Обожженная изменой. Выбор шейха - Виктория Борисовна Волкова

Вцепившись обеими руками в сумку, стараюсь мысленно выстроить диалог с хозяйкой русского магазина. Обычно за прилавком стоит пухлая румяная женщина. И если бы не короткая стрижка с косой челкой, хозяйку магазинчика можно было бы принять за Матушку-печку из русской народной сказки. Пусть сегодня будет она!

Сжав пальцы, прикусываю губу. Предложу женщине денег. Интересно, сто фунтов хватит? И кстати, сколько у меня наличности?

«Порядка тысячи фунтов, кажется», — мысленно перебираю содержимое кошелька. Был бы паспорт, купила бы билет и улетела бы первым рейсом. Но мой настоящий уничтожили похитители, а тот, что выписан на Мунису Аль Сансар, хранится у Рашида.

Такая традиция. Паспорта жен мужья держат в сейфе под замком.

Ну, ничего! В любом случае он бы мне не пригодился!

Влетаю в магазин и в ужасе смотрю на молодую девушка с русой косой, дочку хозяйки. Она иногда подменяет мать.

В торговом зале никого. Саид маячит под дверью. И у меня не больше пяти минут, чтобы воспользоваться предоставленным судьбой шансом.

— Можно позвонить? Я заплачу, — подхожу к кассе, за которой сидит девчонка.

— Да, конечно, — улыбается она. — Но денег не надо.

— Нет-нет, мне в Москву, — мотаю я головой. — Вот, возьмите, — придвигаю две розовых купюры.

— Ой, — испуганно роняет девушка. — Спасибо. — И добавляет с радостью и великодушием. — А вы проходите в мамин кабинет. Там вам удобнее будет!

— Отлично. Спасибо, — киваю как механическая кукла. Сегодня воскресенье. Одиннадцать утра. Коля просто обязан быть дома. Или Боречка.

Что я им скажу? Как объясню?

Много вопросов. Мысли в голове сбиваются в плотное бессвязное месиво. Только бы наш московский номер не забыть. А то будет потеха!

Усевшись в потертое кожаное кресло, трясущейся рукой набираю знакомые до боли цифры.

Слышу длинные гудки и, прикрыв глаза, молюсь. Только бы ответили! Только бы ответили!

В трубке слышится механический треск, будто кто-то связывает воедино все линии связи.

— Да, алло! — слышится голос, который я бы и в аду не пожелала услышать. Охаю в ужасе. Свободной ладонью прикрываю рот. Но не могу повесить трубку. — Кто это? Говорите! — манерно интересуется Маня Гусятникова и добавляет со злостью. — Не звони сюда больше, мразь.

— Кто там? — слышится на заднем фоне голос Борика.

И у меня сердце обрывается от родного голоса. Спазм душит горло, а слезы катятся по щекам. Обвожу кабинетик невидящим взглядом. Надо что-то сказать. Позвать к телефону Борю или Зорина. А я и слова вымолвить не могу. Открываю рот, как рыба, выброшенная на берег. И все. Даже вскрикнуть не получается.

— Кто? Да кто-то балуется, — фыркает Маня и бросает трубку.

Глава 31

— Что такое? Вам плохо? — охает с порога дочка хозяйки. Торопливо приносит мне стакан воды и выдыхает с детской непосредственностью. — Кто-то умер?

«Да! — так и хочется крикнуть мне. — Я умерла только что. Нина Зорина».

Никто не поедет меня спасать. И Коля. Мой Коля, которому я верила все эти годы, все-таки предал меня. Теперь уж все точно. Ошибки или подлога быть не может.

Коля с Маней… Как она и говорила. Не соврала! А я-то надеялась, что хоть ради детей он меня вытащит.

— Нет. Я не дозвонилась, — вру на ходу. — Просто сердце что-то прихватило.

Машинально кладу ладонь на левую грудь.

— Сейчас пройдет, — улыбаюсь печально.

