Обидный проигрыш - Дебора Феррайоло

Я мог бы целовать её часами. Мог бы просто раствориться в ней, забыв обо всем на свете.

И всё же я понимаю, что этот вечер может не получить «продолжения». И я с этим согласен. Конечно, другой расклад меня бы больше порадовал, но я готов ждать.

Её губы приоткрыты, а сияющие голубые глаза изучают моё лицо, подмечая каждую деталь.

Она собирается что-то сказать, но тут у неё урчит в животе.

Она краснеет и улыбается. Этой маленькой, робкой улыбкой, которая бьет по мне сильнее, чем должна бы.

— После всех тех десертов у меня, кажется, упал уровень сахара, — признается она. — Давай сначала поедим, а потом сможем поцеловаться подольше.

Я не сдерживаю смешок. — Отличная идея.

Я возвращаю её «на землю», хоть мне и чертовски не хочется её отпускать. Она отстраняется ровно настолько, чтобы достать две белые тарелки из верхнего шкафчика и протянуть одну мне.

Мы двигаемся по кухне в каком-то естественном ритме, перекладывая еду из пластиковых контейнеров, набитых жареными спринг-роллами, карри пананг с креветками, цыпленком с базиликом, пад-таем, овощами и кокосовым рисом. Еды хватило бы на целую армию — у меня есть дурная привычка перебарщивать с заказом.

Лейла грызет ролл прямо из контейнера, и её глаза загораются. — О боже, пахнет просто нереально!

— Ну еще бы, я затарился в лучшем тайском ресторане Лос-Анджелеса, — говорю я с довольной ухмылкой, доставая из ящика вилки.

Я протягиваю ей прибор, и когда наши пальцы соприкасаются, по телу проходит разряд. Пора бы уже привыкнуть. Пора бы научиться с этим справляться.

И всё же каждый раз, когда я касаюсь её, когда наш контакт длится хоть на секунду дольше необходимого, во мне что-то вспыхивает. И эта простота, эта интимность в обычных бытовых жестах, а не только в страсти, удивляет меня больше, чем я готов признать.

Если бы у меня был выбор, я бы предпочел одиночество. Не считая близких друзей и, возможно, брата (когда он не ведет себя как идиот), люди меня быстро утомляют. Раздражают. Выматывают.

Но с Лейлой всё иначе. С Лейлой даже ругаться весело.

К тому же, не буду отрицать: я буду спать гораздо спокойнее, зная, что в этой игре больше нет других участников. К черту Дэна.

Эта мысль приносит удовлетворение, но где-то на задворках сознания шевелится тревога. Что, если я всё испорчу? Что, если я угроблю дружбу, которой десять лет? Ставки высоки, но я всё еще здесь, потому что результат может оказаться куда ценнее риска.

Лейла улыбается, и мы переносим тарелки в гостиную, усаживаясь за круглый деревянный стол.

— Достанешь бутылку вина, пожалуйста? — просит она, указывая на холодильник и доставая бокалы. — Штопор в соседнем ящике, если понадобится. Не помню, есть ли там бутылки с откручивающимися пробками.

Чувство дежавю накрывает меня, когда я подхожу к холодильнику. Сколько раз я делал это, когда жил здесь с Дорианом? Помню даже день, когда он его купил.

Пока я просматриваю этикетки, ловлю себя на том, что улыбаюсь. Моим первым выбором был бы Пино Нуар, но я знаю, что Лейла предпочитает белое, и, раз уж я чувствую легкую вину за то, что бросил её одну днем, могу и пожертвовать своими вкусами.

Я поднимаю обе бутылки и поворачиваюсь к ней. — Пино или Гриджо?

Лейла удивленно наклоняет голову. — Никогда не видела, чтобы ты пил белое вино.

Попался.

Сохраняю невозмутимое лицо. — Тебе решать.

Она понимающе улыбается. — Открывай красное, Картер.

Я киваю, откупориваю бутылку и наливаю ей, а затем себе. Когда она подносит бокал к губам и делает первый глоток, я наблюдаю за тем, как она наклоняет голову, за движением её горла, за тем, как рубиновая жидкость колышется в стекле, прежде чем она ставит бокал на стол.

В этом моменте есть что-то очень личное. Только мы двое, вино, еда и это тонкое электричество в воздухе.

— Ах да, пока не забыла... — Лейла нарушает тишину, берясь за вилку. — В четверг Дориан пойдет со мной к флористу. Сказал, что сможет взять выходной, так что ты спасен. Если только ты сам не горишь желанием пойти. Уверена, цветы тебя безумно интересуют, — заканчивает она с улыбкой — идеальным коктейлем из нежности и подначки.

Цветы интересуют меня так же сильно, как Лейлу — футбол. Другими словами, я бы предпочел смотреть, как сохнет краска на стене, чем целый день выбирать между розами и пионами. Но дело не только в этом. Идея находиться рядом с ней и Дорианом одновременно вызывает у меня дискомфорт. Я хочу оттягивать этот момент как можно дольше.

С другой стороны, мальчишник и девичник уже на горизонте. Возможно, стоит просветить Дориана, пока ситуация не взорвалась у нас перед носом. Нам с Лейлой нужно это обсудить, но сегодня не лучший момент. Не тогда, когда мы только что сделали такой важный шаг.

— При всём моём «восторге» от роз и маргариток, я, пожалуй, оставлю это вам двоим. Отличный повод для семейного сближения брата и сестры, — говорю я, отправляя в рот порцию пад-тая.

Лейла бросает на меня скептический взгляд. — Может, придумаем что-нибудь вместе, когда мы закончим?

— В четверг у меня покер, но в остальное время я свободен, — отвечаю я, вытирая губы салфеткой. — В любом случае, я думал выбраться куда-нибудь до этого дня.

Лейла отставляет бокал и скрещивает ноги под столом, задевая ступней моё бедро.

— Кстати о покере... может, научишь меня играть? — спрашивает она с невинным видом. — Могли бы сыграть в стрип-покер, — добавляет она с убийственной ухмылкой.

Предложение заманчивое, если бы оно не задело нерв, о существовании которого я и забыл. Несмотря на попытки не подать виду, моё тело напрягается. Это естественная реакция, и, судя по всему, довольно заметная.

Лейла это замечает — в её глазах проскальзывает тень сомнения. — Не думаешь, что я справлюсь? — спрашивает она с той ноткой неуверенности, которую я просто терпеть не могу в её голосе.

Я не знаю, что ответить.

Потому что говорить об этом — паршиво. Потому что каждый раз это как проворачивать нож в ране, которая так и не затянулась до конца.

— Дело не в этом. Просто... — я замолкаю на полуслове, пытаясь найти способ сказать правду как можно менее болезненно.

С кем-то другим я бы перевел всё в шутку или резко сменил тему. Я так делал раньше, возводить стены — самая простая реакция. Но с ней я этого не хочу.

— Что? Это одно из тех дурацких правил мужских клубов, типа «девчонкам вход воспрещен»?