Неподходящая невеста высокородного - Мариэм Санди

Он большой, но простой. Камень, дерево, металл всё добыто и обработано своими руками. Без

архитекторов, без показной роскоши. Просто дом, который держит тепло и не боится ветра и невзгод.

Я люблю его за несовершенство.

За кривую ступеньку у входа. За следы когтей на одной из балок, к’тарры облюбовали это место ещё до того, как мы поставили ограждение. За окна, из которых видно пастбища и дальние холмы.

За то, что здесь всегда пахнет жизнью.

К’тарры.

Их было двенадцать - свадебный дар от рода Тарэма. Племенные. Сильные. Упрямые. Мы везли их через полгалактики, будто самое ценное сокровище. И не ошиблись.

Теперь их больше.

Они пасутся у воды, их гривы блестят на солнце золотом, бронзой, серебром, иногда мелькает редкий тёмный оттенок, почти чёрный с синим отливом.

Дети бегут к ним без страха, и к’тарры терпят это с величественным снисхождением.

Наши дети.

Я всё ещё не привыкла к этому слову.

Старшая, упрямая, как её отец, и смотрит на мир так, будто он ей что-то должен. Младший смеётся громко и без оглядки, и я каждый раз ловлю себя на том, что замираю от счастья, слыша этот смех.

Они не знают слова «высокородный».

Для них нет домов, статусов и крови, разделённой на сорта. Есть только люди, работа, степь и дом. И я молюсь всем богам, в которых никогда не верила, чтобы так оставалось как можно дольше.

Ирай возвращается под вечер.

Пыль на одежде, усталость в плечах, но взгляд живой. Настоящий. Такой, каким он стал здесь.

Он больше не наследник, не заложник чужих ожиданий.

Он просто человек, который умеет строить стены, чинить водосборники и смеяться над собственными ошибками. Мужчина, который каждое утро выходит к людям не потому, что должен, а потому что хочет.

- Ты опять забыла поесть, - говорит он, подходя ко мне и кладя руку мне на поясницу.

- Я ела, - вру я.

Он фыркает, не веря, и целует меня в висок. Просто. Без показухи. Так, как целуют, когда любовь давно стала частью дыхания.

Иногда по вечерам мы говорим о прошлом.

Не часто. Осторожно. Без боли.

О кристалле. О мирах, которые мы могли бы выбрать. О войнах, которые закончились без нашего участия. О домах, которые рухнули под собственной тяжестью.

Мы сделали свой выбор.

И он оказался правильным для нас.

Я смотрю, как солнце садится за холмы Аш-Тарры, и думаю о той девушке, которая когда-то бежала, пряталась, выживала.

Она бы не поверила.

Не поверила бы, что у неё будет дом, построенный своими руками. Мужчина, который выберет её не один раз, а каждый день. Дети, которые будут смеяться, не зная, от чего их уберегли.

Я кладу ладонь на тёплую землю.

- Мы здесь, - шепчу я.

И впервые за всю свою жизнь знаю: бежать больше некуда. И не нужно.

Мы нашли свой мир.