Нарисованные друг для друга - Джулиана Смит

придвигаемся ближе друг к другу, словно если кто-то сейчас откроет дверь, нас будет не разглядеть. Он резко шепчет, что почти не похоже на шепот: — Я не так хотел сказать.

Он и правда сказал странно. Но я его понимаю. Мне тоже сложно представить Флетчера с девушкой. Женщина рядом с ним, говорящая ему «спокойной ночи», наблюдающая, как он читает. Пьющая его мерзкие напитки и жующая его отвратительную пиццу. Наверняка они бы слали друг другу письма о вечной любви и целовались бы в библиотеках. Мысль… мерзкая.

— Я понимаю.

— Правда?

Я киваю.

— Абсолютно.

— Когда вы расстались?

— Тридцать первого октября, два года назад.

— Чересчур конкретно, — замечает Флетчер.

— Он бросил меня на хэллоуинской вечеринке. Мы оба были слегка пьяны.

Его нос морщится, очки возвращаются на место. Мне нравится этот вид. Думаю, это самое близкое, что я видела к его злости.

— Похоже на козла, — бормочет Флетчер.

— Думаю, в этом и трудность. Он никогда раньше так себя не вел. Двенадцать лет дружбы с этим милым парнем, который боготворил меня, как… египтяне кошек. — Я отчетливо помню, как он буквально умолял меня просто поцеловать его один раз.

— Неплохо.

— Я имею в виду… — Я вздыхаю, и вдруг слова становятся тяжелыми.

— Ты его любила? — тихо спрашивает он.

Я колеблюсь, не зная, хочу ли услышать его ответ, если бы мы поменялись местами. Но Флетчер решает за меня.

— Конечно, любила. Ты всех любишь, даже тех, кто этого не заслуживает.

Моя улыбка выходит печальной, немного жалкой, пропитанной воспоминаниями.

— Когда видишь, как какой-то придурок изменяет девушке, это не слишком шокирует, потому что он выглядит как тот самый тип. Но Остин никогда не был таким. Он был милым. Дарил мне цветы и конфеты, пел мне колыбельные, хотя у него был ужасный голос. Думаю, поэтому было так больно. Я не ожидала.

Флетчер кивает.

— А-а. Думаю, теперь понимаю.

— Было бы так просто, если бы мы могли просто сложить все хорошее на одну сторону, все плохое на другую и посмотреть, куда качнутся весы. Но в жизни так не бывает. Мы должны полагаться на свой суд, понимать, что хорошие люди делают хорошие вещи, хорошие люди делают плохие вещи, а плохие — как хорошие, так и плохие. Не думаю, что есть один правильный ответ, что такое правильно и что такое нет.

— Ага, — тихо гудит Флетчер у моего уха. — Согласен с тобой. Но все равно думаю, что он козел.

Я улыбаюсь и уже открываю рот, чтобы ответить, когда мой телефон вспыхивает в темноте, заливая комнату синим и желтым. Слоан пытается выйти на видеосвязь, и перспектива того, что она увидит меня запертой в шкафу с мужчиной, не радует меня в преддверии завтрашнего дня, поэтому я отклоняю звонок.

— Это она? — Флетчер указывает на фото контакта на экране. — Твоя сестра?

Я улыбаюсь и разворачиваю экран, чтобы он разглядел лучше.

— Она.

— У вас одинаковые глаза.

— Это, пожалуй, единственное, что у нас общее, кроме крови.

— Я вижу кое-какие схожие черты. Маленький нос. И изгиб верхней губы, как две вершины гор рядом.

Он заметил мои губы?

— А как выглядят твои родители?

Я разблокирую телефон и открываю семейные фото, позволяя ему пролистать. Он улыбается на снимке, где Слоан сидит у меня на плечах на кухне и пытается выключить пожарную сигнализацию после неудачных шоколадных печений. На другом я и папа на лодке. Технически это была лодка семьи Остина, но она казалась и нашей тоже. Папа держит огромную рыбу, а я зажимаю нос и прошу выбросить ее обратно.

Еще несколько снимков, где я маленькая с мамой на руках. Папа всегда говорит, что я так долго не начинала ходить, потому что мама меня никуда не ставила, таскала повсюду с собой.

— В тебе есть черты их обоих. — Он замирает на семейном портрете, сделанном сразу после рождения Слоан. Мы сидим на клетчатом пледе среди поля маргариток — летние платья, синяя рубашка-поло, и у всех на лицах сияют улыбки, даже у Слоан.

— Правда?

Он что-то набирает, и, прежде чем я успеваю спросить что именно, бросает мне телефон.

— Красиво.

Все мое лицо вспыхивает жаром.

Флетчер сейчас… ну просто чертовски хорош. Мои глаза не могут оторваться от его глаз — темно-карих, с крошечными вкраплениями зелени и медового янтаря, как солнечный свет, пробивающийся сквозь густой лес. Я медленно обвожу взглядом его лицо: нос — крепкий, чуть кривоватый, идеально удерживающий очки, четкая линия челюсти, играющая при каждом его слове, чуть неравномерные брови и непослушная копна волос, по которым мне сильнее всего хочется провести пальцами.

Он всегда выглядел… так по-флетчеровски? Стройный, сухой, с выступающими жилами, кадык, большие руки. Все в нем поглощает меня целиком — то, как его ноги сгибаются в тесном шкафу, как сидят на нем джинсы. Пуговица на джинсах. Пряжка ремня, которую я заметила, когда он только сел, и с тех пор избегала смотреть в ту сторону. Его запах, будто он прошел километр под дождем, чтобы добраться до меня. Каждая его деталь заполняет мои чувства, и самое странное, мне кажется, это не первый раз.

Плед на траве в парке. То, как его руки обхватывают кружку, когда мы пьем кофе. Эти ужасные поездки на велосипедах и то, как он умеет меня рассмешить. Даже то, как он с самого начала выводил меня из себя. Флетчер всегда занимал место в моих мыслях, но, возможно, впервые я позволила ему там остаться.

— Флора?

— М-м? — я так сосредоточена на том, как его живот напрягается, плечи сутулятся, что не сразу понимаю, что он говорит со мной.

— Ты уставилась.

Я поднимаю взгляд, а он уставился тоже. Мои глаза, мои уши, линия шеи до круглого выреза свитера. Мельчайшие дырочки в ткани, через которые виднеется то, что я носила под его рубашкой сегодня вечером. Его взгляд скачет, как и мой, и, возможно, это не впервые для него тоже.

— Ты тоже.

— Да, — кивает он. — Уставился.

Я открываю рот и тут же закрываю. Что сказать на это? «Отвернись»? «Насмотрелся, юный маг»? Или «Смотри, смотри, пялься, потому что именно этого я сейчас и хочу смотреть на тебя»? Внутри меня все пузырится, я чувствую себя восторженной и теплой, как никогда с тех пор, как переехала сюда, и больше всего на свете хочу продолжать просто смотреть.

Его пальцы тянутся вперед, захватывают один завиток моих волос. Он изучает его, а потом меня. И в этот момент я вдруг завидую всем его книгам в мягкой