Волк в овечьей шкуре - Ольга ХЕ

— Ага. — Он снова ухмыльнулся. — Добро пожаловать в мир оборотней, детка. Здесь нет секретов.

Встал, забрал поднос.

— Удачи, — бросил он через плечо.

Я осталась сидеть, глядя в свой салат.

Мой запах. Меняется. Когда я рядом с ним.

То есть он знает. Всё это время он знает, что я делаю это нарочно.

И всё равно реагирует.

Я отодвинула поднос.

Почему-то мне стало жарко.

***

Пятница. Шесть вечера. Офис почти опустел.

Интерком на моём столе ожил.

— Зайди.

Голос Демьяна — короткий, отрывистый. Злой?

Я встала, одёрнула юбку (серая, строгая, по колено — идеально в рамках дресс-кода). Прошла к двери. Открыла.

Демьян стоял у окна. Снова. Он вообще любит это окно.

Закатное солнце било ему в спину, превращая силуэт в тёмный контур. Лица не разглядеть.

— Закрой дверь.

Я закрыла.

Он не двигался.

— Демьян?

— Духи, — сказал он. — Смени духи.

Я моргнула.

— Что?

— Я сказал, — он повернулся, и свет упал на его лицо. Челюсть напряжена. Глаза — серые, без золота, но с чем-то тёмным на дне, — смени духи.

Я выдержала паузу. Одну секунду. Две.

— Я не пользуюсь духами.

Молчание.

Демьян смотрел на меня. Я смотрела на него.

— Дезодорант, — сказал он.

— Без запаха.

— Крем.

— Обычный. Нейтральный.

Он сделал шаг ко мне. Потом ещё один. Остановился так близко, что я чувствовала тепло его тела.

— Тогда что это? — спросил он тихо. Почти прорычал.

Я не отступила. Не отвела взгляд.

— Понятия не имею.

Он втянул воздух. Медленно. Глубоко. Его ноздри дрогнули.

— Врёшь, — выдохнул он.

— Возможно.

Мы стояли так близко, что я видела, как пульсирует жилка на его шее. Видела, как его зрачки расширяются — чёрное пожирает серое.

Он не двигался.

Я не двигалась.

Где-то за стеной гудел лифт. На столе жужжал телефон — входящий звонок, который никто не собирался принимать.

— Ты играешь, — сказал Демьян. Голос низкий, хриплый, на грани рыка.

— Я работаю.

— Врёшь.

— Может быть.

Его рука дрогнула — он почти поднял её, почти коснулся... чего? Моего лица? Волос? Но остановился. Сжал кулак.

— Иди домой, Мира.

Я не шевельнулась.

— Рабочий день ещё не закончен.

— Иди. Домой.

Каждое слово — как удар. Как приказ.

Я выдержала ещё секунду. Просто чтобы показать, что могу.

— Хорошо. — Отступила на шаг. — Хороших выходных, Демьян.

Развернулась и пошла к двери. Уже взялась за ручку, когда услышала за спиной низкий рык.

Не слово. Просто звук.

Я не обернулась.

Вышла.

Закрыла дверь.

И только в лифте позволила себе выдохнуть.

Мои руки дрожали. Колени подгибались.

Двойная ставка. Шесть месяцев. Кот с дорогим кормом.

Я прислонилась к стенке лифта и засмеялась. Тихо. Немного истерически.

Это была самая странная работа в моей жизни.

И я, кажется, начинала её любить.

Глава 3. Эскалация

Понедельник начался с диверсии.

Я стояла перед зеркалом в ванной, критически оглядывая свой гардероб. Барсик сидел на стиральной машине и наблюдал за мной с выражением глубокого презрения.

— Не смотри так, — сказала я ему. — Это стратегия.

Кот моргнул. Медленно. Осуждающе.

Юбка-карандаш. Чёрная. Узкая. И на два пальца короче, чем обычно.

Формально — в рамках дресс-кода. Технически — выше колена, но не вызывающе. Придраться не к чему. Я проверила по корпоративному уставу дважды.

Блузка — шёлковая, кремовая, с тремя расстёгнутыми пуговицами вместо двух. Каблуки — на сантиметр выше, чем на прошлой неделе. Волосы — не в хвосте, а в низком пучке, который открывал шею.

Макияж — почти незаметный, но губы чуть ярче. Персиковый оттенок, который делал их... заметными.

Деловая сексуальность. Тонкая грань между «профессионал» и «я знаю, как выгляжу».

— Это война, — сообщила я Барсику. — И я намерена победить.

Барсик отвернулся и начал вылизывать лапу. Ему было плевать на мои войны. Ему нужен был завтрак.

***

Офис. Девять утра.

Я вышла из лифта и почувствовала взгляды. Не пялились — это было бы слишком очевидно. Но замечали. Парень из IT споткнулся о собственные ноги. Секретарша с ресепшена подняла бровь. Игорь, проходящий мимо с папкой, присвистнул:

— О-о-о. Тяжёлая артиллерия.

— Не понимаю, о чём ты.

— Ага. — Он ухмыльнулся. — Удачи. Она тебе понадобится.

Я прошла к своему столу. Включила компьютер. Достала ежедневник.

Восемь тридцать. Кофе.

Взяла чашку и направилась к кабинету.

***

Демьян сидел за столом, глядя в монитор. Свет из окна падал на его лицо, подчёркивая тени под скулами.

Я вошла. Поставила кофе на стол.

— Доброе утро.

Он поднял глаза.

Я видела, как его взгляд скользнул вниз — на секунду, не больше. По шее. По вырезу блузки. По талии. Ниже.

Его челюсть напряглась.

— Утро, — выдавил он.

Я стояла у стола, держа папку с документами на подпись. Не двигалась. Ждала.

Он смотрел в монитор. Или делал вид, что смотрел.

— Документы по проекту «Восток», — сказала я. — Нужна твоя подпись.

Протянула папку. Он взял — осторожно, не касаясь моих пальцев.

Учится.

— Ещё что-то? — спросил он, не глядя.

— Совещание в десять. Обед с Ковалёвым перенесён на два. И тебе звонили из Петербурга, просили перезвонить.

— Понял.

Пауза. Он листал документы. Я стояла.

— Это всё? — Он поднял глаза.

И снова — быстрый взгляд вниз. На мои ноги. На юбку.

— Пока да. — Я улыбнулась. Вежливо. Профессионально. — Позвать, если что-то понадобится?

— Нет.

— Хорошо.

Я развернулась. Пошла к двери. Чувствовала его взгляд — тяжёлый, горячий, между лопаток.

— Мира.

Остановилась. Обернулась.

Он смотрел на меня. Лицо — каменное. Глаза — потемневшие.

— Дресс-код, — сказал он.

Я склонила голову набок.

— Да?

— Юбка.

— Что с ней?

Пауза. Долгая. Мучительная.

— Ничего, — выдавил он наконец. — Иди.

Я улыбнулась — чуть шире, чем нужно — и вышла.

***

Десять утра. Совещание.

Демьян вёл планёрку — коротко, по делу, без лишних слов. Я сидела в углу и записывала.

Профессионально. Усердно. Закусив ручку.

Не специально. Просто привычка.

Ладно, специально.

Я видела, как он запнулся на полуслове, когда посмотрел в мою сторону. Как его пальцы сжались на папке.

— Таким образом, — продолжил он, и голос был ровным, но я