Порочный бывший муж - Элена Макнамара

Дочка обеспеченных родителей. Я тоже не из бедных, но до уровня её семьи моя не дотягивает. Поэтому впахиваю сам, не оглядываясь ни на какое наследство.

Наш союз можно назвать браком по расчёту. Наши отцы – не только старые знакомые, но и бизнес-партнёры. И наш с Ангелиной тандемчик – это тот случай, когда брак по расчёту зашёл всем. И предкам, и нам. Наша свадьба через неделю, но мы, конечно, не храним целибат.

С кайфом кончаю в неё. Ангелина пока на противозачаточных. Но детей мы планируем, конечно же. Родители наседают, чтобы не затягивали с этим. Особенно её папаша… Наследник ему нужен на его трон в нефтяном бизнесе.

Он нас знатно погонял по лабораториям и медцентрам. Где мне только не ковырялись, каких только анализов не брали… В общем, ждём результатов.

Ангелина медленно встаёт и молча уходит в душ. Я на релаксе валяюсь в кровати, и меня снова рубит под тихий звук воды из ванной комнаты.

Отключаюсь.

Бух! Что-то хлёстко припечатывается к груди. Дёрнувшись, распахиваю глаза. На пол летят какие-то бумаги. Полностью одетая Ангелина с сожалением смотрит мне в глаза.

– Что это? – сажусь, опершись спиной на изголовье.

– Твои анализы. Отец прислал.

– Какой отец? – не доходит до меня.

– Мой.

– Почему твой? – продолжаю тупить.

Ангелина раздражённо вздыхает.

– Тор, проснись уже, – щёлкает пальцами перед моим лицом. – Все анализы контролировал мой отец. Чтобы избежать подтасовки.

– Ааа… – опускаю глаза на первый лист. – И что там?

– Плохо там всё, – утешающе гладит по моим волосам. – С яичками твоими плохо. С материалом. Холостыми чаще всего стреляешь, Кир. Сперматозоиды у тебя вялые.

Чего, блять? Вялые?

Охуевая, смотрю в текст. Какие-то таблицы, цифры. Всё расплывается.

– Свадьбы не будет, в общем.

В её голосе даже грамма сожаления нет.

Отшвырнув бумаги, дёргаюсь к Ангелине, хватаю за руку и тяну на себя. С визгом падает на кровать. Перевернувшись, распинаю её под собой.

– Это же прикол, да? – хрипло шепчу напротив её губ. – Чё ты несёшь? Всё нормально с моими яйцами. И со спермой тоже. Совсем не смешно, Ангелина!

– Не смешно, – поджимает пухлые ботоксные губки. – Потому что не прикол. Отец отправляет меня на острова. Чтобы я легче стресс пережила. Хорошо, что мы с тобой не успели друг к другу привязаться, правда?

Пару секунд молчу и пытаюсь прожевать то, что она только что мне скормила. Но это дерьмо несъедобное.

– Острова? Не успели привязаться? – рявкаю я. – Ты чё, больная? У нас дата назначена! Родители, родня… Ресторан… Тачки с бантами в конце концов! Путёвки в Париж!

– Ну а я что сделаю?

– Как минимум ты можешь не согласиться с мнением отца. Можно пересдать анализы. Может, блять, ошибка! Ну или лечение какое… Но с хуя ли мучиться, да? Можно ведь просто на острова рвануть!

– Да не хочу я за тебя! – со злостью выплёвывает Ангелина. – С сексом у нас всё норм, а в остальном…

– В чём?

– Просто в остальном, – съезжает она.

А я вдруг понимаю, что друган мой Эмиль не обманул. Видел он её с каким-то кентом, как тот сажал Ангелину в свою тачку.

Сползаю с неё. Падаю спиной на кровать.

– Тогда вали отсюда. Горячий привет новому бойфренду.

– Передам, – цинично хмыкает она. – А ты лечи свои яички.

Через минуту хлопает дверь.

– Блять! – рявкаю я и луплю по матрасу.

Натягиваю шорты, распахиваю окно. Выдёргиваю зубами сигарету из пачки. Прикурив, смачно затягиваюсь.

Ангелина цокает каблуками к своей машине. Вещей её в этой квартире нет. Даже долбаных трусов никогда не забывала. Сейчас сядет в тачку и свалит навсегда.

Полгода отношений как не было. Вырезанный из жизни фрагмент. Был? Не был? Хуй знает.

В груди неприятное давление. Меня ни разу в жизни не бросали. Да и прикипел я к ней.

По самолюбию моему на каблучищах прошлась. Сука!

Махнув гривой, садится в свой Порше и уезжает.

Блять!

Подрагивая от бурлящей внутри злости, курю дальше.

Вернёшься, блять! Кто ещё тебя так будет трахать? Даже со своими неполноценными яйцами я знаю, как доставить тебе удовольствие. Ты же течёшь от меня! И без нормального секса сдохнешь.

Выстреливаю окурком в окно. Собираю бумаги, валяющиеся на полу и кровати. Изучаю.

Диагноз – варикоцеле.

Гуглю. Нихера не понимаю. Какие-то стадии… бесплодие… операции…

Бред!

Меня ничего не беспокоит. Мой «огнемёт» работает исправно.

Блять!!!

Оседаю на пол. Вытянув ноги, прижимаюсь спиной к кровати.

Звоню в медицинский центр. Прошу соединить с Кировым – он нас консультировал.

Врач уговаривает вкрадчивым голосом:

– Рано отчаиваться, Кирилл Бахтиярович. Варикоцеле – не смертельный диагноз. Да и стадия у вас первая. С такой стадией люди могут всю жизнь прожить без каких-либо признаков заболевания.

– А со спермой что? – бегаю взглядом по своим анализам.

– А со спермой не очень, – интонация у врача меняется. – Иммунологическое бесплодие. Будем назначать лечение. Не поможет – только операция. Но тогда естественным путем зачать не получится. В нашем центре есть отделение ЭКО. Сначала делается пальпация…

Скидываю вызов.

А не с кем теперь зачать… Не с кем! Пошёл ты нахер, товарищ врач!

Пялюсь на экран. Пальцы сами отыскивают номер Ангелины. Набираю – сбрасываю. Снова набираю.

Да ну нахуй!

Вырубаю телефон. Поднимаюсь с пола. Одеваюсь.

Что я, бабу себе не найду?

Нормальную девочку. Без стервозных выебонов, богатых папашек и… которой плевать будет на мою бесплодность.

Найду.

Ангелина точно не стала бы проходить ни через какие ЭКО…

Уже в машине врубаю телефон. От бывшей прилетает голосовуха. Слушаю.

«Не истери, Тор. Ты же мне сам потом спасибо скажешь. Ну кто мы с тобой за пределами койки? Компании общей нет. Твои смотрят на меня, как на дорогую шлюху. Мои на тебя – как на коня с большим членом. А тут ещё такое с этим твоим членом случилось… Всё, не звони мне больше. И отца моего не дёргай».

Коза, блин!

Нормально всё с моим членом…

Но в этой ереси есть здравая мысль. Кроме секса нас действительно мало что объединяло. Думал, она родит, и мы сблизимся возле ребёнка. А я, блять, бесплоден! Пиздец…

Перезваниваю врачу. Записываюсь на приём. Лечение так лечение.

Медленно катаюсь по городу, периодически застревая в пробках.