Взаимное притяжение - Оля Миллер

Стою посреди спальни, и тишина давит сильнее, чем крик. Руки дрожат. Глаза сухие, но внутри — океан боли.

«Это не истерика», — Повторяю про себя. — «Это просто я. Просто хочу быть важной. Хоть для кого-то».

Подхожу к окну. Во дворе — темнота, редкие огни фонарей. Машина Андрея отъезжает, фары на секунду ослепляют.

На кухонном островке ждёт пакет с пастой и вином. Но аппетита больше нет.

Я сажусь на край кровати, сжимаю кулаки. В голове — только одна мысль:

«Сколько ещё я смогу это терпеть?»

Глава 25

Принимаю долгий горячий душ — струи воды бьют по плечам, смывают напряжение, будто пытаются стереть следы сегодняшнего разговора. Закрываю глаза, вдыхаю аромат лавандового геля — он успокаивает, но лишь на миг. Мысли всё равно прорываются сквозь тёплую пелену: «Почему я должна ждать? Почему моё настроение зависит от кого-то, кто даже не замечает, как легко его рушит?»

Выхожу, закутываюсь в мягкий халат, провожу рукой по зеркалу, стирая пар. Смотрю на своё отражение — глаза чуть покрасневшие, но в них уже загорается упрямый огонёк. «Хватит. Пора начать жить исключительно для себя».

На кухне достаю ингредиенты для пасты карбонара: спагетти, бекон, яйца, пармезан, чёрный перец, чеснок и свежий базилик. Каждый предмет на своём месте — будто ритуал подготовки к чему-то важному.

Начинаю готовить: ставлю воду для спагетти, разогреваю сковороду. Нарезаю бекон мелкими кубиками, бросаю на сухую сковороду — он начинает шкварчать, выпуская ароматный жир. Чеснок давлю ножом, добавляю к бекону, чтобы масло пропиталось его запахом.

В отдельной миске взбиваю яйца, добавляю тёртый пармезан, щепотку перца — смесь получается густой, кремовой. Отставляю в сторону.

Когда спагетти готовы, сливаю воду, оставляю немного жидкости — она поможет соусу обволакивать каждую нить. Перекладываю пасту в сковороду к бекону, перемешиваю, снимаю с огня. Быстро вливаю яично-сырную смесь, энергично работая лопаткой — соус загустевает прямо на глазах. Щепотка соли, веточка свежего базилика для аромата — и блюдо готово.

Готовка всегда действовала на меня как медитация. Не рутинная ежедневная обязанность, а особый ритуал — когда я выбираю что-то изысканное, требующее внимания к деталям. В эти моменты мир сужается до кухни, до запахов, текстур, до точных движений рук. Я растворяюсь в процессе: в лёгком хрусте перца под мельничкой, в шипении бекона на сковороде, в плавном движении лопаткой, вырисовывающей узоры в соусе. Это не просто приготовление еды — это созидание, это возможность почувствовать себя хозяйкой хотя бы маленького кусочка реальности. Каждый этап — как нота в мелодии, а в финале рождается гармония вкуса, и это приносит тихую, глубокую радость.

Наливаю бокал белого вина, делаю глоток — прохладный, чуть кисловатый вкус помогает приглушить поток мыслей.

«Почему я не могу позволить себе жить в своё удовольствие? Если он делает что хочет, то и я могу».

С этими мыслями беру телефон, нахожу контакт Сергея — друга, по совместительству владельца клуба «Nebula». Набираю номер, голос звучит мягко:

— Серёж, привет. Можешь оставить для меня VIP-ложу на завтра? Хочу отдохнуть.

Он смеётся:

— Катюш, конечно! Для тебя — всегда. Завтра как раз выступает «Solar Echoes», будет жарко. Забронирую лучшее место.

Кладу трубку, чувствую, как внутри разгорается предвкушение. «Завтра… Завтра я собираюсь повеселиться».

Звоню Ольге. Она отвечает почти сразу:

— Кать, ты что ли? — её голос звонкий, бодрый.

— Я! — улыбаюсь. — Слушай, завтра свободна? Хочу в «Nebula» сходить, там концерт. Пойдёшь со мной?

— Ты что, конечно! — она радостно хлопает в ладоши (я буквально слышу этот звук). — Я как раз в поиске новых впечатлений. Максим оказался таким скучным, как трёхчасовая лекция по анатомии без единого интересного клинического случая. Так что я полностью свободна и готова к приключениям!

— Отлично! — смеюсь. — Тогда в восемь у клуба?

— Договорились! Буду в самом боевом настроении.

Доделываю ужин, наслаждаюсь пастой — каждый кусочек будто возвращает мне ощущение контроля над собственной жизнью. Потом, словно подхваченная волной, открываю ноутбук. Погружаюсь в подготовку к конференции — графики, тексты, слайды. Время летит незаметно. Поднимаю глаза на часы — 02:15. «Ну и ладно. Зато всё продумала».

Усталость наконец берёт своё. Закрываю ноутбук, иду в спальню. Ложусь, натягиваю одеяло до подбородка. Мысли ещё крутятся вокруг завтрашнего вечера, но постепенно замедляются, растворяются в полусне. Последнее, что ощущаю — тепло одеяла и тихую радость от предвкушения. Засыпаю легко, почти мгновенно.

Следующий день пролетает в вихре дел: подготовка к конференции, поездка в больницу за Аделиной. Она, уже бодрая и весёлая, рассказывает о соседке по палате, о том, как скучала по дому. Я слушаю, улыбаюсь, но мысли уже там — в сверкающем мире «Nebula», где музыка заглушит всё лишнее.

Вечером начинаю собираться. Принимаю душ, на этот раз — с ароматом жасмина. Вода ласкает кожу, а я представляю, как сегодня буду танцевать, смеяться, чувствовать себя живой.

Выбираю платье — чёрное, шёлковое, с глубоким V-образным вырезом и тонкими бретелями. Оно облегает фигуру, подчёркивая талию, а юбка мягко струится до середины икры. Дополняю образ зимними ботильонами на устойчивом каблуке — лаконичные, чёрные, с металлическим отливом. Они и стильные, и достаточно удобные для танцев.

Макияж делаю выразительный: дымчатые тени, чёткая подводка, тушь, придающая взгляду драматичность. Губы покрываю матовой помадой терракотового оттенка. Распускаю волосы, позволяю им волнами ложиться на плечи.

Смотрю в зеркало — перед мной женщина, которая знает, чего хочет. «Сегодня я точно не буду думать, не буду переживать. Сегодня я буду танцевать».

Решаю не ехать на своей машине — ведь я собираюсь попробовать все алкогольные коктейли из меню. Вызываю такси. Водитель приезжает быстро, открываю дверь и сажусь в салон, чувствуя, как внутри нарастает волнение.

Через 20 минут такси тормозит у «Nebula». Фасад клуба переливается неоновыми огнями, музыка уже слышна издалека. У входа — толпа.

Ольга уже здесь. Она стоит в коротком полушубке из искусственного меха, под которым виднеется ярко-красное платье с открытыми плечами. Её волосы уложены в небрежный пучок, несколько прядей игриво спадают на лицо. На ногах — тёплые ботильоны с меховой оторочкой, гармонично сочетающиеся с полушубком.

— Ого! — восклицаю, выходя из машины. — Ты выглядишь как звезда!

— А ты как королева! — смеётся она, обнимает меня и целует в щёку. — Это платье — огонь!

— Спасибо! — я кручусь, позволяя ей оценить образ. —