Босс для булочки. (Не)Случайная встреча - Полли Уайт

Гаснет основной свет. Толпа замирает в ожидании. И тогда из-за кулис выходит Он.

Воздух застревает у меня в легких.

Мужчина. Полуголый. Только низкие черные шелковые шаровары, обтягивающие бедра, и пояс с блестящими подвесками.

Торс рельефный, идеально очерченный, блестит на свету, будто натерли маслом. Каждый мускул играет под кожей. На лице зловещая маска, скрывающая верхнюю часть лица.

Загадочно. Опасно.

Он подхватывает горящие факелы, и пламя с шипением рассекает темноту. Факир не просто крутит ими, он танцует с огнем. Движения плавные, точные, полные невероятной силы и грации.

Огонь послушен ему, они дополняют друг друга.

Не могу отвести глаз. Это гипнотизирует. Завораживает.

Я забываю про Антона, про слезы, про свою разбитую веру в себя. Весь мир сузился до этого полуголого богатыря, укрощающего стихию.

В висках стучит, по телу разливается странное, теплое и легкое чувство – эйфория от зрелища и общая атмосфера безумия.

Факир делает сложнейший трюк, пропуская факел между ног и за спиной, и толпа взрывается визгом от восторга. Его голова слегка поворачивается в нашу сторону, и мне кажется, что взгляд из-под маски на секунду останавливается на мне. Глупость, конечно!

От пережитого стресса уже мерещится всякое.

– Танюш, мне пора домой! Ты еще останешься?! – кричит мне на ухо Катя.

Я лишь киваю, не в силах вымолвить ни слова. Во рту пересохло.

Во всем теле странное, сладкое и напряженное тепло. Головокружение накатывает новой волной, смешиваясь с адреналином от зрелища.

И тут внутри просыпается какая-то безумная, незнакомая мне самой Таня. Та, что хочет быть дерзкой, смелой. Та, что не боится.

– Подожди тут, – бросаю я Инге и, не отдавая себе отчета, начинаю пробиваться сквозь толпу к сцене.

Сердце бешено колотится. Ничего не планирую, действую на чистом импульсе. Продираюсь к самому краю сцены, прямо напротив горячего факира.

Он заканчивает движение, замирает в величественной позе, факелы скрещены у его груди. Дышит часто, его тело покрыто легкой испариной. Этот загадочный мужчина выглядит как бог.

Забираюсь на сцену. Протягиваю руку.

В пальцах зажата сложенная в несколько раз купюра. Та, что я приготовила для такси.

Быстрым, почти воровским движением засовываю ее ему за пояс шаровар. Пальцы на секунду касаются его горячей влажной кожи. Факир вздрагивает и резко оборачивается ко мне.

Взгляд из-под маски… шокированный, растерянный, вопрошающий. И в нем мелькает что-то… знакомое. Мгновенная дезориентация. Где-то я уже видела эти глаза. Холодные, насмешливые…

Но мысль ускользает, не успев оформиться. Музыка грохочет, кто-то смеется, кто-то свистит.

И тут же на сцене появляются два охранника.

– Эй, красавица, праздник окончен! – один из них хватает меня за локоть. – Проходим, не задерживаем артиста.

– Да я ничего! – пытаюсь вырваться, но меня уже уверенно тянут от сцены через толпу, которая смотрит на меня с улыбками и любопытством.

– Таня! Что случилось? – слышу испуганный голос подруги.

Лицо пылает от стыда и осознания собственного позора. Меня, как какую-то неадекватную фанатку, выдворяют из клуба. Охранник толкает к выходу.

– И больше не позорься, поняла?

Дверь захлопывается за спиной, оставляя меня одну в прохладной ночной тишине. Я опираюсь о стену, стараясь перевести дыхание. Сердце бешено колотится.

Что я, черт возьми, наделала? Я только что заплатила полуголому факиру как за… стриптиз? О боже!

Вызываю такси.

Стыд. Жгучий, всепоглощающий стыд.

Но сквозь него пробивается другое чувство. Адреналин. И странное навязчивое воспоминание о холодном взгляде. О том, как дрогнула кожа факира под моими пальцами.

Такси приезжает быстро. Еду домой в тишине, прижавшись лбом к холодному стеклу.

Перед глазами все еще стоит он. Мощный силуэт в огне. Его взгляд.

Это безумие. Я должна забыть это. Выбросить из головы.

Но дома, уже в постели, закрываю глаза и снова вижу его.

Загадочного, мощного, полуголого богатыря в маске. И засыпаю с одной-единственной мыслью, упрямой и безумной.

Кто он? И почему он показался мне знакомым?

Глава 4. Похмелье, омлет и судьбоносные решения

Таня

Голова раскалывается на тысячу мелких осколков. Каждый из них ноет, пульсирует и напоминает о вчерашнем позоре.

Я даже не открываю глаза, просто стону и натягиваю одеяло на голову, пытаясь спрятаться от настойчивого утреннего света.

Память возвращается обрывками, как в дурном клипе.

Измена Антона. Слезы у озера. Клуб. Громкая музыка.

Полуголый мускулистый торс, блестящий под софитами… Горящие факелы, завораживающие движения…

И мой собственный, пьяный от горя и напитков поступок. Я сую факиру в пояс сложенную купюру. Словно он… стриптизер.

– Боже-боже-боже… – мысленно стону, вжимаясь в подушку. – Таня, ну что ты наделала?

Вчерашняя бравада испарилась без следа, оставив после себя стыд, похмелье и желание провалиться сквозь землю.

Я даю себе клятву, самую крепкую в жизни: больше ни-ког-да! Никакого алкоголя! Никаких клубов! Никаких мужчин!

Только я и моя Женечка. Всё.

Мысль о дочери заставляет меня все-таки открыть глаза и потянуться за телефоном. На нем без пяти восемь, а еще три пропущенных от Милены. Видимо, проверяла, жива ли ее подруга-самоубийца.

И… одно новое сообщение.

Сердце замирает. Номер незнакомый.

О Боже, это тот самый факир? Он нашел меня?

Но смс оказывается сухим и деловым: «Татьяна, доброе утро. Напоминаю о собеседовании в 10:00. Офис „Тристар Групп“, этаж 18. С уважением, Егор Ежов».

Ежов. Муж моей Мильки, за которого она счастливо вышла замуж и воспитывает двоих детишек.

Собеседование. «Тристар Групп». То самое, о котором Милена договорилась еще вчера утром.

Единственный лучик света после увольнения с прошлой работы. Где мне мягко намекнули, что частые больничные с ребенком «не соответствуют корпоративному духу».

Стереть бы сейчас из памяти еще и того факира… Хорошо, что это просто случайный парень из клуба, и я больше никогда его не увижу.

Сил нет, но я заставляю себя подняться с кровати.

Спасает стандартный ритуал: ледяная вода на лицо, чистка зубов, пока не пропадет противный привкус во рту.

Включаю кофеварку. Пока она булькает, иду в душ. Горячая вода смывает остатки сна, стыда и глупых надежд. Я стою под почти обжигающими струями, пока кожа не покраснеет, а голова не станет хоть немного яснее.

Завтрак – это целая операция по приведению себя в чувство.

Аккуратно взбиваю яйца со щепоткой соли, выливаю на раскаленную сковороду с маслом. Аромат петрушки и укропа бодрит.

Пока омлет жарится, режу на идеальные дольки помидорки черри и авокадо, выкладываю на тарелку рядом с хрустящим тостом. Это мой маленький акт сопротивления хаосу.

Порядок на тарелке – первый шаг к порядку в жизни.

Сажусь есть, и тут телефон оживает