Случайная ночь, или Беременна от Санты - Яна Невинная

Быстро поднимаюсь с нагретой уютной постели и спешу на шум. Благо одеваться не пришлось, ведь уснула я в теплом флисовом домашнем комплекте. Ненавижу мерзнуть.

— Что вы делаете? — накидываюсь на мужчину, который ожил и теперь хозяйничает на моей кухне, грохоча посудой.

Он оборачивается ко мне — и впервые я вижу его вживую, не бесчувственным бревном. Дух захватывает, до чего яркий представитель самцов. Пугающий до дрожи в коленках, злющий и, судя по всему, голодный.

— Ты кто?

— Я? Вообще-то, я здесь живу, — отвечаю обиженно на грубый вопрос. — Давайте я сама. Садитесь!

Удивительно, но мужчина подчиняется и падает на стул в углу — место моего бывшего мужа.

— Что вы здесь живете, понятно, но кто вы? Я ни черта не помню.

Наливаю воды в стакан и подаю мужчине, который зачем-то трясет головой. Нет, дорогой, это так не работает. Но я молчу, зачем говорить очевидное? Он же не маленький.

— Меня зовут Нина. Я вчера вас обнаружила в сугробе на трассе. В костюме Санта Клауса. При вас не было документов. В больницу вы ехать отказались, поэтому я притащила вас сюда, — рассказываю, наблюдая, как мужчина жадно пьет воду, потом с грохотом ставит стакан на стол. Даже остатки воды расплескиваются.

— А где мы? — он поднимается и подходит к окну, выглядывая наружу.

Называю свой адрес и вижу, что Санта продолжает хмуриться. Бормочет, что ничего не помнит.

— Послушайте, давайте позвоним вашим родственникам или кому-то, чтобы за вами приехали. Я думаю, что вас уже ищут. Вы мне скажете номер и имя, кому позвонить?

— Черт, я ничего не помню.

— Как так? Не помните номер телефона?

— Я не помню ничего. Как оказался в сугробе, почему в таком дурацком виде, вообще ничего не помню.

Нет сомнений, что он говорит правду, не вижу смысла не верить ему.

— Ну-ка, сядьте, — командую, усаживая мужчину на стул, воспользовавшись его растерянным состоянием. — Да сидите вы!

— Что вы хотите сделать?

— Хочу проверить одну догадку. Ведь если вы ничего помните… Точно! У вас на голове огромная шишка! — щупаю приличного размера округлость на затылке мужчины. Волосы у него густые и шелковистые, и не то чтобы я прямо хотела его пощупать, но совсем мне не нравится, что я при этом испытываю.

— Шишка?

— Да, шишка. Значит, вас ударили, выбросили в снег, а потом вы потеряли память.

— Память?

— Ну да! Вы что, о таком не слышали?

— Не знаю. Наверное…

— Это амнезия, — говорю с умным видом, отходя чуть подальше и опираясь на высокую полку. — Сколько будет семь на семь?

— Сорок девять, — машинально отвечает мужчина, хоть и таращится на меня как на полоумную.

— Вот! — приподнимаю палец вверх. — Базовые понятия вы помните, а вот свое имя и жизнь забыли. Но ничего. Память вернется. Надо просто немного оклематься.

— Откуда вы знаете, что вернется?

— Из фильмов, — жму плечами. — Вас по голове ударили, вот вы и потеряли память. Кратковременная амнезия. Обычно память возвращается после какого-то потрясения. Или снова по голове ударят, или с лестницы спустят.

Он продолжает сидеть с видом: «Что я только что сейчас услышал? Выпустите меня отсюда подальше от этой психованной».

— Давайте мы позавтракаем и начнем составлять список того, что вы помните. Как вам мое предложение?

Громила соглашается. Собственно, у него нет выбора. Конечно, смотрит хмуро, исподлобья, но яичницу с беконом уплетает за обе щеки. Есть он точно любит и на диетах не сидит. При этом у него нет лишнего веса, а развитая мускулатура.

Значит, пункт первый. Этот мужчина любит спорт.

— Думаете, я спортсмен? — задает Санта вопрос, после того как я выдаю свое умозаключение.

— Вполне возможно. Мы можем полистать в интернете списки спортсменов. И найти вас.

— Всех? — удивленно приподнимает бровь и язвит: — Футболистов, боксеров, рестлеров…

— Отлично, в спорте вы точно разбираетесь, — язвлю в ответ и беру блокнот с полки. — Так и запишем. А еще вы боитесь больниц.

Мужчина напрягается и начинает шумно дышать, ноздри раздуваются, и вид у него грозный, будто на меня накинется. Я даже отшатываюсь, но заставляю себя сидеть на месте и не показывать страх.

— А вы, судя по всему, не боитесь тащить в дом незнакомцев, — переводит тему. — Одна живете? Хорошая квартира.

— Да, я одна, мужа нет, — нехотя отвечаю, нервно сжимая ручку.

— А где муж? В командировке?

— Почему сразу в командировке? Я одна живу, в разводе.

— Не сошлись характерами или изменил?

И чего он продолжает допытываться? Лучше бы попытался вспомнить что-то о себе.

— Не ваше дело, — подскакиваю с места, не боясь быть грубой. — Я просто помогаю вам, а объяснять про свое семейное положение не обязана.

— Ладно, был не прав, — он встает и поднимает руки в жесте «я сдаюсь». — Где тут у вас удобства?

— Эм, налево, можете принять душ, полотенце сейчас принесу, — говорю торопливо, пытаясь протиснуться мимо мужчины, но он ловит меня за руку. Его пальцы неожиданно горячие и такие твердые, что причиняют боль нежной коже. Вскидываю взгляд. Мужчина так внимательно на меня смотрит, что я даже теряюсь.

— Если я вас стесняю, я уйду. Поеду в полицию, пусть разбираются со мной, ищут родных.