Клятва на крови - Дарья Лобанова

— Территорию не нужно защищать, если ты — огонь. Только дураки с ним играют.

Марко кивнул. Принял удар — с уважением.

— А я думал, ты только на фотографиях такая. Рад, что ошибался.

— Не льсти себе. Просто я была в плохом настроении, — она уже разворачивалась, но вдруг — мягче:

— Алиса.

Он взял её руку. Не для поцелуя — просто коснулся.

Ладонь горячая. Уверенная. Без намёка на спешку.

— Марко. Пока — просто гость.

Они ещё секунду смотрели друг на друга — как бойцы на арене. Кто первый дрогнет?

Она ушла в толпу. Не оборачиваясь.

Оставив за собой аромат бергамота, и что-то ещё — вызов.

А он смотрел ей вслед. И в его глазах уже рождалась стратегия.

Глава 3. Пора

Аэропорт пах стерильным кофе и усталостью. Люди спешили, кто-то обнимался, кто-то молчал. У всех была своя цель, свои планы. У Алисы — только приказ.

Она стояла у окна бизнес-зала, держала в руках паспорт и билет. В графе «место назначения» значился Палермо. Сицилия.

Новая жизнь — по подписанному кем-то контракту.

За спиной тихо закашлял телохранитель — не тот, кого она знала с детства. Новый. Бесцветный. Беспощадно молчаливый.

Она не обернулась.

— Всё как в кино, да? — проговорила. — Девочка в пальто. Билет в один конец. Дублёнка и сломанный GPS.

Он промолчал.

Алиса снова посмотрела в окно. Весна здесь была другой. Серой. Не как в Москве, где снег тает с боем, с криками, с грязью. Здесь весна просачивалась исподтишка.

Как и всё в её жизни — исподтишка.

Она не собирала вещи. Лена — одна из старых служанок дома — всё упаковала сама, без слов. Только взглядом дала понять: ей жаль. Очень жаль. Алиса не спорила. Зачем? Это была не поездка, а... сделка. Переездом это не назовёшь. Побегом — тоже. Побег — когда ты бежишь сам. А её везли.

Самолёт подали под вечер. Частный, как и всё в этом мире. Всё элитное, гладкое, под контролем. Даже её жизнь — идеально отглаженная драма с плохим сюжетом.

Сицилия встретила её запахом моря и тёплым ветром, словно хотела обмануть — притвориться доброй. Водитель ждал у трапа. Он молча кивнул и открыл дверь чёрного «Мазерати».

В машине пахло кожей и дорогим терпением.

Дорога тянулась вдоль побережья. Ландшафт будто нарисован: кипарисы, виноградники, дома с терракотовыми крышами. Всё слишком красиво, чтобы быть правдой. Как лицо Марко.

Алиса не спрашивала, куда они едут. Адрес ей выдали на бумаге, как приговор. Большой дом на холме. Частные ворота. Охрана. Камеры. Всё как надо — тюрьма, только с видом на море.

У ворот стоял сам он. Марко. В чёрной рубашке, с расстёгнутым воротом и спокойной уверенностью человека, который всегда получает то, что хочет.

Она вышла из машины, выпрямилась. Не торопилась. Не улыбалась.

— Добро пожаловать, — сказал он. Голос чуть ниже, чем она запомнила. Или просто день был слишком долгим.

— Я не гость, — ответила Алиса. — Я — часть сделки. Как и ты.

Он кивнул. Без издёвки.

— Тогда давай притворимся, что мы оба умеем играть в эту игру.

Он подал руку. Она не взяла.

Дом внутри оказался не похожим на те, что она знала. Меньше золота, больше камня и тени. Простор, тишина, мягкий свет. И... одиночество.

— Твоё крыло — наверху, — сказал он. — Хочешь — закроем на ключ изнутри. Хочешь — оставим открытым.

— Без разницы, — ответила Алиса, поднимаясь по лестнице. — Всё равно мы оба знаем, кто тут хозяин.

Он не возразил.

Комната была большой. Белые простыни. Массивная кровать. Тишина. Она бросила сумку, подошла к окну. Внизу — море. Спокойное, как ложь.

Алиса коснулась стекла.

Пальцы остались холодными.

— Ну что, Марко Россо, — тихо выдохнула она. — Посмотрим, чья игра окажется смертельнее.

Глава 4. Вилла Россо

Утро было слишком светлым — как насмешка. Солнце заливало комнату, отражалось от мрамора, скользило по белым простыням. Алиса открыла глаза и на секунду забыла, где она.

Потом вспомнила.

Сицилия.

Сделка.

Марко Россо.

Она села на кровати, не торопясь. Ни головокружения, ни слабости — тело бодрое, а вот душа будто ночевала в чемодане.

На прикроватной тумбочке лежала записка.

«Завтрак — внизу. Выходишь — направо, потом вниз по лестнице. Ничего не бойся. Я не кусаюсь. Пока.»

Подпись — размашистая, с хищным изгибом: М.

Алиса фыркнула.

«Не кусается» — говорит тот, кто сожрал всю её прежнюю жизнь.

Кухня была огромной — и пугающе пустой. Ни запахов, ни звуков, ни людей. Только идеально выстроенные банки, ножи, чёрный кофемашина и панорамное окно во двор. Птичьи тени на плитке и тишина.

Она нашла кофе. Сама. Сварила, как любила — крепкий, без сахара. Села на высокий стул и уставилась в окно.

Мир за стеклом жил отдельно. И она — в нём чужая.

— Ты рано, — раздался голос за спиной.

Алиса не вздрогнула. Просто медленно обернулась.

Марко стоял в дверном проёме. Тёмные джинсы, серая футболка, босиком. Спокойный, как утро после шторма. Только в глазах — дьявольская внимательность.

— В отличие от некоторых, я не привыкла просыпаться в роскоши, — сказала она, делая глоток.

Он усмехнулся.

— Это не роскошь. Это безопасность с плюшевой обивкой.

— Психологическая? Или просто не хочешь, чтобы я сбежала?

Он пожал плечами, подошёл, налил себе кофе. Его движения были отточены — человек, привыкший всё делать сам, но умеющий командовать, если надо.

— А ты хочешь сбежать?

— Пока нет, — призналась Алиса. — Но не потому что мне тут нравится. Просто я — смотрю.

— Смотри, — кивнул он. — Только помни: это не шоу. Тут все роли настоящие.

Она посмотрела на него — прямо, не мигая.

— А твоя? Кто ты тут: хищник, герой или просто сын своего отца?

— А ты кто? — отозвался он. — Жертва, разведчица или королева?

На секунду в воздухе повисло напряжение — словно щёлкнул нож в рукаве.

Алиса встала. Поставила чашку.

— Пока — наблюдатель. Но игра мне знакома.

Она вышла, не оборачиваясь.

А он смотрел ей вслед. В его лице не было ни улыбки, ни злости. Только интерес.

Днём ей выделили служанку. Молодая женщина, лет тридцати, с мягким взглядом и ловкими руками. Звали