Лишняя в его семье - Диана Рымарь

И я все это позволила с собой сделать.

Дура, что сказать. Наивная, глупая дура, которая очень хотела семью. Удобная, послушная курица-несушка.

Жу-у-уть…

Когда до меня окончательно доходит весь ужас произошедшего, аж тошнить начинает. В горле встает комок, а в животе все переворачивается. И не знаю уже — от нервов это или от беременности.

С тяжелыми мыслями я забираюсь в троллейбус и еду к подруге. К Машке, с которой соседствовала до того, как вышла за Диму замуж. Могла бы тогда и отдельное жилье снять, но было бы сложно по финансам.

А какая отличная была жизнь с Машкой — спокойная, честная, никто никого не использовал.

Подруга, насколько я знаю, до сих пор не нашла себе соседку, так и живет одна в нашей бывшей двушке. Господи, лишь бы она была дома! Еще трубку не берет.

Троллейбус трясет на ухабах, я прижимаю руки к животу и качаюсь в такт движению. За окном мелькают знакомые дворы, магазины, остановки.

Доезжаю до нужной, выхожу.

Волоку чемодан до знакомой девятиэтажки. Подъезд пахнет, как всегда, сыростью и кошачьим туалетом. Лифт, к счастью, работает — тащить чемодан пешком на седьмой этаж было бы выше моих сил.

Стою перед теперь некогда родной дверью, сердце колотится. Жму на звонок и слушаю, как внутри разносится знакомая мелодия.

А мне никто не открывает…

Жму еще раз. Еще. Прислушиваюсь — может, душ принимает? Или наушники надела? Но в квартире тишина, даже телевизор не работает.

Молча смахнув набежавшие слезы, достаю телефон, чтобы еще раз позвонить Машке. Но тут обнаруживаю ужасную вещь — телефон-то сел! Совсем! Даже экран не загорается, черный, как ночь за окном. Батарейка совсем перестала держать заряд.

Очень хочется зареветь в голос, но когда это помогало делу?

Опираюсь спиной о дверь, сползаю по ней вниз.

Сижу на коврике в подъезде рядом со своим чемоданом и судорожно вспоминаю, сколько у меня денег на карточке.

Тысячи три-четыре от силы. Я ведь вчера, как хорошая девочка, оплатила все кредиты, оставила себе денег только на проезд. С тех пор как вышла замуж, старательно экономлю и даже обед беру на работу с собой: бутерброды, банан, шоколадку.

Бутерброд, банан, шоколадка…

При воспоминании о них желудок предательски урчит. Я же с утра ничего не ела — сплошные нервы и разборки.

И передо мной встают три варианта.

Налево пойдешь — коня потеряешь, направо пойдешь…

Хватит мыслеблудить!

Возвращаемся в жесткую реальность.

Первый вариант: можно снять на сутки какой-нибудь дешевый номер в гостинице или поискать хостел. Но как это сделать, когда телефон разряжен? Да и потом, если я в первые же сутки спущу все, что есть, как дальше быть?

Второй: можно, как побитая собака, вернуться домой, зарядить телефон, потребовать у Димы денег на первое время. Но ведь может не дать… Да что там — в свете сегодняшнего дня, скорее всего, не даст, из принципа! Встанут надо мной со своей мамашей и будут давить, требовать «решить вопрос». А я этого просто морально не выдержу. Не вывезу это все…

Третий вариант, который рождается в голове только сейчас: пойти на работу.

Наверняка сторож пустит меня в офис. Там можно хотя бы без проблем зарядить телефон. Позвоню еще раз Машке, придумаю, как жить дальше. Там даже диван есть, кстати — очень удобный, кожаный, для посетителей. А завтра попрошу аванс и как-то придумаю, где устроиться. Потом буду решать вопросы с разводом, разделом имущества.

Надо решать проблемы по мере их поступления.

Глава 5. Босс

Тоня

Когда я добираюсь до офиса, на улице уже стемнело настолько, что зажглись фонари.

Чемодан волочится за мной со скрипом и стуком — то заедающее колесико окончательно сломалось, и теперь я тащу его наполовину волоком.

К моему удивлению, входная дверь в нашу фирму не заперта. Обычно в это время тут все уже закрыто на замок, горит только дежурное освещение. Но сегодня в коридоре светло.

Осторожно прохожу, стараясь не греметь чемоданом по паркету. Но все равно звук разносится эхом, и прямо перед поворотом я натыкаюсь на сторожа.

— Здравствуйте, Валерий Михайлович, — говорю я, стараясь выглядеть как можно более нормально.

Наш сторож — мужчина лет шестидесяти, с густыми седыми усами и печальными глазами спаниеля. Он всегда чем-то недоволен и сейчас смотрит на меня крайне неодобрительно, а когда замечает мой чемодан, брови взлетают к самой лысине.

— Здравствуйте. Что-то вы припозднились, офисные часы давно закончены, — говорит он, покашливая и разглядывая мой багаж.

— Так дверь-то открыта, — отвечаю я невпопад.

Валерий Михайлович хмурится еще больше и сурово произносит:

— Сейчас закрою. Выйдете и закрою…

От отчаяния мой голос становится жалобным, почти детским:

— Прошу прощения, у меня непредвиденная ситуация, мне нужно в кабинет, и… В общем, можно я останусь тут на ночь? Пожалуйста, не говорите никому, я как мышка…

Он покашливает, переминается с ноги на ногу:

— А вдруг кто камеры посмотрит?

— И что? Я ведь тут работаю…

— Мне по шапке настучат, да и потом — начальство-то на месте, все равно увидит.

При слове «начальство» у меня начинают дрожать руки, а в желудке все сжимается в тугой узел. Вот уж перед кем не хотелось бы освещать свою семейную драму и бедственное положение.

Начальство у нас суровое, хоть и справедливое. Временами.

Имя у начальства соответствующее: Алмаз Акопович Бабаян, владелец и по совместительству директор фирмы. Нет, нет, никто даже за глаза не называет его Бабайкой… Только если изредка, шепотом и только, когда совсем достанет своими придирками, перфекционист фигов. Ведь, по его убеждению, все должно быть либо идеально, либо никак.

— Я тихонько в офис прошмыгну, посижу там, ладно? Может, он не увидит.

С этими словами подхватываю кое-как свой треклятый чемодан и сворачиваю в менеджерский опенспейс. Делаю это с наглой миной, поскольку препираться дальше со сторожем нет никаких сил.

Хоть телефон заряжу, и то уже хорошо будет.

Опенспейс встречает меня полумраком и запахом офисной пыли. Без дневного света и привычного гула голосов он кажется совсем чужим, недружелюбным.

Ряды пустых столов с выключенными мониторами похожи на надгробия. За окнами мигают огни ночного города, но здесь, между серыми перегородками, ощущается какая-то мертвая тишина.

Добираюсь до своего рабочего места — стол у окна, на котором стоит маленький кактус в горшочке и фотография со свадьбы. Сейчас даже на свою улыбающуюся физиономию рядом с Димой смотреть