Кто чей сталкер? - Tommy Glub

— Ты че, Арс? — Леха уже напрягается. — Они позавчера тебя же сами провоцировали! И вообще, это наша территория!

Какая, нахрен, территория? Это универ, а не гетто. Но говорить это вслух — значит получить репутацию ссыкуна.

— Аверин, — киваю, когда мы поравнялись. Нейтрально, без агрессии.

Он кивает в ответ. Тоже спокойно. Мы с ним нормально общаемся, когда нет наших компаний. Парень неплохой, просто наши друзья — долбоебы.

Или очень-очень вспыльчивые.

— Че, кодить идете, ботаны? — не выдерживает Димон.

— А вы папиных денег идете учиться считать? — парирует Серега.

И понеслось. Обычная словесная перепалка, которая ни к чему не приведет. Я стою, делаю вид, что мне интересно, и листаю инсту. Снова захожу на ее страницу. Закрытый аккаунт, но она приняла мою заявку с фейка. Lost_signal — тупо, но сойдет.

Смотрю ее сторис. Вот она идет по коридору (я знаю этот коридор, третий этаж библиотечного корпуса). Вот ее конспекты по… философии? Серьезно? Кто вообще ходит на допы по философии?

Она. Ника Смирнова ходит. Еще на все лекции по литературе, истории искусств и даже на факультатив по латыни. Я знаю ее расписание лучше своего. Знаю, что по вторникам она не обедает, потому что у нее разгрузочный день, по четвергам остается в библиотеке до закрытия, а по пятницам…

— Арс, ты с нами? — Леха машет рукой у меня перед лицом.

Программисты уже ушли, видимо, устав от нашего высокоинтеллектуального диалога.

— Да, сорян. Завис.

— Ты в последнее время часто зависаешь, — замечает Димон. — Влюбился, что ли?

— Иди нахуй, — отвечаю на автомате.

Влюбился. Как шестнадцатилетний девственник. В девчонку, с которой за три года учебы перекинулся максимум парой фраз. "Извините, можно пройти?" и "Спасибо" — вот и весь наш диалог.

Телефон вибрирует. Сообщение от сестры:

"Арсюшка, спаси! Мне срочно нужна книга для курсача, а я в пробке торчу. Зайди в седьмой читзал, там на полке должен быть Бодрийяр “Симулякры и симуляция”. Плииииз!"

"Блииин…"

"Просто возьми и сфоткай нужные страницы. Я скину, какие. Ну пожалуйста, любимый братик! Я тебе должна буду!"

"Уже должна за прошлый раз)"

"Арс!!!"

"Ладно, иду"

— Пацаны, я отвалю, — говорю друзьям. — Надо сестре помочь кое с чем.

— С Настькой все в порядке? — интересуется Леха. Он запал на мою сестру еще на первом курсе.

Безнадежно.

Потому что я ему уши оторву, чуть что. Прекрасно знаю, как он встречается с девушками.

— Да, все ок. Увидимся завтра.

Иду к библиотеке, на автомате проверяю телефон. Новое фото в сториз — ее руки, держащие какую-то старую книгу. Аккуратный маникюр, тонкие пальцы, браслет с подвеской-луной. Я помню, когда она его купила — две недели назад на ярмарке хендмейда возле универа. Стоял в толпе, делал вид, что выбираю подарок девушке, которой не существует, и смотрел, как она робко выбирает браслет.

Господи, я конченый сталкер.

Захожу в библиотеку, поднимаюсь на третий этаж. Седьмой читальный зал — самый дальний, обычно пустой. Идеальное место, чтобы поспать на парах или... заняться чем-то более интересным. Хотя я давно ни с кем там не был. После Кати в прошлом семестре как-то расхотелось.

Толкаю дверь и замираю.

Она здесь.

Сидит у окна, солнце подсвечивает ее волосы. В руках — тот самый Бодрийяр, который нужен сестре. Черт, серьезно? Из всех книг в этой гребаной библиотеке?

Ника поднимает голову, и наши взгляды встречаются. Ее глаза расширяются — узнала. Еще бы не узнать, я же местная знаменитость. Арсений Беляев, сын того самого Беляева, который владеет половиной ресторанов и ТРЦ в городе.

— Привет, — говорю, голос звучит как-то хрипло.

— Здравствуйте, — отвечает она тихо. Формально. Будто мы не ровесники, не учимся в одном универе.

И тут я понимаю, что не знаю, что делать дальше. Вся моя уверенность, весь апломб — все летит к чертям. Я могу очаровать любую девчонку в этом универе, могу закадрить модель или дочку олигарха, но сейчас стою как идиот перед девушкой в белом пушистом свитере и джинсах с потертостями… И не знаю что делать.

— Мне… мне нужна эта книга, — выдавливаю, показывая на Бодрийяра. — Нужно сфоткать пару страниц.

— Ой, — она прижимает книгу к груди, как будто защищается. — Я ее уже взяла. То есть, читаю. Мне нужно… Для курсовой.

Пиздец. Я, который могу купить сто таких книг, стою и не знаю, как попросить у нее одну несчастную.

— Может, поделишься? — предлагаю и тут же понимаю, как тупо это звучит. — В смысле, почитаем вместе. Или я подожду, пока ты закончишь.

Она смотрит на меня так, будто я предложил ей улететь на Марс.

— Ты… Ты хочешь подождать? Но мне нужно закончить, — она кивает на конспект рядом. — Часа два минимум.

Я готов ждать тебя вечность, хочется сказать, но вместо этого просто пожимаю плечами:

— У меня есть время.

— Но пофоткать — это же быстро, возьми…

— Нет-нет, не хочу тебя отвлекать.

Блять, мне же нужно всего сфоткать несколько страниц.

Но, нет.

Это слишком просто.

Сажусь за соседний стол, чувствуя себя тупейшим ослом. Достаю телефон, делаю вид, что занят. На самом деле украдкой фотографирую, как она читает. Как закусывает нижнюю губу, сосредоточившись. Как накручивает прядь волос на палец. Как хмурится, не понимая что-то.

Проходит минут двадцать. Она встает:

— Я... мне нужно выйти. На минутку. Вы можете пока пофоткать, если нужно… Чтобы не ждать меня…

Кладет книгу на стол и выходит. Я смотрю на Бодрийяра, потом на дверь. Можно быстро сфоткать нужные страницы и свалить. Но вместо этого достаю телефон и пишу сестре:

"Книгу читают, подожди пару часов"

"Арс, ты серьезно?? Мне утром сдавать! Переться в свой законный вых, чтобы успеть!"

"Справишься)"

Выключаю звук. Все же фоткаю несколько страниц, отправляю и делаю вид, что еще не успел, читаю внимательно “интересную” книгу. Ника возвращается с двумя стаканчиками какао из автомата.

— Я подумала… раз ты тут… — она ставит один стаканчик передо мной.

И это добивает меня окончательно. Она купила мне какао. Мне, у которого карманных денег хватит на тысячу таких стаканчиков.

— Спасибо, — говорю и впервые за долгое время это звучит искренне.

Следующий час мы сидим молча. Она читает, я делаю вид, что листаю ленту, а на самом деле просто смотрю на нее. И думаю — какого хрена я вообще делаю? Слежу за ней месяцами, знаю все о ее жизни, но не могу просто подойти и нормально заговорить.

Потому что она не такая, как другие. Не ведется на понты, не впечатляется тачками