Я слежу за тобой. Не бойся. - Олли Серж

Кто мог их сделать? Это с улицы? Для подобных снимков нужна профессиональная оптика или очень дорогой телефон. Да, качество не шикарное, но я узнаваема!

Может быть, стоит пойти в полицию? Это же вторжение в личную жизнь! А вдруг этот человек маньяк? Может быть, он так играется и хочет меня убить?

А если увидят в школе?

— Что дальше то, Марина Ивановна? — Тормошат меня дети.

— А! — Прихожу в себя. — Да, осенние цветы потянулись к последнему теплому солнышку…

— Вы это уже диктовали!

Черт! Ничего не соображаю! Хорошо, что через минуту звонок.

— Марина Ивановна, вы не заболели? — Дергает меня завуч в учительской. — Или, может быть, опять собрались в декрет?

— Нет, нет, — мотаю головой. — Просто не выспалась.

— Чего молодым спать? — Фыркает географичка. — Нужно добавить нашей Марине Ивановне пару открытых уроков для РОНО.

— Нет! Нет! Что вы? — Пугаюсь.

— А что… — хмурится задумчиво завуч. — Вам опыт нужно нарабатывать, часы, а у нас интернат седьмой давно учителя русского просит.

— Да когда мне?

— По средам и пятницам.

Черт!

Не успеваю ничего ответить своим зубастым коллегам, потому что в сумочке начинает вибрировать телефон.

— Алло! — Хватаю трубку.

— Вы только не переживайте, Марина Ивановна, — слышу голос воспитателя Мишки. — У нас тут была рыбка с подливкой на обед. Миша совсем немного съел и вдруг начал опухать.

— Как опухать? — Встаю из-за стола. — Что с ним?

— Уже все хорошо. Скорая приехала, укол сделала. Его в больницу с нянечкой отправляют. Вы поезжайте сразу в пятую городскую.

— Как забирают в больницу? — Кричу и подхватываю сумочку. — Пожалуйста, — пробегая мимо завуча, сжимаю ее плечо, — замените меня. Мишку в больницу из сада увезли.

— А уроки? Марина Ивановна? Куда я детей дену? — Несется мне в след.

Одеваю пальто на бегу. Кажется, дважды схожу с ума от волнения, пока еду в такси, а потом пытаюсь добиться хоть какой-то информации в приемном покое.

Мишку с нянечкой я нахожу на втором этаже возле кабинета аллерголога.

— Миша! — Выдыхаю, чувствуя, как подгибаются колени.

— Как хорошо, что вы приехали! — Нянечка спешит ко мне на встречу и передает в руки какие-то документы. — Оказывается, у вашего сына аллергия на рыбу! Вы знали об этом раньше?

— Нет, — отрицательно качаю головой. — Сын не ел ее никогда. Только запах почувствует — отворачивался и в рот не брал. Ты как, мой хороший? — Присаживаюсь к сыну и ощупываю его.

Глаза заплаканные. Порывисто обнимает меня за шею. Натерпелся. Ещё и губа синяя.

У меня сжимается сердце…

— Оказывается, правильно делал. Вы зайдите, поговорите с врачом, — говорит нянечка. — А мы вас здесь подождём.

— Миш, — отцепляю ручки сына. — Ты посиди в коридорчике, ладно?

Ребенок не очень хочет меня отпускать, но возвращаться в кабинет хочет ещё меньше.

Аллерголог рассказывает мне причины возникновения аллергических отеков, отдает результаты экстренных аллергопроб и выписывает лечение.

— Чтобы такого случайно не повторилось, контролируйте меню и запишитесь на развернутые пробы. Я бы рекомендовал посмотреть все группы. И слышите?! Никакого курения рядом с ребенком! Сделаете астматика!

Мысленно проклинаю кальяны мужа.

Благодарю врача и выхожу из кабинета.

Только уже в автобусе до меня доходит весь кошмар случившегося сегодня. Мой сын мог задохнуться, если бы воспитатели не сообразили вызвать скорую и дать таблетку от аллергии!

Мой мальчик!

Отворачиваюсь к окну и тихо плачу. Все проблемы по сравнению с этой отходят на второй план.

— Мам, мам, — теребит меня Мишка. — А я в садик завтра пойду?

— Ну конечно, родной. У меня же работа.

— Я больше не хочу туда ходить.

— Зайка… а кушать мы что будем? Все взрослые работают.

— Не все. Папа же не работает.

Хмыкаю. Резонно.

— Папа ищет работу. Не всем удается сразу найти.

— Давай к бабушке поедем, — просит Мишка. — Мам, пожалуйста…

Я несколько секунд смотрю в болезненные, блестящие глаза сына. Отек ещё сошел до конца. И вдруг мне становится так зло, так обидно…

Да что же такое? Я не могу даже нормально дать сыну выздороветь!

И фотографии эти. Лучше обдумать где-нибудь на безопасной территории. За два дня школа не рухнет, а дальше-два дня выходных.

— А поехали, — решительно отвечаю сыну. — Только предупредим папу.

Набираю мужа. Мы не говорили с ним со вчерашнего дня… И мне волнительно.

— Алло, — отвечает он раздраженно. — Я не понял, ты когда будешь? Я вообще-то жрать хочу.

— Валера, привет, — стараюсь не реагировать на его новое хамство, хоть и слезы по-новой накатывают. — Мы с Мишкой к маме моей поедем. Он в садике себя сегодня плохо почувствовал.

— И что? Он опять тебе голову морочит? Растишь тряпку!

— Валер… у нашего сына случился аллергический приступ. Ему стоит побыть дома. И чтобы он не мешал тебе искать работу, мы пока побудем у моей мамы! — Повышаю я голос. Он дрожит.

Я знаю на что давить. Муж с трудом переносит даже пару выходных, а о четырех днях и говорить нечего.

— Окей, — предсказуемо сдается Валерий. — Только денег мне сбрось. Холодильник пустой.

— Там есть суп, макароны. В морозилке есть котлеты. Не умрешь с голоду.

— Все ясно! — Бросает трубку муж.

У меня на пару мгновений снова перехватывает дыхание.

Неужели это конец нашего брака? Как вообще люди понимают, что так жить дальше нельзя?

— Следущая остановка автовокзал. — Перебивает мои мысли голос водителя автобуса.

Встаю с кресла.

— Пойдём родной, беру сына за руку. Купим лекарство, продукты и поедем к бабушке.

Глава 3

Макар

Шторы открыты, но Марины дома нет.

Нет ни в восемь. Ни в девять. Ни в десять… что-то случилось?

Опускаю телефон и отключаю зум фотокамеры. Уехала? Я напугал ее? Рассказала мужу?

Судя по тому, что он не с ней и снова весь день сидит за компьютером, не рассказала.

Психую. Ломает…

Идиот! Конечно, напугал. Зачем полез?

Хотел помочь. Понятно, что одной бабе прокормить три рта не просто.

Но больше хотел «дотронуться». Сказать, что я существую. Я, блять, ещё живой!

Эгоистично? А никто и не говорил, что я святой благодетель.

Но какой бы я не был мразью, человеческое мне не чуждо. Здесь, в четырех серых стенах одиночки все душевные тени вылезают наружу. Как не держи себя в руках.

За этот месяц я привык жить от вечера до вечера. Наблюдать за домашней суетой чужой жизни. Чужой семьи.

И чужой женщины.

Смаковать то, что мне никогда испытать было не суждено и уже вряд ли придется.

Я превратился в бестелесного сталкера.

Если бы можно было написать письмо себе в прошлое, тому, двадцатилетнему