Поймать мотылька - Катерина Черенёва

Но ничего не происходило. Час сменялся часом. Солнце поднималось выше, заливая опенспейс холодным декабрьским светом. А он молчал.

Глеб вёл себя так, будто вчерашнего вечера не существовало. Та же холодная, отстранённая деловитость. Та же безупречная маска непроницаемости. Та же дистанция. Это одновременно и успокаивало, и разочаровывало. Словно мы оба пережили нечто важное, нечто, что должно было изменить всё, но он одним волевым усилием просто стёр вчерашний день, вычеркнул его из нашей общей, пусть и короткой, истории. Это означало, что я снова была лишь функцией, ассистентом, безликой деталью механизма.

Но что-то изменилось. Детали. Мельчайшие, почти незаметные, но от этого ещё более значимые. Он смотрел на меня. Не как обычно — скользящим, оценивающим взглядом, фиксирующим объект, — а чуть дольше, чем нужно. Задерживался на долю секунды. Раз или два за утро я, подняв голову, ловила на себе его взгляд, и он не отводил его сразу, как делал бы раньше, с пренебрежением. Он смотрел в упор, словно… сканировал. Изучал. В этих коротких, безмолвных стычках взглядами я больше не видела ледяного презрения или раздражения. Я видела напряжённый, почти лихорадочный внутренний анализ. Вопрос, который буквально читался в его глазах: «Насколько она меня увидела? Насколько глубоко заглянула под доспехи?»

Днём он вызвал меня в кабинет. Сердце ухнуло. «Вот оно», — подумала я. Но речь шла об отчёте, в котором я действительно допустила досадную ошибку. Я вошла, уже приготовившись к худшему, к привычной порции унижения. Но разноса не последовало. Он не стал, как обычно, говорить о моей невнимательности, о «сбойной функции» или о том, что я не оправдываю ожиданий. Он просто указал пальцем на ошибку в таблице.

— Здесь нужен другой алгоритм расчёта, — сухо констатировал он, глядя в экран, а не на меня. — Переделайте.

Всё. Коротко. По существу. Это было сказано тет-а-тет, без публичной порки. Без перехода на личности. Он критиковал задачу, а не меня.

Я не обманывалась. Я знала, что это не было проявлением внезапно проснувшейся заботы. Это было нечто иное, более сложное. Это было похоже на инстинктивную, почти животную попытку хищника не подпускать никого к своей ране. Он минимизировал психологическое давление на меня, чтобы не чувствовать себя обязанным. Словно каждый укол в мой адрес теперь рикошетом бил по его собственной уязвимости, напоминал о его «долге». Он отдавал этот невидимый долг за вчерашний вечер — единственным доступным ему способом: сохранив дистанцию, но убрав из нашего общения яд.

Глава 8.2. Долг хищника

Вечером, добравшись до своего убежища, я первым делом открыла ноутбук.

Мотылёк: Добрый вечер, Хозяин. Сегодня был странный день.

Обсидиан: Рассказывай.

Я начала, тщательно подбирая слова, скрывая реальные имена и лица. Я написала о том, как оказалась заперта в «душном, тесном пространстве» с «начальником», и как у него случилась «почти истерика». Я описала его ужас, его сбитое дыхание.

* * *

По ту сторону экрана, в своей холодной квартире, Глеб читал её сообщение. Внезапно он замер. Что-то в описании ситуации — замкнутое пространство, удушье, паника — показалось ему до жути знакомым. Слишком знакомым. Он нахмурился, чувствуя неприятный укол дежавю. Но тут же отбросил эту мысль. Мало ли в Москве офисных зданий и неисправных лифтов? Мало ли нервных начальников? Это было просто совпадение. Глупое совпадение. Он заставил себя сосредоточиться на её тексте, на её роли в этой истории.

* * *

Я описала, как, переборов страх, помогла ему, как заставляла дышать.

Ответ пришёл не сразу.

Обсидиан: Ты взяла на себя ответственность в тот момент, когда взрослый, облечённый властью мужчина потерял контроль. Ты не испугалась. Ты стала точкой опоры. Запомни это состояние. Оно — твоё настоящее ядро.

Его слова ударили в самое сердце. Он хвалил меня за силу. И в этот момент что-то внутри меня сдвинулось. Моя смелость теперь была связана с реальным поступком. С тем, как моя рука лежала на его предплечье, а мой голос вёл его из темноты.

На следующий день я задержалась. Специально. Мне нужно было довести до ума тот самый отчёт, превратить его в нечто безупречное, чтобы доказать — и ему, и, наверное, себе — что я не просто «сбойная функция».

За окном стемнело, и холодный декабрьский дождь превратил панорамные окна офиса в гигантскую картину импрессиониста. Огни города расплывались, смешивались, превращая Москву в размытую акварель из жёлтых, красных и неоновых мазков. Опенспейс погрузился в тишину и полумрак, гудели только системные блоки компьютеров да моя настольная лампа выхватывала из темноты маленький островок света. Когда я, наконец, выключила компьютер, единственным источником жизни в этом стеклянном царстве оставался свет из кабинета Глеба.

Он вышел, когда я уже натягивала прохладную подкладку своего пальто. Шаги его по опустевшему офису звучали гулко, властно, но в них не было обычной спешки. Он тоже устал. Наши взгляды встретились в пустом лифтовом холле, и на секунду в воздухе повисло эхо вчерашнего инцидента — замкнутое пространство, зелёный свет, сбитое дыхание.

— Задержались, Верескова? — его голос был ровным, но в нём не было привычного металла. Просто констатация.

— Да, Глеб Андреевич. Закончила отчёт, — ответила я, почему-то чувствуя необходимость оправдаться.

Он кивнул, и его взгляд скользнул к стеклянной стене, по которой сплошным потоком хлестали струи дождя. Он смотрел на бушующую стихию мгновение, может, два. Потом снова повернулся ко мне. В его глазах я не увидела ничего, кроме глубокой, въевшейся усталости и… чего-то ещё. Чего-то нового, чего раньше там никогда не было. Не просто любопытство, а скорее исследовательский интерес. И тень благодарности, которую он никогда бы не высказал вслух.

— Я вас подброшу, — сказал он. Это не было вопросом или предложением, от которого можно отказаться. Это был факт. Констатация следующего действия. — Так будет быстрее.

Всю дорогу до моего района мы почти молчали. В салоне его дорогой машины пахло кожей, озоном после дождя и всё тем же терпким парфюмом, который теперь навсегда будет ассоциироваться у меня с тесной кабиной лифта. Я смотрела на бегущие по боковому стеклу капли, которые сливались в ручейки и уносились прочь, искажая огни проносящихся мимо машин. Он, не отрываясь, смотрел на мокрую ленту асфальта, его руки уверенно лежали на руле.

Напряжение висело в воздухе, но оно было совершенно иным. Не враждебным, не давящим. Оно было… неловким. Как бывает между двумя незнакомцами, которых свела общая