Бамбалейло! - Галина Шатен

А мальчик вырос красивый, если это конечно тот же самый, что в детстве бегал…Потому что в этом ничего щуплого точно нет. Широкий размах плеч, светлые волосы, такая небольшая бородка из щетины, на ноге татушка. Стиляга. Сколько ему? На вид двадцать четыре-двадцать шесть. Да, наверное, так и есть. Ну вот, теперь и меня на молодых потянуло. Круто. А, что, мужу… почти бывшему мужу можно, а мне нет? Вот только надо разобраться как его бывшем сделать.

= 4 =

Еще один день даю себе на страдания. Теперь, правда, я страдаю красивая, что можно отнести к первому плюсу. И опять пью. Голова дурнеет быстро. Раньше максимум что могла себе позволить, это бокал шампанского на каком-нибудь вечере, или празднике. Да и большего не хотела.

Не отвечаю на звонки Лёни. А он всё звонит, звонит и звонит. Но не приходит. Подумать только, наверняка, считает ниже своего достоинства…не ожидала, что ему так легко меня отпустить. Или, возможно, не может поверить, что я серьезно к нему не вернусь. Никогда. Я и сама еще не до конца осознаю, что мне делать и какие шаги предпринять. Сижу на подоконнике и глотая слезы ем шоколадку, вот прям так откусывая большие куски и с наслаждением их прожевывая. А потом опять рыдаю. Понимая, что больше не буду засыпать рядом с мужчиной, с которым так привыкла засыпать. Не буду вставать раньше, чтобы сделать ему завтрак, провожать на работу, тоже не буду… И это все уничтожает меня еще больше. Ведь это была моя жизнь. Боже мой, Лёня вообще видел живот этой девчонки?

На следующий день перестаю пить и в ярости сдираю все обои со стен. Просто за несколько часов. Кажется, даже становится немного легче. Собираю их в огромный мусорный мешок. Затем пишу список, что мне нужно для ремонта. Получается очень увесистый список. На моей карте не так много денег. На всё точно не хватит. Но и в этом старье жить я не собираюсь. М-да. Достаю украшения. Черт. Они дорогущие. Но их у меня много. На каждую годовщину, Новый Год, восьмое марта и день рождения по безделушке. Лёня не был жадным в этом плане. Только точным. Четко по датам и ни шагу в сторону.

Несу пакет на мусорку. Но как несу, волоку по лестнице. И снова сосед стоит курит на межэтажном пролете.

- Помочь? - спрашивает, заставляя притормозить и посмотреть на него. И его этот взгляд, прям так смотрит… и глаза не совсем карие, медовые. Красивый чертяга.

- Похоже, что мне нужна помощь? – приподнимаю брови.

Он медленно ведет по мне взглядом. Ну, ёшкин, а хорош. Расправляю плечи, стараясь сделать это незаметно.

- Не похоже, - решает.

- То-то же, - отвечаю и продолжаю движение вниз. Провожает меня взглядом. Ну что ж пусть смотрит на слегка чокнувшуюся женщину. Когда бы еще я сама решила делать ремонт, не задумываясь, а смогу ли?

Но симпатяга, этого не отнять. Интересно, у меня хоть макияж остался на лице? Тушь там не потекла?

Потом сижу в пробке из-за аварии, не так -то просто с окраины в центр попасть. Это вот еще несколько дней назад, выходила и у моего подъезда центральный парк города. К хорошему быстро привыкаешь. Восемнадцать лет. А это быстро? Пипец. Я и не заметила, как пролетели.

Наконец, доезжаю до центра и иду в ломбард, который знаю, что с хорошей репутацией. Девушка долго крутит браслет с рубинами. Мне он никогда не нравился, будто бы не для моего возраста. Для бабульки как раз бы и подошел, потому даже сожаления не испытываю.

Поджимает губы. Затем еще раз проверяет.

- Хм, - выдыхает работник ломбарда.

- Какая-то проблема? – интересуюсь.

- Да…же не знаю. Камни ненастоящие ну и золото…

- В смысле ненастоящие? Такого быть не может!

- Ну. Минуту, - она набирает номер, - Юрьевич, можете выйти?

Через минуту за спиной у девушки дверь открывается и выходит старичок, еле передвигающий ноги. Уж его знают все. Владелец самого старого ломбарда в городе. Шмах Вольдемар Юрьевич. В огромных очках на пол-лица и явно сильных диоптриях. Удостаивает меня кивком головы. Работница протягивает мой браслет.

Мужчина берет в руки и будто его взвешивает. Затем подставляет к очкам монокуляр и долго смотрит. Потом проделывает еще несколько манипуляций и отдает девушке.

- Подделка. Очень хорошая работа. Стопроцентная подделка.

- Вот кабель лживый! – не выдерживаю и со злостью выдыхаю.

- Простите? – старый мужчина чуть наклоняется ко мне, чтобы расслышать. Но я не стала ему повторять, не уверена, что он действительно хотел бы расслышать. Благодарю, прощаюсь и выхожу.

О. Боже. Мой.

Подделка.

Прям как мой брак. Весь полностью.

Это просто немыслимо. Серьезно, Лёня? С твоей-то зарплатой?

Мысленно делаю зарубку проверить подлинность всех своих украшений.

В целях экономии покупаю только обои, и слава небесам, что у бабушки однокомнатная квартира. Цены на них какие-то космические. Подумать только. Беру самые обычные. Без пафоса и дороговизны. По дороге обратно, опять попадаю в пробку, в которой успеваю на госуслугах подать заявление. Надеюсь, Лёня просто одобрит, и мы, потом отправим заявление и мирно разойдемся. Я вот даже ничего спрашивать не хочу больше. Что, почему, как он мог?

По дороге домой заезжаю в магазин и набираю еды.

Денег остается совсем немного. На них мне долго не выжить сильной и независимой. По-по-по. Но буду как Скарлетт и подумаю об этом завтра.

Вечером наблюдаю закат в окно и из всего обилия продуктов выбираю лапшу быстрого приготовления, которую с аппетитом поедаю. Не помню, чтоб ела с таким аппетитом хоть что-нибудь. Хотя в прошлом году мы были на приеме у мэра, а там стол ломился изысками. Да, для меня теперь все двери закроются это точно.

Но я больше не хочу думать и вспоминать, что было. Хочу жить здесь и сейчас. Без оглядки на прошлое. Чик! И отрезать к чертям собачьим эту красную нить, что нас связывала.

Следующий день начинается с настойчивой трели звонка. Три длинных раза без перерыва. Какого черта?

Поднимаюсь со скрипучего дивана. На мне пижамные штаны и темная майка на бретельках, вполне прилично, во всяком случае мой мозг мне дает эту информацию.

Дверь