Развод. Ведьмы не стареют - Элен Блио

Нет Не старая.

И не дура.

Ведьма.

Ведьмы не стареют.

36.

- Ты прекрасно выглядела сегодня, Янина. Есть какой-то секрет? — голос у Ивана такой... Мирный.

Мы едем в машине с водителем. Специальная перегородка поднята. Человек, сидящий за рулем нас не слышит. А может и слышит…

Улыбаюсь сама себе.

- Секрет? Какой может быть секрет Вань? Просто... выгляжу как женщина, муж которой так высоко взобрался. Счастливая женщина успешного мужчины.

Мой муж усмехается.

- Оценила?

- Твой новый круг общения?

- Ты называешь это общество круг общения? Ничего себе. Не думал, что ты такая.

- Какая?

- Хотя ты права, да. Это мой новый круг общения.

Я замечаю, что он сказал мой, не наш. Разумеется.

- Ты хорошо вписался.

- Надеюсь, впишусь еще лучше, когда...

- Когда что?

- Не важно.

Он откидывает голову, прикрывает глаза.

Думает о том, как в этом кругу будет смотреться его Арина?

Когда некоторых лишних людей там не будет. Одного человека.

Я хочу спросить — меня? Но Иван опережает:

- Знаешь, с кем был твой Ростовский?

- Он не мой. Скорее — твой.

- Ла-адно, Янина... не делай из меня дурака. Я ведь знаю, что ты обращалась к Демиду, что он собирался вам помочь. Помог?

Стараюсь дышать ровно, чтобы не выдать себя.

Помог ли Демид? Сегодня в подсобке определённо.

Я до сих пор чувствую его запах, хотя принимала душ два раза. Чувствую его руки, пальцы. Знаю, где на моём теле он оставил отметины.

Да, да, оставил!

Но Иван их точно не увидит. Зачем ему?

- Это невеста Ростовского. Инга. Ты знала о невесте?

- Да, конечно, знала. — усмехаюсь, он что, собирался меня «на слабо» ловить? Или что? Думал, меня реально может как-то взволновать факт наличия у Демида невесты?

Нет, конечно, если бы я не знала.

Но в том-то и дело, что расклад сегодняшнего мероприятия был мне известен заранее.

С того момента как этот самый «жених» вытирал моё тело влажными салфетками, очень нежно и аккуратно.

- Я буду не один, Ян, это не должно тебя волновать. Девушку в тусовке знают, какмою возможную невесту.

- Невесту? — вот тогда, в подсобке, да, я слегка разволновалась.

- Невесту. Но она просто сотрудник моей компании. Помощница.

- Ясно.

- Посмотри на меня. Ясно ей. — он взял меня за подбородок, просканировал жадным взглядом. — Чёрт, еще хочу.

- Неужели?

- Не ревнуй, у меня с Ингой ничего нет.

- Хорошо.

- Что, хорошо?

- Что нет.

- Да?

- Да. А то пришлось бы и против тебя начинать кампанию.

- Какая ты... воинственная.

Усмехнулась. На самом деле — нет.

Обычная была. Мирная женщина. Мать, жена, любимая, как я думала жена.

- Ян…

- Да?

- Всё будет хорошо. Не волнуйся.

- Я не волнуюсь. Уже нет.

- Ян…

Он меня опять прижал к стене. Прижался губами к виску.

- БЛЯДЬ... если бы ты знала... как я не хочу тебя отпускать сегодня.

- Сегодня?

- Вообще.

Мы помолчали. Просто дышали.

Знаете, бывает такое состояние, когда хочется просто быть рядом и дышать рядомс человеком. Вот мы и дышали.

Я думала, что разберусь во всем позже.

В том, что тут произошло, в этой подсобке. В том, почему так хорошо дышать с ним и как дышать без него.

И почему так душно рядом с другим.

- Янина, я оценил то, что ты для меня сегодня сделала.

- Спасибо, Вань.

-Ты…

Муж берёт мою руку. Только бы не заметил того, как мне противно его касание.

Впрочем, наверняка ему плевать.

- Ян... вы летите завтра?

- Да.

- Я... я сегодня буду дома ночевать.

Неужели? Почему меня трясёт?

- И вообще, знаешь…

- Что, Вань?

- Хм... как это звучит.

- Что?

- Твоё «Вань» так странно.

- Почему?

- Потому что меня никто кроме тебя не называет так. «Вань».

- Если тебе не нравится...

- Нравится, Ян. Нравится. В том-то и дело.

Что с ним? Что-то не так. Что-то он... подозревает? Или... или он прощается со мной?

Страшно.

На меня словно выливают тонкой струйкой ртуть. Она ледяная, перекатывается, рассыпаясь на идеальные, блестящие шарики, потом сливается в одну большую серебристую, текучую лужу. Ртуть. Отравляет. Сжигает меня заживо и замораживает одновременно.

Он же не убьёт меня?

Успокоиться, Янина, надо успокоиться.

Уговариваю себя, потому что... потому что Демид мне обещал, что всё будет хорошо.

Он обещал!

Он выполнит.

Я верю.

Господи.

- Ян, давай не будем разводиться, а?

- Что? — у меня перехватывает горло. Что-то словно сжимает и давит.

- Ты идеальная жена.

- Неужели?

Мне хочется закричать.

Ты же сказал, что я старая?

Просто старая?

Неужели не понимал, как это унизительно?

Унизительнее, чем что бы то ни было другое!

Старая! Самое страшное для женщины услышать именно это.

Если бы сказал, что ему не нравится секс со мной, что он пресный и унылый, что ему не нравится, что я стала не такой бодрой и бойкой, что у меня характер изменился. Да просто понял, что наши характеры теперь не сходятся, двадцать пять лет сходились, да вот, поди ж ты! Что-то пошло не так. Если бы сказал.

Любая причина была бы лучше этой.

Она была бы менее травмирующей.

Была бы той, которая хоть в какой-то степени зависела от меня. От моей личности.

От Янины Яхонтовой, в девичестве Соловьёвой.

Старость от меня не зависит.

Даже несмотря на то, что всю свою жизнь, своей профессией я с ней борюсь.

Не зависит.

Хотя я, как и многие мои клиентки выгляжу моложе своих лет и прекрасно вижу в зеркале и не в зеркале разницу.

Какими стали мои сверстницы без процедур и сумасшедшей генетики, за которой, как правило, скрываются те же процедуры.

Просто женщины часто боятся об этом сказать. Или лгут специально, набивая цену, добиваясь зависти подруг.

Сколько раз я слышала в кругу, где не афишировала свою профессию: «ах, я не хожу к косметологам, я ничего не делаю, только дома масочки». Или: «Ой, моя мама всю жизнь пользовалась только детским кремом, и я так же, и всё прекрасно, как видите. А я вижу. Следы от филеров вижу, и от гиалуронки вижу, и нити, и то, как смещаются лицевые мышцы от уколов ботокса.

Но в любом случае, честь