Как вылететь с отбора и не влюбиться - Эва Морей

Я сделала пару шагов, но пол под ногами стал странным. Не то чтобы скользким, будто чужим. Как будто я ступала не туда, куда привыкла, и тело запаздывало на долю секунды. Вдруг я услышала глухой протяжный звук.

Я остановилась. В этот момент пространство вокруг начало собираться. Как ткань, которую тянут в разные стороны, а она сопротивляется. В ушах зазвенело. Воздух стал плотным, вязким, и я вдруг отчётливо, до паники ясно поняла: мне очень, очень не нравится происходящее. Перед глазами заплясали звездочки.

— Так, нет, — сказала я, потому что сказать «нет» — мой рефлекс. Но голос прозвучал глухо, будто я говорила из-под воды.

Пол медленно ушел из-под ног. Как если бы меня аккуратно, без спроса, вытаскивали из моей реальности, не утруждая себя объяснениями. Внутри поднялось злое, вязкое возмущение. Я же не соглашалась. Это была последняя связная мысль.

Потом пришло странное тепло. Чужое. Как будто кто-то взял меня за руку — как берут вещь, которую считают своей. Собственнически. И мир, который я так старательно делала терпимым, без лишних ожиданий, без иллюзий, без надежд, просто перестал существовать.

Глава 2. В которой я просыпаюсь богатой, любимой и подозрительно счастливой

Первое, что я поняла — я всё ещё жива. Второе — это не моя кровать. Мысль приходит не сразу. Сначала я замечаю ощущения. Все мое тело будто покоится на мягком облачке. Расслабляющая мягкость буквально обнимает меня со всех сторон.

Я лежу, не открывая глаз, и медленно провожу пальцами по простыне. Ткань скользит под кожей, как вода. С этой простыней не в порядке буквально все. Она явно слишком дорогая для того, чтобы быть моей. Я осторожно вдыхаю. Пахнет… не порошком «по акции». И не кондиционером с обещанием «альпийская свежесть». Чем-то тонким, цветочным. У меня дома так не пахло, я вообще не фанат цветочных ароматов.

Уже очевидно, что происходит нечто крайне дурное. Замираю, стараясь даже дышать через раз. Появляется безумная надежда: если не двигаться, есть шанс, что всё это сон. Или какой-то изобретательный психоз, который я поймала от передозировки кофеина. Главное не вовлекаться в это безумие и не смотреть по сторонам.

Я зажмуриваюсь и очень медленно считаю до пяти. Потолок остается на месте, все так же подавляя меня своими вензелями и белым великолепием. Он, кажется, даже стал ещё более уверенным в своём существовании.

— Ладно, — бормочу я. — Попытка не засчитана.

Снова закрываю глаза и зажмуриваюсь изо всех сил. Так, будто пытаюсь продавить веки внутрь черепа и вернуться обратно в ипотеку, котика на кружке и недопитый кофе.

Когда я снова открываю глаза, реальность остается на месте. Более того, она начинает наглеть. Сквозь плотные шторы пробивается утренний свет, где-то тихо звякает посуда, а за стеной кто-то смеется легким довольным женским смехом.

Осторожно приподнимаюсь на локтях. Кровать… огромная. Такая, на которой можно потеряться, если не соблюдать осторожность. Одеяло тяжёлое, но не давит. Подушки мягкие, но держат форму. Всё вокруг ощущается так, будто это не просто удобно, а специально создано для самых взыскательных особ.

Я сажусь и замираю. Сначала не понимаю в чем дело, но потом до меня доходит. Ничего не тянет, не ноет, не болит. В свои тридцать три, благодаря сидячей работе, я уже привыкла к ноющей боли в пояснице и шее. А сейчас — ничего. Я осторожно двигаю плечами, медленно поворачиваю голову вправо и влево. Никаких неприятных ощущений.

Меня кидает в холодный пот. Это уже совсем никуда не годится. Я медленно поднимаю руку и провожу пальцами по волосам. И застываю. Ожидаемо, но все же неприятно — на моей голове чужие волосы. По ощущениям они мало отличаются от элитных простыней, на которых я восседаю. Густые и длинные, волосы ниспадают волнами на мои плечи. Я хватаю одну прядь, сжимаю ее в кулаке и тяну вниз.

Вспышка боли, подсказывает мне, что происходящее реально. И хватит уже пытаться оторвать себе скальп. Сердце начинает биться быстрее, я буквально чувствую, как оно ударяется о ребра, пытаясь пробить их насквозь.

— Так, — шепчу срывающимся голосом. — Ладно.

Я оглядываюсь. Комната огромная. С окнами в пол и тяжёлыми шторами цвета топлёного молока. Мебель дорогая и изящная: никакого золота и кричащего бархата, зато каждая деталь выглядит так, что прикасаться без трепета сложно. На туалетном столике стоят флаконы, украшения, коробочки. На кресле живописно брошено роскошное платье лавандового цвета. А на полу, почти кинематографично, лежат туфли.

В воздухе витает сладковатый запах цветов. Похоже, у кого-то вчера был праздник. Может даже и у меня, в каком-то смысле. Я гулко сглатываю, по ощущением эхо разносится на всю комнату.

Я встаю и подхожу к зеркалу. Из зеркала на меня смотрит девушка лет двадцати. Очень похожая на меня, только заметно улучшенная версия. Глаза знакомого серо-зеленого цвета, но больше, глубже и выразительнее. Кожа ровная и светлая, с теплым оттенком, абсолютно без изъянов — такого в моей жизни не было с тринадцати лет. И, конечно, волосы. Те самые, о которых я только мечтала: густые, тяжёлые, с естественной мягкой волной. Без лишнего кокетства — девушка в отражении красавица. Я машинально касаюсь лица, отражение повторяет за мной.

— Это уже перебор, — шепчу я. — Так не бывает.

На шее поблёскивает украшение. Тонкая, изящная цепочка с буквой, которую я с удивлением узнаю. Буква «М». Она не похожа на привычную мне, но я просто знаю, как это читается. Я опускаю взгляд и замечаю на столике вскрытое письмо и букет ярко-сиреневых цветов, уже слегка повядших.

В письме всего одна строчка, выведенная аккуратным почерком:

С днём совершеннолетия, наша радость.

Я замираю. В голове вспыхивают картинки: праздник, много гостей, смех. Я в центре зала. Рядом улыбающаяся пара в возрасте: мужчина в дорогом костюме, с седеющими волосами и невероятно добрым взглядом, и женщина в роскошном платье, с лицом, удивительно похожим на моё. При воспоминании о них в груди становится тепло. Родители Мариэт. Мариэт — это теперь я. И я совершеннолетняя. Ну что ж, ура.

В дверь тихо стучат.

— Миледи? — раздался осторожный голос. — Вы уже проснулись?

Я вздрагиваю и автоматически выпрямляюсь.

— Да, — голос звучит… молодо. Звонко.

Дверь приоткрывается, и в комнату заглядывает девушка в аккуратном темно-синем платье с белым передничком. Нэли — вспыхивает в голове.

— С днём рождения вас ещё раз, миледи, — говорит она с улыбкой. — Госпожа уже спрашивала, не нужно ли вам что-нибудь. Завтрак подать в покои или вы спуститесь?