Большой босс для Золушки Plus Size - Полли Уайт

– Мне не скучно, – отвечаю сухо, наконец, поднимая на нее взгляд. – У меня деловой звонок через минуту.

Брюнетка надувает губы и, фыркнув, удаляется.

А я снова думаю о Наде. О той, что не лезет с пошлыми приставаниями, а может отбрить так, что мало не покажется. Рыжая Золушка плюс-сайз с острым язычком, который этой ночью творил такое!

Раздраженный и неудовлетворенный, возвращаюсь в Нижний. От Московского вокзала вызываю такси, еду в свой элитный ЖК «Восход» на слиянии Оки и Волги. Виды – закачаешься. Но сейчас мне не до красот. Поднимаюсь в свой пентхаус.

Быстро моюсь, сбриваю щетину. Переодеваюсь в темный костюм от Brioni, голубую рубашку без галстука. Деловой дресс-код – моя вторая кожа. В офисе меня уже ждет Нюра – моя личная помощница. Женщина средних лет с послужным списком, вызывающим священный трепет у конкурентов.

Окунаюсь в работу с головой. Подписание документов, звонки, отчеты по стройке. Гоню прочь мысли о Наденьке.

– Босс, – Нюра невозмутимо вплывает в кабинет с очередной стопкой бумаг, – как съездили на переговоры?

В голове тут же возникает огненный водопад волос, милые веснушки и мягкие сочные изгибы Наденьки, которую я обнимал всего несколько часов назад.

– Прекрасно, – прокашливаюсь. – Все прошло продуктивно.

Нюра кивает, ее лицо не выражает никаких эмоций.

– Нам звонили из «Тристар Групп». Подтвердили, что завтра с утра приедет их аудитор.

– Понял, – выдавливаю из себя. – Отлично. Оформите для него апартаменты на время работы и организуйте комфортное рабочее место здесь, в соседнем кабинете. Он будет подчиняться мне напрямую.

– Уже все готово, Сергей Александрович.

Нюра удаляется. Я погружаюсь в работу, сижу до глубокой ночи, чтобы не оставалось времени на дурацкие мысли. Но они лезут, не спрашивая разрешения. Еду ночевать домой, а с утра снова в офис.

Признаюсь себе: я скучаю по своей случайной Золушке, укравшей не только мое сердце, но и часть разума.

Сижу за столом, пытаюсь вникнуть в смету, а сам думаю: «Где она? Как найти?».

– Доброе утро! – Нюра, как всегда, бесшумно появляется в кабинете. – Сергей Александрович, ваш аудитор из «Тристар» приехала, ждет в приемной. Надежда Пуговкина.

Сердце совершает сальто в груди и замирает где-то в районе желудка. Да ну нет… Не может быть! Совпадение. Мне уже повсюду мерещится мой рыжик. Это уже паранойя!

– Позовите ее, – говорю, не отрывая взгляда от бумаг. Слышу, как дверь открывается, и поднимаю голову.

Время останавливается.

В дверях стоит она. Прижимает к себе папку с документами. В строгом безупречном костюме. С испуганными глазами за стеклами тех самых розовых очков.

Рыжая Золушка, что похитила сердце большого босса и сбежала на рассвете.

Надя. Моя Надя.

Глава 5

Надя

– Вот, Надюш, билет, – Любочка из секретариата протягивает мне распечатку с таким сочувствующим видом, будто это не посадочный талон, а смертельный диагноз. – На «Ласточку» до завтра мест нет, только самолет. Час полета – и ты на месте. Надолго летишь?

– Открытие объекта через неделю, – вздыхаю, бегло пробегая глазами по строчкам. – Значит, до следующих выходных меня там будет мотать, если, конечно, мачеха к тому времени не продаст мою квартиру с молотка.

Люба вздыхает еще проникновеннее. Сую билет в сумку и плетусь к выходу, чувствуя себя этакой офисной мученицей.

– Надя! – слышу визжащий голос простигосподи ИО босса Марины. – Не забудь про ежедневные отчеты! Малейшая задержка, и я лично доложу Игнату Васильевичу!

Закатываю глаза. В эту секунду все, чего я хочу – это получить суперсилу стирать с лица губы. Серьезно! Чтобы как минимум до конца медового месяца босса не слышать этот омерзительный визг.

Время, впрочем, поджимает. Быстро прикинув в уме маршрут «дом-аэропорт» с учетом московских пробок, я вызываю такси на полчаса вперед и бегу с работы.

Дорога домой напоминает полосу препятствий: увернуться от любопытных бабулек на лавочке («Наденька, а ты чего это днем, уволили, что ли?»), перепрыгнуть через недовольного дворника Василия и его вечно протекающий шланг и, наконец, ворваться в квартиру, пока мачеха не опомнилась.

– Надя? – Людмила Васильевна отрывается от телесериала, на экране которого героиня льет скупые слезы над изменой мачо-мужа. – Ты чего так рано? Тебя уволили?! Говорила я! А мы с девочками на что жить будем?! На одних макаронах?!

Ее голос достигает той частоты, от которой у собак начинается паника. Но я, как старый, закаленный в боях солдат, уже научилась фильтровать этот ультразвук. Всего-то на пять лет. Ох, папа, ну за что такое наказание?

– Я в командировку на неделю, – чеканю ледяным голосом, влетая в свою комнату и начиная сгребать в сумку все необходимое. – Так что вы тут сами. Без меня как-нибудь.

– Как в командировку?! – визжит мачеха, влетая следом. – Нельзя в командировку! А я? А девочки? Твой отец завещал… – Она вцепляется в ручку моей сумки мертвой хваткой.

– Он завещал, – шиплю, ощущая, как меня покидают остатки терпения, – чтобы вы тут жили. Я никого не выгоняю. Но готовить, убирать и зарабатывать на свои маникюры будете сами. Рекомендую начать с поиска работы.

– Мы на это не подписывались! – она упирает руки в бока, принимая позу оскорбленной царицы. – Я тебя растила! Мать заменила! А ты неблагодарная тварь!

Вздергиваю подбородок. Я так устала. Боже, как же я от нее устала!

– Вот и поживите недельку без этой твари. Авось, научитесь плиту включать! – гаркаю, выдергивая сумку. Затем буквально впрыгиваю в туфли и вылетаю в коридор. Захлопываю дверь под аккомпанемент ее оглушительного: «НАДЯ! МЫ НЕ ДОГОВО…».

Вздох. Глубокий. Еще один. Тащу все сама: сумки, работу, иждивенцев, прицепленных ко мне волей покойного папы.

Когда-то я радовалась своей квартире. Свое жилье – это же прекрасно! Пока не поняла, что получила в придачу трех ленивых, не желающих работать и мыть посуду человек.

Их любимый аргумент: «Квартира не наша, зачем стараться?». Логика железная. Прямо как мои нервы.

Дальше все как в тумане. Дорога, аэропорт, регистрация, час в воздухе в соседстве с дрыхнущим мужиком, пускающим слюни мне на плечо.

И вот я в аэропорту Нижнего. Чистом, светлом, и, кажется, даже воздух здесь другой, не такой спертый, как в Москве.

– Может, переехать сюда? – мелькает шальная мысль. В уме тут же начинается привычный подсчет бюджета. Ипотека, первоначальный взнос, проценты… Эх, нет. Моя зарплата старшего аналитика такое не потянет.

Вызываю такси и еду прямиком в офис «Волна-Строй».

Интересно, а этот Сергей Сибирский какой? Девчонки в офисе поговаривали, что он однажды приезжал на переговоры. Я тогда на