Мой запрет - Катерина Пелевина

— Оу… Я думала, это твоя девушка, — улыбаюсь я, на что он смеётся, и я улавливаю недовольный прожигающий взгляд своего персонального Дьявола, который смотрит на нас так, будто готов убить, но я и не собираюсь реагировать. Пусть тоже сходит с ума. Пусть варится внутри, как варюсь я, глядя на них с этой Женей… Я так сильно его ненавижу… Если бы он только знал…

— Нет, Камилла, это не моя девушка. Но ты можешь ей быть, хотя бы на эту ночь, — ехидно сообщает он, вызвав у меня ступор. А?

— Думаю, что совершенно точно не могу. Ибо Влад нас обоих бы на куски порезал, — отвечаю шуткой, а он слегка задевает меня плечом. На самом деле суть в том, что он мне даже не симпатичен, но отшивать парней я не умею. Да и не хочу конфликтов…

— Да брось… Я не слепой. С Мироном тебя это не останавливает, — говорит он, нагло на меня глядя, и закусывает губу. У меня моментально сердце бросается вскачь. Что он несёт?! — У вас что, ребят. Такие игры…? Вы — извращенцы или типа того?

— Не поняла тебя… — хмурюсь, ощущая в грудной клетке жар…

— Всё ты поняла. С ним ты трахаешься, а со мной не хочешь? То есть, Влад предпочитает подкладывать тебя только под него, да?

Меня накрывает волной ярости.

— Пошёл на хер!!! — грубо возвращаю ему стакан прямо в руку, и жидкость выливается прямо на его штаны. — Надеюсь, ясно изъяснилась?!

Встаю и ухожу прочь оттуда в сторону берега. Компания конченных мудозвонов. Хорошо, что Мирон и Влад этого не видели… Иначе бы вообще его, наверное, закопали… И зачем я только приехала сюда? Мне тошно от всех этих взглядов. Одно сводит меня с ума — я не могу перестать думать о Мироне. Это дико бесит… Почему я просто не уеду отсюда и не забуду его навсегда? Почему я так хочу быть с ним рядом, контролировать его, будто он моя собственность? Нужно что-то с этим делать. У меня проблемы с самооценкой.

Гуляю допоздна, размышляя обо всём этом, и около одиннадцати мне звонит взволнованный пьяный Влад. Почти в дровину.

— Эй, ты где вообще?! Я не успел сообразить, когда ты ушла, — спрашивает он, еле шевеля лыком, и я слышу на заднем фоне смех.

— Меньше надо толкать язык в рот своей подружки, тогда и соображать будет легче, — язвлю, мечтая послать его в задницу.

— Ну реально, Мила, ты где? — ноет он полуживым голосом.

— Недалеко и сейчас вернусь, — отвечаю и уже собираюсь сбросить, как вдруг слышу голос Мирона.

— Это она? Дай поговорю, — он отнимает у него трубку, а я даже не знаю, что он, блин, творит. Выглядит ужасно странно. Представляю, что подумает Влад, если, конечно, он в состоянии думать. — Ты где, блядь?!

— Да чего всем вам от меня надо?! Я на берегу, иду обратно. Что случилось-то?! — спрашиваю в растерянности, и он так громко дышит в трубку, что я теряюсь.

— Садовская, я убью тебя, когда ты вернёшься. Реально, — говорит он, вызвав у меня ещё большее недоумение. Совсем уже или как??? — Я звонил тебе двадцать пять раз. Я чуть не обосрался, когда на все эти звонки мне отвечал автоответчик. Ты ненормальная?!

— Не знаю. Не стоило отвлекаться от Женечки на какие-то бесполезные звонки. Тем более, раз абонент не отвечает, может он не хочет тебя слышать?! — выкрикиваю я, сжимая кулаки от злости.

— Капец, ты дура…

— А ты трус! — отвечаю, сбрасывая звонок, и кричу в воздух как полоумная. Я реально не дружу с головой с тех пор, как влюбилась в него. Со мной что-то происходит. И мне совсем это не нравится.

Возвращаюсь и прохожу мимо костра, где половина народа уже в стельку, наблюдаю картину, как пьяная Женя виснет на Мироне и нюхает его шею, и меня передергивает. Он не сводит с меня озлобленных глаз и будто специально мучает меня своей прилипалой. Я просто прохожу мимо и иду в свою комнату. Закрываю дверь, ложусь спать без лишних разговоров и переживаний. К чёрту всё. Завтра же уеду домой. И пойму, что мама тоже бывает не права. Она не может знать всё на свете… И не всех людей может видеть насквозь…

От усталости и стресса, а ещё от прохлады кровати быстро вырубаюсь под тройным слоем пледов, что тут валялись…

Но всё равно просыпаюсь среди ночи из-за холода и крика в соседней комнате.

— Да пошёл ты, Мирон! — вопит неприятный писклявый голос, заставив меня прислушаться. — Какой же ты мудак!

Я подхожу к своей двери и хмурюсь, услышав, как хлопает соседняя и тяжелые мужские шаги идут вниз по лестнице. Даже не знала, что они мои соседи, когда заселялась. Спускаюсь тоже, сама не знаю зачем. Думаю, налить себе кофе или какао, да даже чай. Или вроде того… Чтобы согреться… Иду на кухню и начинаю рыскать по шкафам. В итоге всё-таки нахожу его и завариваю себе напиток, глядя в окно, где оранжевым огнём в ночи отсвечивает сигарета в руках Мирона... Мне нельзя смотреть туда, я не для этого сюда пришла, но всё равно рассматриваю…

Сажусь за стол и согреваюсь. Тут намного теплее. Слышу лёгкий скрип входной двери, и он замечает, что я внизу, застывая в дверях и глядя на меня измученным взглядом. Но он у него почти всегда такой.

— Можно к тебе? — спрашивает он, не моргая. Я осматриваюсь и не могу пропустить шанса сказать очередную колкость.

— А что, Женя уже не котируется?

Мирон молча отворачивается и не отвечает. Так я понимаю, что он уже устал от моих подколок, но мне насрать.

— На нас уже обращают внимание, Мирон. Лучше бы тебе держаться от меня подальше, — говорю я, вынудив его улыбнуться, но я не совсем понимаю эту реакцию.

— А ты не думала, что я именно этого и хочу? Чтобы обращали внимание и поняли, что мы заняты… Оба, — он, должно быть, шутит. Я тут же начинаю хохотать. Это самая огромная глупость, которую только можно было придумать.

— Если думаешь, что я куплюсь на это дерьмо, ошибаешься. Не знаю, что вы там не поделили с этой ша…

— Прекрати, — он оказывается так близко со мной, что я случайно дёргаю руку и кипяток попадает на его палец, но он даже не реагирует на это, словно не чувствует боли…

— Извини, я не хотела, — бормочу сбивчиво и хмурюсь, глядя на его руку.

— Эта