Академия Бикон. Том 1: Дисциплина и Портянки - Yirtimd2

разложены были карты эмоций, спектр доверия и диаграммы возможных сценариев развития. Он взял перо, обмакнул в сияющие чернила и написал:

«Жон Арк. Первая неделя завершена. Общее состояние: стабильно нестабильное. Точка входа в глубокие связи достигнута. Признаки пробуждения настоящего потенциала — на горизонте.»

Он отложил перо, сел в кресло с высокой спинкой и щёлкнул пальцами — голографическая панель с вычислениями возникла перед ним, демонстрируя грядущие потенциальные события: лекции по боевой тактике, ночные тревоги, межкомандные учения, индивидуальные испытания, и кое-что ещё… кое-что с неожиданным знаком «Внимание: Аномалия».

Аркелиос с усмешкой посмотрел на это и пробормотал:

— Вот и начнётся вторая неделя. Горячая, как сердце вулкана. Надеюсь, ты готов, шутняра… Потому что тебе скоро будет не до хиханек-хаханек… не сразу конечно же, но все же…

Он встал, вытянул руку — и вся комната будто затрепетала, перестраиваясь, подстраиваясь под грядущие перемены. Даже сам Внутренний Дворец словно замер, как зверь перед прыжком, готовый к чему-то великому.

— Пора идти дальше. Вторая неделя — покажи мне, каков ты на самом деле, Жон Арк. — сказал Аркелиос.

Затем он подошёл к огромному круглому столу — мозаичному, с вырезанным на поверхности символом Внутреннего Дворца, и с глухим звуком опустил на него ящичек из красного дерева. Щелчок. Крышка открылась. Внутри — аккуратные, стилизированные фигурки: каждая — миниатюрное отражение настоящих людей.

Он аккуратно взял первую фигурку — Жона Арка: в простой куртке, с мечом за спиной, с удивлёнными глазами и чуть сбившимися волосами.

— Центральная фигура. Курсант. Шутняра. Но с каждым днём становится всё меньше шуткой… и всё больше фактором, влияющим на всё поле.

Поставил фигурку в центр стола.

Достал следующие:

— Меркури. Пинок защитника. Движение, мощь, комплекс фермера. Связан… с вот этими двумя.

Он достал близняшек Мелани и Милшу — одна в красном деловом костюме, вторая в белом, с разными позами: одна — скрестив руки, вторая — поправляя волосы. Поставил их ближе к Меркури, почти соприкасаясь.

— Треугольник эмоций? Возможно. Или же команда оперативной поддержки. Связь укрепляется.

Затем — Роман и Нео: первый — в цилиндре, с ухмылкой и тростью; вторая — в хаотичной позе, с зонтом и безмолвной ухмылкой.

— Отдельный фланг. Пара, давно сформировавшаяся. Связаны с Жоном через непредсказуемость и… шальной стиль.

Он поставил их чуть левее, ближе к заднему краю — «теневой фланг».

Следом — Блейк и Эмеральд. Одна с ушками и книгой, вторая — в лёгкой стойке, как будто собирается убежать или напасть.

— Контраст и взаимное равновесие. Отчуждение и притяжение. Связь с Жоном нестабильна, но прогрессирует.

Аркелиос подвинул их к переднему краю, ближе к Жону, но с небольшим зазором — пространство для конфликта и роста.

Теперь — инструкторы:

Вельвет с хлыстом, в армейской форме и с жёстким, но слегка тронутым взглядом.

Коко — в очках и с планшетом.

Яцухаши — огромный и молчаливый.

Фокс — скрестив руки и пристальным взглядом.

— Команда старших. Вельвет уже эмоционально вовлечена. Коко в роли защитного барьера. Остальные — пока как фоновые столбы. Но и они сыграют свою партию.

Поставил их в линию на противоположной стороне от романтических связей — как надзирающая стена.

И наконец, с особой аккуратностью, он достал фигурку Пирры Никос — в строгом чёрном костюме, с хвостом, рукой на бедре и едва заметной улыбкой.

— Ахилла. Затаённый фактор. Детектив. Хищник или хранитель — пока не ясно. Но уже — катализатор перемен.

Он подвинул её ближе к Жону, но поставил чуть в стороне — не среди друзей, не среди наставников — особняком.

Он отступил назад, посмотрел на поле.

Поднял бокал с чаем, сделал глоток и прокомментировал:

— Хорошо. У нас есть центральная фигура — растущий рыцарь. Есть его товарищи — каждый с потенциалом, но и с тем, что может их сломать. Есть наставники. Есть наблюдатели. Есть силы извне… И всё это — в преддверии второй недели.

Он поставил таймер на барельефе стола — «168 часов до следующей проверки», затем медленно усмехнулся:

— Ну что же! Пусть начнется вторая неделя!

Эпилог

Столица Вэйла. Стена между Трущобами и Средним Городом.

Тучи пыли, гул толпы, стоны и кашель.

У ворот — очередь из бедняков, караванщиков, солдат на костылях, матерей с детьми, поглядывающих на стражников.

Идущий по пыльной дороге между домами из мусора человек обмотан когда-то белым, но теперь скорее уж просто пыльным плащом с капюшоном.

Он высок, широкоплеч.

Его походка — пугающе точна, словно у механизма.

Толпа расступается перед ним неосознанно, как перед хищником, которого ещё не увидели — но уже почувствовали.

Из-под ткани плаща на долю секунды блеснули кибернетические руки.

Сложная, чёрная, бесшумная конструкция — пальцы не скрипят.

Они слишком совершенны для этого.

"Я всегда желал этого…

Своими глазами увидеть это гниющее,

но всё ещё пульсирующее сердце цивилизации.

Столица Вэйла.

Сердце мира.

Но и его язва."

Он проходит мимо:

Кашляющего старика, у которого тяжелый хрип.

Мальчика с гипсом, смотрящего на автомат в руках солдата.

Бездомной женщины, пытающейся укутаться в грязную тряпку.

"Я осознал слабость своей плоти,

когда впервые почувствовал боль.

Тогда же я испытал истинное отвращение.

Кровь? Она греет, но гниёт.

Мясо? Оно даёт силу — но со временем атрофируется.

Я выбрал другое.

Я убрал всё ненужное.

Всё, что цеплялось, гнило, чувствовало.

Я — очистился."

Он проходит мимо солдата без левой руки с массовым киберпротезом с пластиковым покрытием,

который ест дешёвую лапшу из пластиковой чашки.

И останавливается. Смотрит на него несколько секунд, прежде чем пойти дальше.

Тот солдат чувствует взгляд — и отводит глаза.

Не понимая, что именно его смутило.

"Слабость — это не позор.

Позор — это принятие слабости как нормы.

Он потерял руку.

И заменил ее мусором.

Я же намеренно заменил обе свои х совершенством."

Он входит в ворота.

Металлические створки, покрытые объявлениями и вмятинами.

Сканеры света проходят по его телу — но ничего не находят.

Система видит лишь очередного «зарегистрированного горожанина».

Фальшивый профиль. Маска. Подпись.

Он входит в Средний город.

Высотки средней этажности.

Пыль. Рекламные панели. Люди с делами и болью.

Капли дождя. Топот марширующих солдат. Продавец кашляет в платок.

Он проходит, не оставляя следов.

"Мой сын всё ещё носит мясо на ногах.

Он боится стать больше, чем человек.

Но я пришёл за ним.

Чтобы он переродился.

Либо же он будет переплавлен…"

Плащ колышется на ветру.