться - Anastasya 2.0

Становлюсь к нему лицом и в упор смотрю. Телефон держу в переднем кармане своих штанов. Его взгляд падает туда на секунду, а потом поднимается к моим глазам. А я только сейчас вспоминаю, как хотел их рассмотреть.

Вглядываюсь.

Серые и холодные, довольно блеклые. На фоне бледной кожи смотрятся как-то… Не выразительно, что ли. Я бы даже сказал, невыгодно. Он вообще всегда такой бледный или, может, из-за нервов от устроенной мной хрени? А может, он заболел? Коснуться бы губами его лба и проверить температуру, но не те у нас с ним отношения. Мы не близкие люди. И он мне не позволит.

Видно, что нервничает, и чем больше проходит времени, тем тяжелее ему это скрывать, но он упрямо продолжает себя контролировать, то ли из последних сил, то ли наоборот, словил новый прилив энергии. Стоит признаться, мне это нравится. Я оценил. Нормальный мужик из него выйдет, когда подрастёт. Если, конечно, не сбухается или что похуже. Заманух с каждым днем все больше и больше. Можно и сторчаться, и связаться по глупости с кем не надо, и загреметь, да не на одну ходку.

Ну, по крайней мере, по залету не женится. Наверно. Если только не прогнут. Общественные нормы вряд ли самоликвидируются, но непременно когда-нибудь изменятся. Скорее всего, не при нашей жизни. В лучшем случае, лет через сто пятьдесят.

— Я хотел… — Плавно замолкаю. Стоило мне только подать голос, он слегка вздрагивает, и между нами будто беззвучно дребезжит невидимый разряд тока. Хмурю брови, вдыхаю и пытаюсь повторить фразу целиком. — Я хотел извиниться. За вчера. Я повел себя по-скотски. Прости.

Он молчит, а я необдуманно делаю полшага в его сторону. Вижу, как ему хочется отступить от меня, но он держится. И я одумываясь, тут же смещаюсь назад в исходное место.

Его беглый взгляд снова мельтешит от моего кармана к лицу. Он шмыгает носом и выдаёт таким тоном, будто его заставляют говорить под прицелом пушки:

— Я понял. Все норм. Не парься.

— Вот как? Так просто? — Ну, пиздеж же чистой воды. Едва сдерживаюсь, чтоб не усмехнуться.

На что же он еще готов, чтоб вернуть свою безделушку? Так, может, мне завести старую песню… А что? Вдруг… Ну нет. Опять чуть не приехали.

— Ну… — Сосредоточенно думает и правильно делает. Не тупой.

Не знает, как меня убедить, что я правда прощен. Ведь сам понимает, как это выглядит, и прекрасно осознает, что не может предугадать, есть ли у него какие-то риски.

Наверно, материт меня по всей своей голове за то, что заставляю его думать. Я бы даже мог над ним посмеяться, но мне самому ни хрена не до смеха. Не знаю, зачем накинулся на него вчера, но сейчас готов накинуться за его прощение «лишь бы отвязался».

— Давай поговорим. — Блядь! Креативно, пиздец. Давай поговорим… Блядь…

— Стас, — обращается глухо. Голос будто направлен в себя. Мне лестно, что он не забыл мое имя. Он на миг плотно прикрывает глаза, а, когда вновь смотрит на меня в упор, сдержанно протягивает, — Просто верни мой телефон.

Я мешкаю. Пальцами сжимаю устройство в кармане. Бессмысленно это все, и цирк пора прекращать.

Мой взгляд приковывают серые глаза. Гипнотизируют, и я словно наполовину проваливаюсь в другую реальность. А правая рука предательски срабатывает против меня.

— Держи. — Нехотя протягиваю единственное, что нас еще связывает, и ситуация меняется за долю секунды — связывало.

Выхватывает с силой. Наверно, думает, что не отпущу, но я не могу себе позволить не вернуть и не могу его удерживать.

Он разворачивается к выходу резким движением. И только сейчас я осознаю в полной мере всю абсурдность и суть ситуации. Я больше его не увижу, если позволю ему сейчас уйти. А я этого не хочу и даже боюсь.

Я не знаю, что это. Не знаю, за что. Не знаю, как объяснить путаницу в своей голове. Но это все вторично. Я постараюсь, и я смогу разобраться с собой. Наверно, смогу, но потом. Когда будет время. Просто сейчас его нет. Просто сейчас я должен успеть сделать главное.

Я понимаю, что не имею права его удерживать. Я знаю, что этим только все усугублю. Но я не хочу, чтоб он ушёл. И хуже того — я этого боюсь.

Проскакиваю между ним и дверью и перегораживаю ему путь. По-моему, я никогда не попадал в настолько глупые ситуации, и я так сильно этим обескуражен, что не способен даже считать что-либо с его лица и глаз.

— Денис, — прошу в полтона, но не успеваю продолжить, так как он прерывает меня с раздражением:

— Блядь! Ну что еще?!

Я молчу с полсекунды. У меня нет времени думать, поэтому откровенно прошу:

— Ну, поговори со мной. — Мой голос глухой. И я в ахуе от того, как до этого докатился. В ответ он слегка щурится и вижу, что от неожиданности оказывается в ступоре. И мне нужно попытаться как-то ему объяснить… И у меня совсем нет времени. — Со мной что-то происходит. И я сам не понимаю, что. У меня никогда такого не было.

— Я не собирался быть с ним так откровенен. Без моего согласия речь выплеснулась сама собой.

— А я здесь причем? Я не мозгоправ. И вообще, почему именно я? — Он растерянно тараторит, и его последний вопрос дает мне подсказку. Вопрос, в тело которого он даже не вкладывал смысл.

— В том-то и дело, что нужен именно ты. Я объясню почему, правда. Просто не уходи. Я не собираюсь тебя трогать. Я хочу просто поговорить.

С его лица не исчезает упрямство, но все же что-то слабо меняется в его настроении. То ли ему стало любопытно. То ли он слегка проникся моими словами. Возможно, они и правда стали прямым попаданием в какое-то из его чувств. Пока не пойму. Но не стоит останавливаться, поэтому я прошу вполголоса:

— Денис. — Делаю ощутимую паузу.

— Пожалуйста.

— Ладно. — Отступает на шаг назад. Хмурится. — Хрен с тобой. — Звучит как «хрен, от тебя отвяжешься». — Говори, что хотел.

Вдыхаю через нос. Плотно сжимаю губы. И что мне, собственно, говорить? С чего начинать и как сообразить? Где найти почву? Да и вообще… Под дверями, что ли, тереться?

— Кофе хочешь? — Намекаю на то, что было бы неплохо переместиться туда, где поудобнее.

— Кофе? — Усмехается со злостью и скрещивает руки на груди. — Ясно. А дальше что…

— Да блядь! —