— Вы не торопитесь. Посидите немного. Пусть отпустит, — улыбается мне девчонка. Такая приветливая и искренняя.

— Нет, нет, надо идти. Меня машина ждет. Сейчас только хлеба возьму и селедки, — причитаю на автомате и чувствую, как к горлу подступает тошнота. Ни вдохнуть, ни выдохнуть.

«Коля, зачем ты так?» — Из горла рвется крик, на глазах стоят слезы. Но вцепившись в сумку, как бультерьер в жертву, выхожу в зал. Сейчас бы согнуться в три погибели, зарыдать. Но нельзя. Надо дотянуть до Сэдвик-парка. Там все свое горе в подушку выплесну.

Беру хлеб, девчонка взвешивает мне пару селедок с жирненькими спинками. Прихватываю с полки банку маринованных помидор и соте, очень похожее на то, что делала когда-то моя бабушка.

Даже вспоминаю, как она рубала ножом запеченные баклажаны и перцы. Добавляла к ним свежие помидоры и мелко нарезанный лук. Будто наяву вижу ее руки. Умелые, не боящиеся никакой работы. Словно слышу голос ее.

— Держись, Нинулечка. Держись, родная!

— Ой, а у меня нет сдачи! — вертит в руке мои купюры девчонка.

— Нет, это за услугу, — мотаю я головой. — За товар сейчас рассчитаюсь.

Достаю несколько фунтов, протягиваю девчонке.

— Правильно? — говорю и сама даже не соображаю, сколько я денег даю. Может, еще надо?

— Нет, вы и так лишние пять фунтов дали, — отдает мне сдачу девушка и с ужасом смотрит в витрину. — О, господи! Опять они! И мамы нет.

— Кто? — оглядываюсь не понимая. И вижу подростков. Молодых подрощенных хряков, вваливающихся в магазинчик. — Они тебя обижают? — спрашиваю, а сама кошусь на Саида, входящего следом.

— Нет, — тараторит девчонка полушепотом. — Они забирают хлеб и играют им в футбол. Представляете, какая гадость!

— Так не продавайте, — шиплю я и даю указание водителю на арабском. — Нам надо защитить девушку.

— Они не покупают. Просто берут. Сейчас сами увидите! Мама их гоняет. Но они специально приходят, когда ее нет…

Парни пробегают по рядам. Нарочно задевают стеллажи, так что с них падает товар. К счастью хозяев, в пластиковых упаковках. А потом берут хлеб с лотка.

Французские батоны, саечки, бородинский!

И смеясь, выходят из магазина.

— Идем за ними! — приказываю Саиду.

— Как скажете, госпожа, — кивает он. Ставит мои покупки на заднее сиденье такси. И идет со мной. А куда ему деваться?

А у меня реально срывает крышу!

Особенно когда, завернув за угол, натыкаюсь на футбольную площадку, где уже местные долбоящеры пинают хлеб ногами.

— А ну-ка, остановитесь! — кричу, выходя к парням. — Прекратите, немедленно!

— А ты кто такая, чика? — ухмыляется один из них. А двое других, заметив Саида, пытаются удрать.

— Поднимите хлеб, — приказываю холодно и надменно. Точь-в-точь как Рашид. Спина прямая, взгляд пронизывает пренебрежением и брезгливостью. А в голове лишь холодная ярость.

— Ну ладно, — фыркает другой. — Поднимем, миссис, — ухмыляется он с издевкой. Дескать, ты уйдешь, а мы продолжим.

Ага, сейчас!

— А теперь ешьте! — велю, не двигаясь с места. Лишь замечаю, как Саид кому-то звонит и тут же становится рядом.

— Вам лучше выполнить указание госпожи, — предостерегает он на весьма приличном английском.

— А если мы откажемся, что будет? — смеется первый отморозок. Мордатый, некрасивый парень с прыщавой мордой и накачанными бицепсами. Поднимает спрятанную